Тимонг Лайтбрингер: Записки недопросветленного [поэзия]

Нам сдвинуть придется их, дабы пройти,

Придется отбросить однажды совсем

Все тело свое, чтобы снова стать всем -

Всем тем, чем мы были давно до тех пор,

Пока не спустились в тела наши с гор,

Пока мы не стали до боли телесны,

Умами могучи, душой бессловесны,

Всем телом подвижны, но с каменным духом,

И в сто децибел, но не слышащим слухом.

Придет и мой день когда-нибудь тоже,

И тело мое также станет негоже,

Церковник возложит его на алтарь,

Укрыв простыней, как давно было встарь.

Молебен унылый закатит в тот день,

Но слушать его мне уже будет лень.

Когда он придет, смерти миг в то мгновенье,

Я с телом расстанусь уж без сожаленья.

Но этот мир боли не смею забыть,

По-прежнему буду его я любить,

Когда вновь вернусь из далекого краю...

Я сам умирал, и, поверьте, - я знаю.

Утихни, милый литератор, ты стал теперь лишь конфискатор стихов поэзии всей сути, убив ее в словесной смуте.

Послушай, друг мой литератор, ты как бесстрастный обфускатор cтремишься сущность всю изъять - не можешь ты еще понять, что не в словах их скрыта сила - душе лишь сила их та мила и сердцу живостью близка … они ее издалека, с высот небес достать смогли - им глас шептал : "Твори, твори, и принеси ты миру слово, и будет пусть оно не ново, но станет сказано тобой, ведь ты еще душой живой".

Но то бесстрашие их слов сплотило всяческих ослов, что взяли скальпель, взяли нож (на них ты, друг мой, страсть похож) и изничтожили слов силу, ведь словоблудию – кумиру они давным-давно сдались - с тех самых дней, что родились.

Мне внемли, глупый литератор, - ты словно душ рефриджератор их заморозить вмиг готов своей плеядой громких слов. Уразумей, не в рифме дело - слов сочетаньям нет предела, не в стихотворном дело слоге - растут и розы на дороге, и не в метафорах подавно - их люди пользуют исправно, но в силе внутренней творений, когда один, без сожалений ты заступаешь за черту, чтобы далекую мечту свою, быть может, воплотить и наносное все убить, - чтобы однажды стать тем прежним - лишь бесконечным, лишь безбрежным пустынным странником времен … ведь для того ты был рожден.

Но не увидеть красоты той разделяющей черты тебе, глупец - ты в страхе вечно, ты, словом не играв беспечно, вокруг себя собрал глупцов ради бессмысленных словцов о рифмах, стопах и сравненьях, литературы достиженьях в делах распятья всех красот и разровнения высот.

Утихни, враг мой литератор ! Ты как безудержный оратор кричать пытаешься о том, с чем не был никогда знаком, но чем пытался поживиться, твой дух к чему не устремится, и твое сердце что не знает (ума под гнетом погибает).

Не знаешь ту ты благодать (и на нее тебе насрать), что нам даруется тогда, когда души часть навсегда свою в словах мы оставляем. Благословенно, что не знаем, кто ее сможет раскопать... Но станешь ли ты рисковать, чтоб преступить свою черту и чтоб блаженства красоту своей душой испить тогда, ведь она станет как вода...

Но чтоб ту благодать испить, отбрось свой ум - начни творить.