Семен Гудзенко: Стихи

Семен Гудзенко

- Могила пилота - Мое поколение - Мы не от старости умрем... - На снегу белизны госпитальной... - Перед атакой - Я был пехотой в поле чистом... - Я в гарнизонном клубе за Карпатами...

ПЕРЕД АТАКОЙ Когда на смерть идут,- поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою час ожидания атаки. Снег минами изрыт вокруг и почернел от пыли минной. Разрыв - и умирает друг. И, значит, смерть проходит мимо. Сейчас настанет мой черед, За мной одним идет охота. Ракеты просит небосвод и вмерзшая в снега пехота. Мне кажется, что я магнит, что я притягиваю мины. Разрыв - и лейтенант хрипит. И смерть опять проходит мимо. Но мы уже не в силах ждать. И нас ведет через траншеи окоченевшая вражда, штыком дырявящая шеи. Бой был коротким.

А потом глушили водку ледяную, и выковыривал ножом из-под ногтей я кровь

чужую. 1942 Во весь голос. Soviet Poetry. Progress Publishers, Moscow.

МОЕ ПОКОЛЕНИЕ Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты. На живых порыжели от крови и глины шинели, на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень. Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят. Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел, нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны, все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое, что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется? Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен? Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит, и не надо погибшим, чтоб живые любили за них. Нет мужчины в се

мье - нет детей, нет хозяина в хате. Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Кто в атаку ходил, кто делился последним куском, Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают эту взятую с боем суровую правду солдат. И твои костыли, и смертельная рана сквозная, и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,это наша судьба, это с ней мы ругались и пели, подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели, Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой, все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду, чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям, матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя. Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя. 60 лет советской поэзии. Собрание стихов в четырех томах. Москва, "Художественная Литература", 1977.

* * * Я в гарнизонном клубе за Карпатами читал об отступлении, читал о том, как над убитыми солдатами не ангел смерти, а комбат рыдал.

И слушали меня, как только слушают друг друга люди взвода одного. И я почувствовал, как между душами сверкнула искра слова моего.

У каждого поэта есть провинция. Она ему ошибки и грехи, все мелкие обиды и провинности прощает за правдивые стихи.

И у меня есть тоже неизменная, на карту не внесенная, одна, суровая моя и откровенная, далекая провинция - Война... Семен Гудзенко. Стихотворения. Москва, "Современник", 1985.

* * * Я был пехотой в поле чистом, в грязи окопной и в огне. Я стал армейским журналистом в последний год на той войне.

Но если снова воевать... Таков уже закон: пускай меня пошлют опять в стрелковый батальон.

Быть под началом у старшин хотя бы треть пути, потом могу я с тех вершин в поэзию сойти. Действующая армия, 1943-1944 Семен Гудзенко. Стихотворения. Москва, "Современник", 1985.

МОГИЛА ПИЛОТА Осколки голубого сплава Валяются в сухом песке. Здесь всё: и боевая слава И струйка крови на виске...

Из боя выходила рота, Мы шли на отдых, в тишину И над могилою пилота Почувствовали всю войну.

Всю.

От окопов и до тыла, Ревущую, как ястребок. И отдых сделался постылым И неуютным городок.

Мы умираем очень просто, По нас оркестры не звенят. Пусть так у взорванного моста Найдут товарищи меня. Литературное наследство. Советские писатели на фронтах Великой Отечественной Войны. Москва, "Наука", 1966.

* * * На снегу белизны госпитальной умирал военврач, умирал военврач. Ты не плачь о нем, девушка,