Revilt - Собрание бреда...

…

Не спеша и потихоньку,

Прежний отходил в сторонку.

Стал себя он проявлять,

И семью не забывать.

К старцам уваженье,

Проявлял он без стесненья.

Потихонечку, по полкам,

Разложились мысли с толком.

И просилось сердце в дом,

Где согреют тем теплом.

От которого внутри,

Расчудесные стихи.

И казалось, жизнь сладка,

Как варенье с холодка.

Только искушенья,

Портили варенье.

…

Приближалось время,

Встречи с откровеньем.

Он со стороны,

Из душевной глубины.

Видел жизнь другую,

Чистую, родную.

В ней нет пьянства, нету драк,

Но хотелось-то и так.

Трезвость размышлений,

И причудливость сомнений.

Надоумили его,

Отрешиться от всего.

Позабыл он о семье,

И искал ответ в себе.

И на встречу он идя,

Брёл, ответа не найдя.

…

“Ты старик меня прости,

Если сможешь помоги.

Вовсе, вовсе заплутал,

От никчёмности устал”

“Мы с тобою не спешим,

Разберёмся, спор решим.

Кто, скажи, помог тебе?

В этой, той и той беде.

После пьянки, драки,

Кто был преданней собаки?

Кто тебя всегда прощал?

Шанс исправиться давал?

Ну, давай-ка рассуди,

Коль не прав, то подскажи.

И всего один ответ,

Проще и сложнее нет.

Для кого живёшь?

Жизнь свою ты в ком найдёшь?

Все ошибки совершают,

Понимают, исправляют.

То их в раз предотвращают,

То полжизни искупляют.

Ну а эти алкаши,

Словно ржавые гроши.

Обо всём забыли,

Душу в водке утопили.

Не спеши и думай впредь,

Бога день и ночь моля.

Разве мнимые друзья?”

“Нет старик, семья моя”

Сентябрь 2006

Воспоминания

С кем поделиться мне своими впечатленьями?

И книгу в дар, кому преподнести?

Со столь запутанными ухищреньями,

Не ясно мне кого спасти.

Смотрю на жизнь со множества сторон,

Откуда в голове не ясность эта?

А дивный сон, все во лишь сон,

О Ангел мой,- забудь поэта.

Мне так не хочется терять,

Какие б ни было, но всё ж, воспоминания.

Я не позволю их отнять,

Как это было ранее.

И знаешь я, пожалуй, не достоин,

Того что б ты была со мной.

Я не жалею ни о чём, я не расстроен,

Я сам тому, виной.

Быть может мир сумеют сохранить?

Когда-нибудь и где- то.

Где нужно всей душой любить,

О Ангел мой,- забудь поэта.

Мне так не хочется терять,

Какие б ни было, но всё ж, воспоминания.

Я не позволю их отнять,

Как это было ранее.

Октябрь 2006

Не правильное сердце

Никто не скажет где и как он появился,

Возможно гения дитя, а может быть родился?

Зачем, сейчас и здесь он среди нас?

И для чего был начат мой рассказ?

Он в городе, где сотканы из фальши,

Смотрел чуть выше и немного дальше.

Держал удар за всех с кем не знаком,

Когда у самого разрушен дом.

Конечно же, никто не знал,

О том кто душу разрывал.

В себя минуты одинокие вбирая,

Возможность полюбить другим предоставляя.

Мечтою долго не прожить,

Задачу эту некому помочь решить.

И в этом вся беда, что некому открыться,

С самим собой придется вновь, сразится.

А в снах безумие сплошное,

Зачем и для чего, да что такое?

Каков наглец!- и всё в таком же духе,

Кричали демоны, ждя одобрения старухи.

И заявляли демоны наук,

И шквалом голосов, жестом рук.

Не правильное сердце!

Оно поёт, должно стучать,- не правильное сердце!

Никто не скажет, почему он удалился,

И для чего с самим собой сразился.

Кто победил? Кто проиграл?- ответа нет,

Как и того, в рассвете лет.

А люди что?- они не знали,

Что обрели? Что потеряли?

Как и том, кто жил для них,

Не разделяя на своих и на чужих.

Мечты, лишь это оставалось,

А сердце пело, не сдавалось.

И утешало лишь одно,

Что где-то там, есть место для него.

Февраль 2006

Цветок

Устал я, что- то от людей,

Устал я что- то.

Среди домов чужих мастей,

Искать кого- то.

Сорняк не выпустит цветок,

Цветок на волю.

Что на обочине дорог,

Цветёт, да не со мною.

И снова где- то на краю,

В последнем исступлении.

Я эту песню допою,

Сорвавшись в искушение.

И вновь по новой изучать,

Слова, шаги, дыханье.

Пока есть силы, что б мечтать,

Не нужно оправданий.

Идти и вновь идти,

По замкнутому кругу.

Я не могу себя спасти,

И обратиться к другу.

Но всё конечно до поры,

Когда-нибудь и где- то.

Изысканные ждут шатры,

Кого- то ждут, но не поэта.

Устал я что- то от людей,