Борис Вайханский - Сборник песен КСП г Минска

Ты позови меня, труба,
Я поднимусь, я поднимусь.
Пусть медь, приблизившись к губам,
Рождает грусть, рождает грусть.

Для всех ровесников моих,
Кто на Гражданской был сражен,
Твой трубный голос не затих,
Как отголосок тех времен.

Пусть каждый, павший на скаку,
Услышит этот медный зов.
Как много было на веку
В атаку звавших голосов.

Но той Гражданской не забыть,
Как тех мальчишек не вернуть,
Их удивительные судьбы,
Звездой сгоревшей яркий путь.

Пусть гул боев двадцатых лет
Напомнит юным и седым:
На нашей маленькой земле
Еще клубится черный дым,

И где-то мечется гроза,
И кто-то песню не допел…
И равнодушные глаза
Еще встречаются в толпе.

Ты только не смолкай, труба,
Буди уснувшие сердца,
Врывайся памятью в дома,
Гони растерянность с лица.

Нет, наша память не умрет,
Она до боли горяча.
Пусть каждый слышит, как поет
Медь в тонких пальцах трубача.

На исходе год.
Подведем итог. Всех своих друзей
вспомним у огня. Пусть нас в суете
позабудет бог. Главное, что мы
все еще — друзьяЮ Главное, что в нас
теплится огонь, Что с тобою мы
сердцем не черствы, Что в глазах — тревога,
а не покой, И у наших песен
слова просты. Будет Новый Год,
новые дела, Новые стихи
(нам без них нельзя), Новые долги,
новые враги, А из старого —
только вы, друзья! Нас еще не раз
бросит в круговерть. Мы свой путь найдем
среди ста дорог. Надо жить, мой друг,
чтобы все успеть, Чтобы написать
столько важных строк. На исходе год.
Прожит он не зря. Сколько было слов
и горячих снов. Не остудят их
вьюги декабря, Потому что мы
соберемся вновь.

Под свинцовым небом —
Поле с талым снегом,
В пористых проталинах рыжие холмы…
И печально тает Корочка литая,
Обнажая тонкие нервы у травы.

Вот потянуло теплом не ко времени:
Снег стал прозрачным и очень сиреневым.
Вот так зима?!
Как много весеннего
В этой зиме!
В воздухе пахнет апрельскими грозами,
Легкий туман вьется между березами.
Золушкой бедной зима без мороза Кажется мне.
Да, зима в печали
Все не спит ночами,
Трет глаза обиженно мокрым кулаком.
Пузыряться лужи,
Ждут: «Когда же стужи
Нас опять отлакируют белым языком?»

И скрипят чуть слышно
Старенькие лыжи.
Им ли не печалиться в пыльной кладовой.
Им мороз каленый,
Будто свет зеленый.
Слух их очень радует злой метели вой.

Эти редкие свидания —
Наших душ прикосновенья.
С полуслова пониманье
И отброшены сомненья.
Откровения за чаем
И бесчисленные споры…
Ни минуты не скучаем —
Разговоры, разговоры.
Почему так редко вместе,
Если есть прямой автобус,
Если есть слова у песни
И еще остался голос?
И плывет тепло от чашки
И от горькой сигареты…
Почему же так не часто
Мы теплом друзей согреты?
От свечи лишь свет, а тени
Где-то канули в тумане.
Наших мыслей единенье —
Эти редкие свиданья.
Друга взгляд прямой и чистый.
Надо чаще собираться.
Мы сегодня — лицеисты.
Нерушимо наше братство.