Евгения Коптелова - Я здесь! Сборник стихов

Ты прости, что я тебе писала.
Я нуждалась, видимо, в тепле.
Я старалась, как возможно, мало.
Получилось, как в кошмарном сне.

Ты прости, что я тебе писала.
Ты помог мне быть самой собой.
Ты мне очень помогал сначала,
А потом случился перебой.

Ты прости, что я тебе писала.
Говорят, я страшный человек.
Но я просто очень слабой стала,
И нуждалась в силе много лет.

Ты прости, что я тебе писала.
Я старалась, очень, не мешать.
Не грубила, но и не ласкала,
Обстановку лишь бы передать.

Ты прости, что я тебе писала.
Я не знаю, как случилось так.
Ведь сначала с самого я знала,
Что попасть придётся мне впросак.

Ты прости, что я тебе писала.
Испытание теперь уже прошло.
Не сказать, чтоб взрослой я тут стала,
Просто в русло снова всё вошло.

Ты прости, что я тебе писала.
Перебиться надо было мне.
Я как будто бы не замечала,
Что пишу я, в общем-то, тебе!

Вот бывает в жизни незадача,
Ерундой такой начать страдать.
Хорошо, что для тебя не значу
Ничего, и значить не начать.

Ты прости, что я тебе писала.
Кажется, кошмар уже прошёл.
И болезнь во мне уже пропала,
Не пишу тебе. Пишу лишь в стол…

Мне кажется, что я схожу с ума:
Так много сообщений за минуту.
Слова, слова, слова, и я сама
Не я уже, а превратилась в букву.

Мне кажется, что я схожу с ума:
Он пишет: пообщаемся вживую!
Киваю, отключаю провода.
И он не понимает, почему я.

А я не объясняю: не хочу.
Я так устала уж от этой песни.
Не знаю, к другу мне или к врачу,
Иль ждать, пока кто словом мне не треснет.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Мы отношения годами проясняем.
У нас с ним, что не месяц, то весна.
Но только снег от этого не тает.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Он опускать свою не станет планку.
И разболелась после голова.
Бессонница и письма спозаранку.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Он мне звонит, а я не отвечаю.
В режим полёта плавно перешла,
И он свой временами выключает.

Я не хочу общаться так, гуд бай.
Встречаться-расставаться ежедневно.
Обнимет, оттолкнёт, привет, прощай,
Подъезд гудки следы и после нервы.

Мне кажется, что я схожу с ума.
Ответить временами невозможно.
Мне кажется, что я – не я сама,
А куст какой-то пыльный придорожный.

Давай с тобой немножко помолчим.
Посмотрим, как на небе светят звёзды.
За облаками пыли поглядим,
И всё плохое станет несерьёзным.

Как прохожий, знакомый и брат,
Для меня ты значенье имеешь.
И никто из нас не виноват,
Что жалка я, а ты не жалеешь.

Даже если не будет пути,
Нам общаться, дружить и сноситься,
Напишу только разве «прости»,
И ты изредка будешь мне сниться.

Это всё как тяжёлый буксир,
Как к шести приползти электричкой,
Как десятый раз глупо прости,
Как прилипшая сбоку привычка.

Как писать каждый день через час,
До того, что уже надоели,
Как сны высмотреть где-то про нас,
А потом в эти сны тщетно верить.

Как забыть просмотреть телефон,
Как застыть перекошенной тенью,
Как грозы перепуганный гром,
Как к кровати прикованный ленью.

Как старинный и пыльный футляр,
Сумасшедшие гроздья метели,
В темноте незнакомый бульвар,
Как проталина в зябком апреле.

Ну, вообще, как немое кино.
Как забытая лучшая книга.
Но ведь что-то нам всё же дано.
И в руках есть пока ещё сила.

Письма как осколки реального событья,
Люди как кружочки в замкнутом кругу.
Кто кого не любит, кто кого боится?
Выход в ситуации что-то не найду.

Я не знаю, право. Всё это дебильность.
Но я не умею сдержанно молчать.
Может я, конечно, не любвеобильна,
Не люблю – а сохну, но должна прощать.

Всё это некстати. Видимо, мешаю.
Видимо, в колёса палки достаю.
Это невозможно. Всё, я прекращаю.
Прекращаю эту лирику мою.

Это глупая паника, но ты слишком тихо молчишь,
А за окнами молнии, гром и машины сигналят.
Я уже позабыла твой голос, случайно ты мне не звонишь,
И письма твои мне тепла и поддержки не дарят.