Живая песня. Антология русского шансона и городского романса. Том 1

В путь-дорогу соберусь утром ранним я
К горизонту, где встает солнце ясное…
Я любовью той давно в сердце раненый.
Жаль, дороги наши к ней очень разные…

Залюбуюсь морем я трав нескошенных,
Облаками, что плывут, белоснежными…
Я негаданно люблю и непрошено,
А живу лишь верою да надеждою…

Соловьи поют свои песни лучшие
О несбывшейся любви. С переливами…
Неужели никогда не получится
Вместе нам с тобою быть и счастливыми?

Боже, как устроен мир… Непонятно… Несуразно…
Мы в разлуках встречи ждем, чтоб разъехаться опять…
Пролетает день за днем, тонем мы в заботах разных,
И друг друга навсегда мы рискуем потерять…
У тебя — декабрьский дождь и французская столица…
У меня — московский снег и дрова трещат в печи…
А когда наступит ночь, мы друг другу будем сниться.
В этом сне уже никто нас не сможет разлучить.

Повстречались мы на миг, и затем расстались снова.
Ты уехала в Париж. Мне — туда — дороги нет…
И к тому же, как на грех, по-французски ни полслова
Я запомнить не сумел, чтоб сказать тебе в ответ…
Ты безумно далеко, между нами три границы,
Телефон — как приговор и слова — как палачи…
А когда наступит ночь, мы друг другу будем сниться.
В этом сне уже никто нас не сможет разлучить.

Остается просто жить и надеяться на случай…
Телефонного звонка жду, и знаю — вслед за ним
Я услышу голос твой, самый нужный, самый лучший…
И пойму, что я люблю, и пойму, что я любим…
Жду рассвета как в бреду, мне давным-давно не спится…
Приезжай, прошу тебя, в дверь тихонько постучи…
А когда наступит ночь, мы друг другу будем сниться.
В этом сне уже никто нас не сможет разлучить.

Белый снег, дорога, иней…
Узкой тропкою к реке,
С секундантами своими,
Я шагаю налегке.
Пробираюсь шаг за шагом
И назад дороги нет…
Хорошо, что не на шпагах…
Мне милее пистолет…

Зря не верил я кукушке…
Приготовят нам шинель
Дуб столетний на опушке
И его подруга ель…
Началась метель в придачу…
Снег не тает на щеках.
Может Бог пошлет удачу?
Жизнь моя — в его руках…

На балу все вышло скоро,
И виной тому не хмель.
За пощечиною — ссора,
За перчаткою — дуэль…
Солнце клонится к закату.
День короткий, как и век…
Все за ним уйдем когда-то,
Жаль, что смертен человек…

Умирать еще так рано…
Пуля. Пыж. Взвели курки.
Выстрел. Боль. Сквозная рана.
Кровь на белом льду реки.
Снова выстрел. Крики. Эхо…
Все коленями в снегу…
Наконец ямщик приехал…
Я подняться не могу…

В сани нас, укрыв тулупом,
Рядом, будто бы друзей,
Положили. Как-то глупо…
Жертвы гордости своей,
Бились честно и отважно.
Вечер, жаль, коротким был…
И теперь уже не важно,
Кто кого из нас убил…

Дождь моросит. Нам в телогреечках —
Тепло — его душой храним…
Сидим с Дядь Мишей на скамеечке…
И разговариваем с ним.
Ну, как здоровье? — И не спрашивай…!
Как зимовал…? Какой улов…?
А одному тебе, не страшно ли
Жить здесь, почти что, в сто годков…?