Любовь Тильман - Сны над облаками

Быстро лапою поддела,

Вытащила… да и съела.

Не тот враг, кто наложил,

Мимо проходя!

Не тот друг, кто «удружил»,

Вытащив тебя!

Не летай в мороз, во тьме,

Чтоб беды не кликать!

А, уж коль сидишь в дерьме,

Нечего чирикать!

И было? Иль нет? Не знаю.

Каждою строчкой своей,

Припадаю к памяти дней.

Но никто уже не отзовётся.

Только птица ночная смеётся,

Что осенним листком опадаю,

Или плачет, на смех похоже,

Что возможно одно и то же.

…после стольких лет боли, извинений,

прощений… и… новых болей… не осталось

ни чувств, ни эмоций – одно бесконечное

удивление…

В том ли моя вина,

Что Душа от жизни пьяна?

И неможется ей, и хохочется,

Поделиться радостью хочется.

Колобродит она, шатается,

Всем улыбкам навстречу бросается.

А улыбки бывают разные.

А улыбки бывают праздные,

И не все от добра и веселия,

Иль от робости и смущения.

Злые, лживые,

Да фальшивые.

Как гримасы давно застывшие.

Словно маски лица прикрывшие.

И завистливые, и жадные.

Им чужие боли – отрадные.

Им Душа моя – как в глазу бельмо.

Её радость им – зло во зле само.

Её щедрости не дано понять!

Растоптать! Убить! С грязью размешать!

Сметь наивной быть?! Столько лет прожив?

Да ещё любить счастья миражи?!

Им корысть найти б, стал знаком бы вид.

Но корысти нет – это их и злит.

Умудрённая и наивная -

Не для всех – удобоваримое!

В рамки общие не помещается.

Словно дискомфорт, отвергается!

Там где боль была – только грусть.

Хамству этому улыбнусь.

Что поделаешь? Всё меняется.

И наивность, порой, умудряется.

И, живя среди ста забот,

Всё наивна! А вам всем: «ВОТ!»

А между тем, Христос еврейским сыном был.

Но Христианский Мир о том забыл.

Мир помнит то, что выгодно ему,

А остальное – просто ни к чему.

Они, евреи, как в глазу бельмо!

На них поставить чёрное клеймо!

Во всех грехах и бедах обвинить!

Сам дух их отовсюду истребить!

Забыть, кто дал рожденье! И кто – смерть!

И о Родителях – не сметь!

Ведь Дух, от Духа, в Духе – Знаем сами!

А мать? Да, что там – мелочь под ногами.

Ей трон воздвигли, имя изменив,

И Путь Её, Земной, похоронив.

Вот если б всех евреев истребить,

О прошлом вовсе можно бы забыть.

Ах, мужчины всегда «одиноки».

«Не согретые, бедные души…»

Собирают сочувствия крохи,

Только кто-то развесит уши.

Но напрасно ко мне стучаться.

Мне хватило лишь раз попасться.

Вспоминаю – самой смешно.

Впрочем, мы женаты давно.

Он, возможно, другим напевает,

Что один, и безмерно страдает.

Спит Форте. Пьяно.

Ночь в окна дышит.

Сверчка сопрано.

Скребутся мыши.

В пустой тарелке

Уснули мухи.

В углах, на стенке,

Застыли слухи.

В тьме тень не видно.

Чисто, спокойно.

Всё так солидно.

Благопристойно.

Томик Софокла.

Чернеют стёкла.

А ночь промокла.

А ночь продрогла.

Окно открою.

Вошла шумами,

Дневными снами,

Болит со мною.

Я опущусь к тебе касаньем Ночи,

Чтоб Новой Сказки тайны напророчить.

Пусть звёзды тебе шепчут нежно-нежно

О том, что счастье вечно и безбрежно.

Ты сделай вид, мол, веришь безоглядно.

Конечно, всё не так. Ну да и ладно.

Грустить нет смысла, лучше веселись.

Живи светло, пытливо, интересно…

Ведь всё давно понятно и известно

О Странной Сказке под названьем «Жизнь».

Моё сердце взывает: Побудь со мной! Тяжело.

Не тревожу. Молчу. Ничего не ушло.

Не проникнуть нам в суть.

Ты – лишь праздничный сон,

Колокольчика звон.

Забудь!

Я и этот, сегодняшний день, отживу.

Жизнь меня научила терпеть и прощать.

Строчки слов острой болью опять разорву,

Но не станет он их читать.

Что же, пусть не читает.

Столько лет не ведёт он стихам моим счёт,

И смеётся, что нынче стихи никому не нужны.

Только пусть долетит самолёт

Из далёкой родной страны.

И тогда, может быть, и к тебе отпущу я слова,

Что была не права,

Что наскучил застой,

Что Душа за тобой!