Римид Нигачрок - Год за годом. Сочинения, том 4

Таксисты вдруг загомонились,
Транзистор, вынув на капот,
Кружком бабенку обступили:
Танцуй, Катюша, ждет народ!

А та, пьяная и босая,
Как сумасшедшая танцует,
Ей мелочь под ноги бросают,
Смеются, хлопают, ликуют.

В шестом утра домой вернулись,
В подвал, где я в то время жил,
Кто спал на лавке, кто на стуле.
Земляк приехал – удружил!..
24.03.15.

Не обобщая жизнь, сквозь собственную душу
Ничтожных часть явлений скопом пропуская,
Как овощной салат под майонезом кушать,
И вкус отдельных градиентов блюд не замечая,

Ты с утоленьем голода придирчиво разборчив,
Пресытишься, теперь стремясь к однообразию,
Разъять на части целое невольно ты захочешь,
Когда обилье яств своим наличием дразнят…

Да, кулинарным языком высказываться проще,
Но он уводит в сторону от главного невольно…
Словарь у автора, поди, решит читатель, тощий,
Чтоб мысли толковать, он выбрал путь окольный.

На узком личном опыте суть жизни не уловишь,
Цитата стертой мысли всегда звучит не к месту,
Душой, коль не усвоил, сфальшивишь ею в слове,
Как под венец идти ты вынудишь невесту…

Один нелепый случай, иль фраза, но колючая,
Судьбу приговорит на жизнь смотреть сурово.
Себя, вгоняя в рамки, вина с обидой мучает,
И с памятью постыдной не перерезать провод.

Не обобщая жизнь, сквозь собственную душу,
Ничтожных часть явлений скопом пропуская,
Те мысли, что придут, желательно бы слушать,
Они нас учат мыслить, но также и пугают…
01.04.15.

В некем смысле черт напутал,
Или некая случайность?..
Я рожден второго будто,
Записали же нечаянно

На два дня позднее дату.
И с тех пор все дни рожденья
Огорченья чувством святы.
Скажем грубо – день без денег.

В восемнадцать стол богатый —
Корку хлеба грыз с водою,
Сам с собой отметил дату
В чужом городе изгоем.

В девятнадцать – в карауле,
С автоматом, дальний пост,
И от холода сутулясь,
Я еще на год подрос.

Двадцать как-то проскочили.
Служба в армии не мед.
Среди ночи разбудили,
По машинам и вперед!..

В двадцать пять развод в подарок.
Бомж. Студент. Бутылка водки.
С одиночеством на пару,
С ним друзья мы, одногодки.

В двадцать восемь: Ты скотина!..
Был обруган беспощадно,
Не опаздывал, мол, чтобы
На свои же именины.

В пятьдесят пять окрик: Сволочь!..
Так поздравила супруга…
День рожденья – моя школа,
Бог дает мне по заслугам.

Нынче снова именинник,
Жду подарка с нетерпеньем.
Он заранее мною принят,
За него прошу прощенья…
03.04.15.

Ну, вот, на даче я…. Один.
И первая декада месяца апреля
Закончилась. Какой-то матери я сын,
И муж жене, и дед. Себе не верю:

Под шестьдесят. И я опять на даче.
И грязно, пасмурно, и водку не допил.
Домой не хочется. Душа уже не плачет.
Я день и год, и век, как миг один прожил.

Ну, что еще? Ведь чувства никакие.
И руки грязные – работы не боятся.
Душа незримая и мир моя стихия.
И капли редкие дождя опять стучатся

По крыше и в стекло. И печь гудит.
И дым из всех щелей клубится ветром.
Душа спокойная, наверно, просто спит.
Другая жизнь с любовью ходит где-то.

А я один. На даче. Возле печки.
И водку пью. Живой пока, живу.
Пройдусь по кругу вдоль забора. На крылечке
Присяду покурить, бычок швырну в траву.

Я счастлив, но не знаю, что такое счастье:
Весна и старость; лужи серость и печаль.
Пройдет прохожий, скажет просто: Здрасте!
Я погляжу в глаза, увижу бездны даль.

Совсем не пьяный, нет, конечно. Воздух
Весною дышит, сам он под хмельком.
Пишу стихи…, пишу стихи я в отдых.
Они мне нравятся, сожгу я их потом.

Потом, когда умру, и дух мой рассмеется.
Какое тело глупое, мечтательное, скажет.
И жил я в нем; не в нем мне доведется
Быть женщиной, щенком, и хуже даже.

Куда уж хуже! Лучше есть что было.
И даже то, что не было пока…
Пока умою руки, руки эти с мылом,
И улыбнусь, и, обругав себя слегка.
11.04.15.

В отличие от литератора, я одержимый,
Страдая, страницу писал за страницей,
Что чувствую, мысли любые, что снится
Под напряженьем душевной пружины,
Мало заботясь о том, как тексту сложится.