Леонид Агутин - Книга стихов и песен

Песни не пишу – сами пишутся.
И стихи: дождусь – да услышатся.
Карандашик сам в руки просится,
И слова, как эхо, доносятся.
Но когда насупится мнительность,
Чтобы победить вдохновение, —
Стоит проявить свою бдительность,
Дабы побороть свое мнение.

Я написал трилогию,
«Трилогику» о любви.
В ней персонажа три:
Он, она, их любовь.

Потом написал двулогию,
«Двулогику» потери.
В ней персонажа два:
Он и его любовь.

Затем написал повесть
Без логики совершенно.
В ней персонаж один —
Она.

Та дорога, что когда-то глянцевой была,
Заплутала, захворала, мохом поросла.
Заросла травой зелёной, в поле улеглась
И под небом опалённым в косы заплелась.
На дороге-невидимке
Уж и не найти
Поворотики-тропинки,
Тайные пути.
Там по ним, храня сердечко от всего, всего,
Ты бежала до крылечка, прям до моего.
Потревожит летний ветер
Давнюю печаль,
Только до тебя забудет донести,
А жаль…

Я б узнать хотел однажды,
Растворившись в пыль мирскую,
Кто мой стих прочёл бумажный
И теперь сидит-тоскует,
И смеётся непременно,
И немного греет душу.
Может, и пишу я скверно,
Можно кое-что послушать,
И немножечко коряво
Апеллируя словами,
Всё же я имею право
Воссоединиться с вами.

Вы глядели хоть раз на Арбат
Ранним утром, пустым и угрюмым?
Он спокойствию вовсе не рад,
Хоть давно не является юным.

Он лежит посреди тишины —
Одинокая кошка на лавке,
Словно выжили после войны
Только здания в серости зябкой.

Разноцветный талантливый холст
Словно смыла осенняя сырость,
Как бы бросило войско форпост,
Побросало оружье и скрылось.

Ты стоишь и глядишь пред собой
И не веришь, что через мгновенье
Забурлит непослушной рекой
Долгожданное столпотворенье.

Стихотворение – не уравнение,
Не абсолютная аксиома.
Лишь субъективное озарение
В рамках периметра своего дома.

Как же я хочу спать,
Как надоело это.
Передо мной тетрадь
И самое позднее лето.

Скоро придут холода,
Осень придёт, в общем.
Всякая ерунда
Делает сон тощим.

Всякая ерунда
Всячески возникает
И забирает сон —
Лучшее забирает.

А я во сне бы смог
Фильмами насладиться.
Только один лишь Бог
Знает, зачем не спится.

Моя жизнь, независимая от меня,
Хоть и мною получена, —
Я её наблюдаю день ото дня,
И посему неразлучны мы.

Она тащит упорно меня за собой,
Но сберечь не пытается,
Словно не понимая, что вместе со мной
Скончается.

Я хочу её жить, я один у неё,
Мне подаренной Матерью.
А она себе думает что-то своё
И ко мне не внимательна.

Я смотрю на себя —
Я не автор спектакля, который провалится.
Но, конечно, меня моя «умная» жизнь
Слушать не собирается.

Я пытаюсь влезать
И сценарий черкать,
Чтобы после не мучиться.
Только вот в чём беда:
Она знает всегда
Наперёд, что получится.