Валерий Кузьмин - В облаках ангел смотрит на всех… (сборник)

А как так сходить, чтоб другим
неповадно,
Чтоб мне и ему было сказочно сладко,
На утро глаза открываю и вижу,
Что это все сон – Петербург – не в
Париже.

Как бы хотелось с высоты,
Взглянуть на нашу суету,
Но так бывает только раз,
У тех, кто богу подморгнул.

Наше питерское лето,
Как подарок к ноябрю,
В небе сито, флагов нету,
Серо, хмуро, мы в раю.

Всем хочется писать про ерунду,
И пишут про закаты и восходы,
И разливают воду поутру,
Про зимние трескучие морозы.

То про любовь, а то про сатану,
То в саван как на свадьбу приодевши,
А после вовсе скинув все одежды,
Слов не хватает написать про наготу.

Пошлятиной уж забивают строки,
Из глубины уж нечего достать,
И пишут, пишут, но ведь как убоги,
Не видят наперед о чем писать.

Нет расстоянья красоте,
И кто считает километры,
Как не остаться в пустоте,
Наматывая жизнь на нервы?

Шагая по дороге в никуда,
Придешь в тупик со знаком «Ты откуда?»
И, повернув назад, а знак уж там,
Дорога – круг, и ты всю жизнь по кругу.

Желает женщина, желает,
Чтоб для нее, все для нее,
И иногда не понимает,
Что он ушел и все прошло.

Лиц череда и судеб череда,
Лицо с улыбкой, а внутри тоска,
И от нее здесь мечется народ,
Где остановка? Вечный хоровод!

Вдруг улыбнется эта круговерть,
Один разок, как хочется успеть,
Чуть-чуть кольнуло: вот оно мое,
Скорей с подножки, чтоб не унесло.

Сметаются все запахи весны,
Из под ковра выскакивают мыши,
И даже в кожу рвутся комары,
А ты все спишь и ничего не слышишь.

Да что тебе, весна или зима,
Пригрелся змей зеленый под грудиной,
Махнешь с похмелья красного вина,
И снова спать, не совладать с судьбиной.

И почесав во сне чернеющий рукой,
То, что считалось раньше волосами,
Мелькнула мысль: «А я еще живой?
Или оттуда это представляю?»

Седеющая дама у окна,
Глядящая в тот мир, бегущий рядом,
Она одна, теперь она одна,
Хотя ни в чем сама не виновата.

Жизнь промелькнула, может удалась,
Все в жизни было, было, было, было,
А по щеке катилася слеза,
Которой что-то все же не хватило.

Бог простит, рукой помашет
И растает в вышине,
И с небес тебе подскажет:
«Кайся, грешник, Я в тебе».

Карабкаясь по тонкой паутине,
Которую господь тебе послал,
Был шанс спастись, а не кипеть в пучине,
В которую ты грешником попал.

Цепляясь за последнее мгновенье,
Все выше к свету от чужих грехов,
А снизу увидав твое спасенье,
Стремились грешники по-верх чужих
голов.

Их тысячи пытались за тобою,
Ты крикнул вниз – «Отстаньте, нить моя!»,
Враз оборвалось все, свое, чужое,
Опять в аду, все вместе, на всегда.

Господь давал тот шанс на избавленье,
Он проверял, как оценил его,
Ты не прошел границу исправленья,
Так и не понял видно ничего.

Когда мы провожаем в никуда,
Кого не ожидали потерять,
Что делать и кому отдать,
Все горе и свою печаль.

Пред кем молиться и кому поклон,
И что просить под образа,
Дай господи переживем,
Чтоб не забыть его лица.

Труба церковная из преисподней,
На перепутье всех дорог,
Кто мимо шел, а кто-то вздрогнул,
А я в нее совсем зашел.

Черт так попутал иль задвинул,
Нырнул, что бы взглянуть на дно,
На дне обители и сгинул,
А бог ни чем помочь не смог.

Пустовато в душе, пустовато,
А бывает вообще унесет,
Кто поймает ту душу ребята,
Пусть обратно ее принесет.

Мне интересна жизнь чужая,
В чужие окна загляну,
Там ведь меня не замечают,
А я в чужую жизнь смотрю.