I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

Я была юной и глупой - и не нашла свой путь.

Я умерла на рассвете - мне оставалось еще полторы версты

До близлежащей базы. Я слышала горький вой,

Слышала, как приближается стая, учуяв мои следы,

Мою кровь на снегу. Я приняла их бой,

Я не сдалась. Я боролась с волками, как дикий зверь,

Чтоб стать не человеком, но волком - одной из них,

Чтобы узнать, что война - это лишь череда потерь,

Что промахнувшийся снайпер шептал "прости",

Что он, стреляя, до колик боялся меня убить,

И промахнулся нарочно - и отдан под трибунал,

Что я наивно пыталась хоть что-нибудь изменить,

И мне давно прописали такой финал -

Не сбылось. Я живу, пусть с волками, но не одна -

Не сохранила разум, но сохранила честь,

И за себя, и за стрелка своего я спрошу сполна -

Я и моя волчья стая, Поскольку месть -

Это из дел, что нельзя откладывать на потом,

Пусть ты становишься с каждым днем все сильнее и даже злей..." -

Она замолкает и накрывает голову алым своим платком,

И уходит.

И волк

семенит

за ней.

Жанры: Любовная лирика, Пейзажная лирика

Опубликовано: 25.10.2013

Земляничной поляной к просеке -

губы в соке, подол в росе -

ты весною идешь по осени,

листья клена как бант в косе.

Не искал тебя, не предсказывал,

не выспрашивал у молвы,

не высматривал синеглазыми

незабудками из травы

и не знаю совсем как будто бы

чья сердечко пронзит игла.

Друга доброго, зверя лютого,

королевича ли ждала?

Посмотри на меня поласковей,

как безродного, пожалей.

Я пришел к тебе злыми сказками,

перекрестками смутных дней,

липким страхом, петлей, распутицей,

полуправдой в ночном бреду.

Словно рок тебя дал в попутчицы,

я хотел бы, но не уйду.

Будет время, спрошу прощения,

будет поздно, сгорю, кляня.

Даром совести, избавлением -

станет страшно, убей меня.

Но пока ты, дрожа, ладошкою,

очертанья отводишь бед

и выводишь меня из прошлого,

очень может быть, что на свет.

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 25.10.2013

У меня ничего нет,

все, что было моим - снег,

его губит тепло руки,

и - вода, вода.

Для меня только ты - свет,

поездов озорной бег

зажигает, как маяки,

города.

У меня до тебя - сто,

телефонный гудок-стон

ночь спугнул, без нее здесь

я живу, живу.

Разве смог бы еще кто,

разве не колдовской сон

то, что ты у меня есть

наяву.

Если мир нам дает шанс

день продлить на один час,

вздох продлить на одну треть,

ты лови, лови.

Может, вовсе и нет нас,

но, раз взгляд, то одних глаз,

если руки в руках греть,

то твои.

Жанр: Другое

Опубликовано: 25.10.2013

Когда на море южное

ложатся звезды кружевом,

качая отражения

свои в его волнах,

а небо сыплет листьями:

багряными и письмами,

в их медленном кружении

он бродит как впотьмах.

Он ждет одно лишь, срочное,

с печальным многоточием,

перебирает пальцами

и тростью ворошит,

а день встречает новыми,

почтовыми, кленовыми —

ни на одном не значится:

пожалуйста, спеши.

На горизонте хмурится.

Бродя по грустным улицам,

он алым и оранжевым

рисует корабли

и вешает над крышами.

Они шуршат, а слышат их

и почитают важными

ветра со всей земли.

Проектировщик флюгеров,

что делать, если людям он

не помнится и толикой

былых своих чудес:

ни сказочными встречами,

ни пораженьем нечисти,

как будто из истории

он попросту исчез.

Когда на небо пламенем,

хвостом кометы-знамени

ложится весть печальная,

не погасить дождем,

и в мире, где по-прежнему

нет места безмятежности,

в каком-нибудь отчаяньи,

вы вспомните о нем?

И ждать уже бессмысленно,

что будет что-то прислано,

что кто-нибудь отважится

поверить в ерунду:

не почтами, не службами

спасения, а дружбою

кораблики бумажные

зовут его в беду.

Все адреса утеряны,

и жизнь течет размеренно

под выцветшею вывеской,

но он решает сам:

посылками, открытками,

приветами, улыбками,

цветком, платком, запискою

послать по городам

с одной лишь строчкой, вложенной

в конверт — в карман прохожему,

между страниц учебников,

вместо повестки дня:

вы верите в волшебников?

Вы верите в волшебников?