Стихи

И он поэт великий был,
Читаешь — чуть не плача,
Он делал бурундучернил
Из злой бурундучачи.

И от стихов его, поверь,
От чащи до опушки,
Пищал любой бурундучервь
И все бурундучушки.

Он умным-умным был при том:
О стихосочиненьи
Недавно издан третий том
Его бурундученья.

Читать стихов своих начнет —
Примолкнут даже птицы.
Услышав их, бурундучмо
В красавца превратится.

Ведь очень сила велика
Евоного искусства, —
И у бурундучужака
Проснёт бурундучувства.

…Иди же в лес, и там — молчок!
Стихов отдайся власти…
Живи, мой друг бурундучок,
Дари бурундусчастье!!!

Растоптая свежий снег
в кашу
напиша про всё, что мне
дорого,
исцеляю я сердца
ваши,
и надежду приношу
городу.

Сколько мечт у вас в лету
сбиты,
а без слёз в глазах давно
олово.
Ваши мыслищи острей
бритвы, —
но зачем тогда нужны
головы?

Если легче не глядеть —
сканить,
нет людей у вас в глазах, —
сами вы.
Если по уши вросли
в камень, —
очень трудно стать вам не-
каменным.

Но надежды не сдаю
крепость,
ведь внутри меня так
солнечно,
что дая своих Стихов
лепость,
я растаю вас своей
помощью.

Грустью за Русь забоченный,
снег я топтаю в лёт.
Пьяные по обочинам
мрут, замерзаясь в лёд.

Люд, погрязаясь в праздности,
несколько дней подряд
знает одни лишь радости —
время транжирить зря.

Морды у лиц опухшие,
шаг — и с размаху — тресь!
даже кто были лучшие,
тот умирает весь.

Став охладевшей сволочью,
падает там и тут.
И даже Скорой Помощью
многих не довезут.

Ныть не привык заглазно я,
лучше взору в глаза:
— Люди, отриньте праздники,
праздновать так нельзя!!!

Хватит детей сиротствовать
жизнь на смерть променяв,
а для веселья скотского
будет всего два дня.

И на грядущих выборах
выскажу свой наказ:
праздники нужно выкинуть,
много трудов у нас.

Русь если любишь чисто ты,
думаешь коль о ней,
труд свой работай истово
в праздничных этих дней!!!

Когда я птицу вижу в вышине
иль зайчика, бегущего сквозь прерий,
то в голову приходится ко мне,
что стать хотел бы я свободным зверем.

Чтоб видеть мир с невиданных высот,
и свежий ветер впитывать дыханьем,
и знать из всех из нынешних забот
Заботу лишь одну — о пропитанье.

Стремглав в ручье носиться, как таймень,
среди корней легко кротовить норы,
и чтобы не держать в своём уме
ненужные людские разговоры.

Есть у природы столько разных тел,
любым готов я стать в земном зверинце.

Вот только лисом быть бы не хотел,
чтоб не скучать по Маленькому Принцу.

Я — редкость. Простой самобыт.
Поэтому трудно порою
Найти свой прищур и свой вид
На веянье мира такое.

Я строг и порядочен весь,
Борьба — это попросту средство
Понять сквозь завистников спесь
Своё порожденье поэтства.

Волнами житейских обид
Корабль таланта не тонет.
Я в мире стихов — Айболит,
И даже потом меня вспомнят,