Глеб Филиппов - Авторская песня 90-х (Сборник песен с гитарными аккордами)

Нам про лесосплав.

Утро сизое. Бревна склизлые. В ледяной воде Не до лебедя,

табачок сырой. И дымит запал, С телогреек пар В небо тянется. Кто останется,

Тот не встанет в строй.

Холода штыков Да баланды ковш, Журавлиный крик Да телеги скрип

По стеклу гвоздем. Сном ржаной сухарь, В перекура хмарь Повело на ель В мягкую постель,

Там свое возьмем…

Лягу в прошлое В куст с морошкою, Лягу в давнее В гриб раздавленный,

В подосиновик, Вспомню бывшее Листик слипшийся. Вспомню старое Утро жаркое,

Небо синее.

Переломаны Буреломами. Край бурановый Под охраною.

Костерок пропал. Ходуном щека, Лязг трелевщика, Навались, браток. Расколись про то,

Как сюда попал.

Разлилась река, Да в пустой стакан, Недовольная… Не до воли нам

До барака бы… Как дьяк истину Сапоги стянуть И в сухое влезть, И приснится лес

Одинаковый…

Одинаковый…

Одинаковый…

Одинаковый…

Одинаковый…

— ВАЛЬС 37-го ГОДА

На дорогу, что вдали от Неглинки, Пролилась ко мне музыка синим дождем… Ради Бога, не снимайте пластинки, Этот вальс танцевали мы в тридцать седьмом.

На три счета вьюга кружит ночами, На три счета передернут затвор… Забываю… Это было не с нами… На три счета звездой догорает костер.

Вальс старинный обнимает за плечи Помнят все огрубелые руки мои: Помнят теплый можжевеловый вечер, Как звучала в нем музыка нашей любви…

Вальс разлуки по стране носит письма… К сожаленью, в них обратного адреса нет. И летают по земле наши мысли, И летает по всем лагерям вальс надежд…

На дорогу, что вдали от Неглинки, Пролилась ко мне музыка синим дождем… Ради Бога, не снимайте пластинки, Этот вальс танцевали мы в тридцать седьмом.

— Не оплачены горя счета

Не оплачены горя счета, И слепоглухонемым проще быть. Невозможно больше читать, Уберите их всех с площади!

Уберите во имя детей! Уберите во имя совести! Ведь кровь и стыд на каждом листе Этой жуткой, кошмарной повести!

Кровь сочится сквозь переплет Толстой книги нашей истории. Каждый «туз» в колоде краплен, А «шестерки», значит, тем более.

За главой листаю главу: Посадили, убили, выслали… Люди, в Гори тоже люди живут, И даже в Гори лежать ему смысла нет!

И нужно сделать кладбище зла, Пантеон лгунов и убийц. И пустить туда черных птиц, Чтобы ночь им чернее была!

— КОЛЫБЕЛЬНАЯ НА НАРАХ

Спичка вспыхнула в ночи.

Не кричи. Помолчи. То, что вспомнил, схорони.

И усни. Отдохни. Погоди еще чуть-чуть,

Как-нибудь позабудь, Утро вечера, ей-ей,

Мудреней.

Пальцы мелко задрожат,

Вдруг окликнет сержант, Зуботычина — пустяк,

Я — народу не враг. Мешковина да кайло

За фронты да за седло. За три дырки беляков

Ночь без снов.

Догорает жизнь угольками в золе.

Падают дожди где-то там, на земле.

Падают дожди, падают дожди,

Только ты дождись, дождись.

Слышишь, ветер у дверей.

Ты не плачь, что еврей. Вдарит между глаз мороз

Сразу станешь курнос, А как выбелит зима

Волос в мел, глаз — в туман, Позабудут, кто ты есть,

Даю честь.

Десять писем по весне:

Пять Ему, пять жене. На одно пришел ответ,

Мол, гражданки той нет… То есть как это нет?!

Ей всего тридцать лет… Не могла ж она сгореть,

Помереть…

Дозревает сад, ветви клонятся вниз.

Русая коса смородинный лист.

Русая коса, русая коса

Расплелась по небесам.

Наша кровь красна, как флаг,

Вправо шаг, влево шаг. То ль споткнулся, то ль побег,

Закачался — и в снег. Так что спи давай, милой,

Спи, родной, Бог с тобой, Да и я сосну, браток.

Долог срок…

Догорает жизнь угольками в золе.

Падают дожди где-то там, на земле.

Падают дожди, падают дожди,

Только ты дождись, дождись.

— Пятьсот первая стройка

Пятьсот первая стройка, Полуостров Ямал… А я парень нестойкий, Я на скрипке играл. Мох, туман, редколесье, Да этап налегке… Я мелодию рельсов Разучил на кирке. Эй, полярные волки! Вы не бойтесь огня. В свою волчью светелку Заберите меня…

— БАЛЛАДА ЛУНАТИКОВ

Мы бродим по лунам, Мы лунами стали. Мы бродим по лунам В тоске и печали. Мы — ночи солдаты, Мы ходим по лунам, По старым, щербатым И девственно юным. Вглядитесь получше На матовых дисках Прочтете немые Нетленные списки. Играйте же струны, Мы вечность не спали. Мы бродим по лунам, Мы лунами стали…

— ПЛАЧ МАТЕРИ

Зачем вспоминаю я О сынках, пропавших в дыму? Ох, не надо бы ворошить прошлое, Ни к чему…

Сынков не вернешь моих, Ни Алешу, ни Петеньку… Ах, да что ж рука-то дрожит? Не попасть спицей в петельку…