Елена Егорова - Заповедники души

Поэзия – служенье, не забава.
У Бога «табели о рангах» нет:
Когда поэт прельщён людскою славой,
Тогда ненастоящий он поэт.

Поэзия – не образов круженье,
А горних постижение вершин.
Поэзия – особое служенье.
Пред Господом поэт всегда один.

Божественным глаголом растревожив
Сердца людей, и в наши дни, как встарь,
Поэт – послушник неподкупный Божий —
Приносит сердце на Его алтарь

И, каясь перед Ним в несовершенствах,
Поёт Любви и Вечности тропарь.
Поэзия – страданье и блаженство,
Поэт – Господней Истины звонарь.

Я пробиралась долго сквозь кусты
Цветущих роз, в пылу дерзанья
Не видя их небесной красоты,
Не чувствуя благоуханья.

Хоть ранили безжалостно шипы
Мне руки и кололи ноги,
Я добралась до заревой тропы,
Ведущей к столбовой дороге.

Шла вверх с трудом. На самой вышине
Свет воссиял необоримый.
Оттуда запах роз стал слышен мне
И красота живая зрима.

Жду лихорадки вдохновенья,
Как манны, посланной с Небес.
Предвижу лёгкое мученье,
Когда лирический экспресс

Спиралью звучных рифм помчится
В миры Поэзии. И час,
Когда метафор голубицы
Несут цевницу на Парнас,

Мне свят… Безудержно струится,
Ток чувств. Хмелеет голова.
И волны звуков – на странице
Преображаются в слова.

Снов, мыслей, образов томленье,
Давно взлелеянных душой,
Рождает вдруг стихотворенье —
Певучих строф волшебный строй.

В них вдохновеньем перелиты
Созвучья сердца моего.
И славлю Господа в молитве
За манну щедрую Его.

Хоть ныне времена холодные
Для поэтических трудов,
Звучат в душе моей мелодии
Рождающихся в свет стихов.

Они нежданно мне являются,
Услышав властный Божий глас,
И на бумагу изливаются,
Как слёзы чистые из глаз.

И, мишурою не блестящие,
Стихи уходят в жизнь светло —
Сердца замёрзшие, болящие
Отогревать своим теплом.

Летите, чистые мелодии,
Творения любви моей,
И в наши времена холодные
Утешьте страждущих людей.

Век практический, суровый на дворе державы.
Поэтическое слово не приносит славы.
Но душа поэта всё же
Без него прожить не может.
В нём рыданье с наслажденьем
И страданье со спасеньем
Слиты величаво.

Безжалостно время: жестокое пламя
Его пожирает всё бренное.
Но чувства поэтов, излившись словами,
Вовек остаются нетленными.
От роскоши – пепел и пыльная плесень,
От зданий нет даже обломков.

Но ветер столетий созвучия песен
Доносит до слуха потомков.
Поэмы Гомера – глас древнего мира.
Пространства поэтов – безмерны.
Рубаи Хайяма, сонеты Шекспира
И Пушкина песни бессмертны.

Неведомая сила тянет нас
К следам былых цивилизаций.
Что мы хотим? Услышать глас
Исчезнувших великих наций?
Взглянув на глыбы пирамид,
Познать забытые секреты?
Понять, куда душа взлетит,
Оставив сень родной планеты?

Иль, может, в ауре колонн,
Таящей дух златого века,
Постичь сакральный смысл времён,
Мощь и ничтожность человека
И ощутить себя подчас
Потомками ушедших наций?..
Неведомая сила тянет нас
К следам былых цивилизаций.

Очарованье европейских городов —
В старинных парков потаённых тропах,
В величии соборов и дворцов —
Свидетелей истории Европы,
В нагромождениях чумных колонн,
В журчанье мерном площадных фонтанов,
В рельефном благолепии икон,
В торжественном звучании органов.
Когда объедешь Англию, Прованс,
Взглянёшь на Рим с вершины Палатина,
Услышишь в сердце Вены дивный вальс,
А в Зальцбурге – концерт для клавесина;
Когда пройдёшься в Праге не спеша
По лабиринту старых улиц узких,
Поднимешься на холм, едва дыша,
В кастильском граде или андалузском,
Когда в немом восторге обозришь
Флоренцию с высокой башни Джотто,
Когда перед глазами весь Париж,
Как на ладони, с птичьего полёта —
Душа замрёт от изумленья вдруг,
И, постигая красоты значенье,
Почувствует, что мир земной вокруг —
Единое Всевышнего творенье.