Владимир Круковер: От Аллегро до Аданте

Жизнь прошла,
Как пуля нарезная,
Слепо и бездумно...
Лишь стрелок
Знал, куда он ее посылает;
В собственный, нацелившись, висок.

Все мы – артисты, Маша,
Мы – на сцене
У времени, надежды, у судьбы,
И не понять твоей подружке Лене,
Что мы с тобой играть осуждены.
А жизнь нас ломает ежечастно,
А время сокращает право жить,
А зрители глазеют безучастно
И не желают за билет платить.
Но вот антракт. Или запой? Не знаю.
Опять меня влечет наверх, в буфет.
Я там коньяк в фужеры разливаю
И жду тебя, купив кило конфет.
А ты на сцене около софитов
Уныло смотришь в опустевший зал.
То у суфлерской сядешь так разбито,
Как будто Сатана тебя проклял.
Потом – ко мне. В буфет, как на причастье.
Конфету в рот... Но вот второй звонок.
И вновь на сцену, к счастью и несчастью,
И роль твердить, как школьники урок,
И вялые слова цедить в пространство,
И жестами натуру подменять.
А публика уныла и бесстрастна,
И невозможно публику понять.
Сегодня ты – Офелия, а завтра
Какая-то военная вдова,
Джульетта вечером... А утром ты мерзавка,
И бросилась на мать «качать права».
Весь мир – бардак. Но сцена нашей жизни
Совсем другой расклад в душе творит,
Там постоянно мы на чьей-то тризне,
И правит там неправый фаворит.
Но все ж... Сыграть хоть раз
На лютой сцене,
Сыграть хоть раз неистово,
Сквозь стон!...
Потом уйдем туда,
Где пляшут тени,
Могилы где
И карканье ворон.

Ты прости, ты прости, пожалуйста,
Не хотел я тебя покинуть.
Ты же знаешь – добро безжалостно,
Если жалость, как жало, вынуть.
Ты еще на меня надеешься,
И иконой стоит портрет.
Ты на праздник с утра оденешься,
А меня и в помине нет.
Ты прости, ты прости, пожалуйста,
И икону сожги в печи,
Ты же знаешь – любовь безжалостна,
Если встретишь ее в ночи.
Ты же знаешь – не знает жалости,
Враз нахлынувшая любовь.
На любовь, я прошу, не жалуйся,
Не расходуй прекрасных слов.
Ты прости, ты прости, пожалуйста,
И портрет мой сожги в печи.
А любви не проси: безжалостно
Умирает любовь в ночи.

Не разлюбила, просто поняла,
Что жить со мной – терпеть сплошные срывы.
И, чтобы быть умеренно счастливой,
Тихонько пострадала и ушла.
Не разлюбила, просто поняла… ….
Не разлюбила, просто поняла,
Что возраст беспощаден, жизнь уходит.
Пусть он один, как мальчик, колобродит,
Хлеб с маслом нужен, а слова – зола.
Не разлюбила, просто поняла.
Не разлюбила, просто поняла,
Что детям нужен папа, а поэты
Растерянно шатаются по свету
И нет от них ни зла и ни добра.
Не разлюбила, просто поняла.

Еще один дождливый день убит,
За байками и чаем похоронен.
Развал костра ослабленно дымит,
А вечер отвратительно спокоен.
Горит свеча, шуршит о полог дождь,
Ревет ручей, раскормленный дождями,
И, как вдова, опять нисходит ночь,
И черт-те что мерещится ночами.
Шальной ручей под иглами дождя,
Костер в дыму, маршрутов наших карта...
И нету сил домучиться до дня,
И все дрожит и рушится куда-то.
Деревья оголтело свистопляс
Ведут, махая мокрыми ветвями,
И тень любви уже в который раз
Ужасно проявляется ночами.
То – контур, то – зрачок, то – целый глаз,
Гримаса губ, с щербинкой легкой зубы,
В который – Боже мой! – в который раз
Неясное мне что-то шепчут губы.
Я этих слов никак не разберу.
Прислушаюсь – дождя унылый шелест,
Гудит ручей, как бубен на ветру,
И мокрыми ветвями машут ели.

Отгорает костер...
Все поленья давно прогорели
Лишь одно еще тлеет
И искорки мечет во тьму.
Отгорает костер...
Круг золы незаметно светлеет,
Превращается в саван
Прощальной одеждой ему.
По полену последнему
Прыгают желтые змеи,
Скачут синие искры,
Пушистый настил шевеля.
А потом и они
Подменяются пеплом
И слышно,
Как копается ветер
В беспомощном прахе огня.

Спасибо, что не пишешь.
Как подарок
Безмолвное признанье в нелюбви.
Скорей бы отгорел и тот огарок,
Что чувства в заключенье берегли.
Слезами воск стечет,
Фитиль устало дрогнет,
Огонь сорвется с кончика его...
Тюрьма еще не так людей хоронит,
Я часть отдал, хотела же – всего.
Спасибо, что не пишешь.
Разлюбила?
Давно, конечно, надо разлюбить.
Все это было, многократно было,
И ты меня не сможешь удивить.
Слезами воск стечет,
Фитиль устало дрогнет,
Огонь сорвется с кончика его...
Судьба еще не так людей хоронит,
Я часть отдал, хотела же – всего.
И все-таки спасибо, Что не пишешь,
Не продолжаешь тягостный обман.
Как хорошо, что ты меня не слышишь,
Что все ушло в болотистый туман.