Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

Нудистский пляж я посетил однажды летом.
Увидел девушку без нижнего белья.
Она играла в волейбол с одним атлетом.
Её бюстгальтер подобрал тихонько я

Принёс его в свою я пыльную конторку,
И от волненья русской водки накатил,
А после секса закурив свою махорку,
Невероятные я чувства ощутил

Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Вот он какой – такой большой!
Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
А счастье будет, если фетиш под рукой

Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Вот он какой – такой большой!
Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Пусть пахнет потом, но зато весь мой!

С тех пор задерживаться стал я на работе.
Жена-толстуха вечерами слёзы льёт.
Но только вы меня, конечно же, поймёте, -
Ведь мне бюстгальтер мой покоя не даёт.

Я запираю свою пыльную конторку,
Открою сейф и достаю родной предмет,
Дерябну водки, закурю свою махорку,
С ним поиграюсь и меня счастливей нет

Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Вот он какой – такой большой!
Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
А счастье будет, если фетиш под рукой

Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Вот он какой – такой большой!
Бюстгальтер, милый, милый мой, бюстгальтер!
Пусть пахнет потом, но зато весь мой!

Ты помнишь, как всё начиналось?
Всё было впервые и вновь.
Нас в анатомичке тогда возбуждала
К холодному мясу любовь

На практике мы зажигали
С покойниками иногда.
Ах, если бы только в милиции знали,
Что в морге творилось тогда

Я пью до дна за тех, кто в морге,
За тех, кто отбросил коньки, за тех, кому не повезло!
Нам испытать любви восторги
На кладбище время, на кладбище время, на кладбище время пришло

Закончили ВУЗ мы когда-то,
Но счастья нам хочется вновь,
И вот на погосте с совковой лопатой
Мы ищем в могилах любовь

Мы дружно отроем девицу,
И саван на клочья порвём,
С красавицей будем всю ночь веселиться,
Лишь с трупа червей отряхнём!

Я пью до дна за тех, кто в морге,
За тех, кто отбросил коньки, за тех, кому не повезло!
Нам испытать любви восторги
На кладбище время, на кладбище время, на кладбище время пришло!

Иной умеет в стих красиво
Словечки разные ввернуть,
Но, проглотив бутылку пива,
Банальность пишет он и муть

Натырив темы у кого-то,
Он пишет как-то без огня.
В его твореньях нет чего-то,
Что можно встретить у меня.

Причуды жизни, блеск и мерзость
Он обойдёт в который раз,
И не позволит себе дерзость
Писать о жизни без прикрас.

Но в сотый раз одно и то же
Нам будет мямлить его стих.
Писать иначе он не может, -
Ведь он учился у других

И вот такие-то писаки
Есть наша главная беда.
Раз ты учился на филфаке, -
Строчи рецензии тогда

Но коль ты ветреный мальчишка, -
Влюбляйся, мучайся, пиши!
Стихи не пишутся по книжкам,
Они есть нерв твоей души!

Молодость стремится к размножению,
Старость, извините, к разложению.
А к чему стремиться в тридцать два,
Отрезвев от юности едва?

Мой друг поэт, бывает, пьёт,
Но трезвым тоже он бывает,
Стихи писать не устаёт,
А, написав, их забывает

Он никогда не брал пера
И не держал в руках бумагу.
Всё, что придумал до утра,
Он, как всегда, забыл, бедняга

А жаль. Красивые слова
Ему порою удаются.
Я написал бы так едва,
Мне до него не дотянуться

Чудесный мир, где он живёт,
Наполнен музыкой и светом.
Он пишет песни и поёт
Свои волшебные сонеты.

И забывает навсегда
Их, как стихи, под утро тоже,
Ведь нот не знал он никогда,
И песню записать не может

Но он об этом не грустит,
Он – это я во сне. Признаюсь, -
Когда я сплю – он там творит,
А как уснёт – я просыпаюсь…

Когда мне будет десять лет,
Мне купят гоночный мопед,
Я буду радостью согрет,
Что мне завидует сосед