Булат Окуджава: Булат Окуджава - поэтический сборник

1982

АВТОПАРОДИЯ

НА НЕСУЩЕСТВУЮЩИЕ СТИХИ

А.Иванову

Мы убили комара. Не в бою, не на охоте, а в домашней обстановке, в будний вечер.

Видит бог, мы не крадучись его, а когда он был в полете... Мы его предупреждали - он советом пренебрег.

Незадолго перед тем дождь пошел осенний,

мелкий. За стеной сосед бранился. Почему-то свет мигал. Дребезжал трамвай.

В шкафу глухо звякали тарелки. Диктор телевизионный катастрофами пугал.

Расхотелось говорить. Что-то вспомнилось

дурное, так, какая-то нелепость, горечи давнишний след... В довершенье ко всему меж окошком и стеною вдруг возник как дуновенье комариный силуэт.

Мы убили комара.

Кто-то крикнул: "Нет покоя! Неужели эта мерзость залетела со двора!.. Здесь село или Москва?.."

И несметною толпою навалились, смяли...

В общем, мы убили комара.

Мы убили комара. Он погиб в неравной схватке корень наших злоключений, наш нарушивший

покой... На ладони у меня он лежал, поджавши лапки, по одежде - деревенский, по повадкам

городской.

Мы убили комара.

За окошком колкий, мелкий, долгий дождичек осенний затянуться обещал. Дребезжал трамвай.

В шкафу глухо звякали тарелки. Диктор телевизионный что-то мрачное вещал.

1982

ПОЛДЕНЬ В ДЕРЕВНЕ

(Поэма)

Вл. Соколову

1

У дороги карета застыла. Изогнулся у дверцы лакей. За дорогой не то чтоб пустыня но пейзаж без домов и людей. Знатный баловень сходит с подножки, просто так, подышать тишиной. Фрак малиновый, пряжки, застежки и платочек в руке кружевной.

2

У оврага кузнечик сгорает, рифмы шепчет, амброзию пьет и худым локотком утирает вдохновенья серебряный пот. Перед ним - человечек во фраке на природу глядит свысока и журчанием влаги в овраге снисходительно дышит пока.

Ах, кузнечик,безумный и сирый, что ему твои рифмы и лиры, строк твоих и напевов тщета? Он иной, и иные кумиры перед ним отворяют врата. Он с природою слиться не хочет... Но, назойлив и неутомим, незнакомый ему молоточек монотонно стрекочет пред ним.

3

Вдруг он вздрогнул. Надменные брови вознеслись неизвестно с чего, и гудение собственной крови докатилось до слуха его.

Показалось смешным все, что было, еле видимым сквозь дерева. Отголоски житейского пира в этот мир пробивались едва. Что-то к горлу его подступило: то ли слезы, а то ли слова...

Скинул фрак. Закатал рукава... На платке оборвал кружева...

То ли клятвы, а то ли признанья зазвучали в его голове...

4

И шагнул он, срывая дыханье, спотыкаясь о струны в траве, закружился, цветы приминая, пятерней шевелюру трепля, рифмы пробуя,лиру ломая и за ближнего небо моля.

Он не то чтобы к славе стремился просто жил, искушая судьбу... И серебряный пот заструился по его не великому лбу.

Ручка белая к небу воздета. В карих глазках - ни зла, ни обид...

5

Заждалась у дороги карета, и лакей на припеке храпит.

1982

x x x

Ю. Давыдову

Нужны ли гусару сомненья, их горький и въедливый дым, когда он в доспехах с рожденья и слава всегда перед ним?

И в самом начале сраженья, и после, в пылу, и потом, нужны ли гусару сомненья в содеянном, в этом и в том?

Покуда он легок, как птица, пока он горяч и в седле, врагу от него не укрыться: нет места двоим на земле.

И что ему в это мгновенье, когда позади - ничего, потомков хула иль прощенье? Они не застанут его.

Он только пришел из похода, но долг призывает опять. И это, наверно, природа, которую нам не понять.

...Ну, ладно. Враги перебиты, а сам он дожил до седин. И клетчатым пледом прикрытый, рассеянно смотрит в камин.

Нужны ли гусару сомненья хотя бы в последние дни, когда, огибая поленья, в трубе исчезают они?

1982

* * *

Оле

По прихоти судьбы - разносчицы даров в прекрасный день мне откровенья были. Я написал роман "Прогулки фрайеров", и фрайера меня благодарили.

Они сидят в кружок, как пред огнем святым, забытое людьми и богом племя, каких-то горьких дум их овевает дым, и приговор нашептывает время.

Они сидят в кружок под низким потолком. Освистаны их речи и манеры. Но вечные стихи затвержены тайком, и сундучок сколочен из фанеры.

Наверно, есть резон в исписанных листах, в затверженных местах и в горстке пепла... О, как сидят они с улыбкой на устах, прислушиваясь к выкрикам из пекла!

Пока не замело следы их на крыльце и ложь не посмеялась над судьбою, я написал роман о них, но в их лице о нас: ведь все, мой друг, о нас с тобою.

Когда в прекрасный день Разносчица даров вошла в мой тесный двор, бродя дворами, я мог бы написать, себя переборов, "Прогулки маляров", "Прогулки поваров"... Но по пути мне вышло с фрайерами.