Валерий Кириогло: Отечеству, друзьям и Богу (сборник стихов)

Как православному крест,

Я для себя знаю чётко:

Родина лучше всех мест!

К старости часто сердечко

Рвётся, как в небо орёл,

К берегу Кальмиус, речки

Туда, где я детство провёл.

Пусть там дороги кривые,

Не так дома хороши,

Всё же они, дорогие,

Очень нужны для души.

Жил там почти четверть века,

Тянет к местам меня тем:

Как мусульман тянет в Мекку,

А христиан в Вифлеем.

Эх, махну на всё рукою,

Поваляюсь на лугу,

Вспомню детство золотое

Не во сне, а наяву.

Сброшу модные туфлята,

Брюки выше закачу,

И, как малые ребята,

Вдруг индейцем закричу.

Стану пить я воздух жадно,

Словно лань, пущусь бежать,

И душа моя отрадно

Будет счастье поглощать.

Позабуду все невзгоды,

Сброшу тяжесть суеты,

Пусто прожитые годы

И радужные мечты.

Думал в детство возвратиться

Не вернуться – вот беда!

Видно, детство – не жар-птица:

Не вернется никогда.

Здравствуй, улица моя, здравствуй милая,

Что-то сердцу моему стало больно,

От того, что стала ты некрасивая,

Смотрят искоса дома недовольно.

А когда-то ты была раскрасавица,

Привлекала яркой краской домов,

Расцветала белоснежной акацией,

Трепетала ароматом цветов.

А теперь, гляжу, пеньки от акации,

Иссушил бурьян цветов аромат,

В ожидании детей, как на станции,

Престарелые родные сидят.

Вот завидевши меня, слепо щурятся:

Не вернулась ли кровинка домой.

Здравствуй милая моя, здравствуй улица,

Кто виновен, что ты стала такой?

Не могу поехать, где родился,

Где я не был уже много лет.

Где ходить, читать, писать учился,

Где в девчонку первый раз влюбился:

Очень дорогой туда билет.

Все пути закрыла перестройка.

Властью трудовой народ забыт,

Хоть и держится довольно стойко,

А душа страшится и болит …

Вот и ты меня не понимаешь,

Своим словом бьёшь меня под дых.

Мне в ответ всегда ты повторяешь:

«Там же близких нет давно в живых».

Я хочу земли родной коснуться,

Где когда-то бегал босиком.

В милую природу окунуться,

Видеть улицу свою и дом.

Там могилам близких поклониться,

Угольною пылью подышать,

Встретиться с друзьями и проститься,

Многое услышать, рассказать.

Дорогая, нужно там родиться,

Чтоб меня хоть чуточку понять.

Милый дом, я чувством в твоей власти,

Память на замок не запереть.

Из тебя бежал искать я счастье,

А вернулся душу отогреть.

И стучусь в окошко я отчаянно,

Открывайте дверь, вернулся сын,

Но в ответ зловещее молчание,

И вдруг в горле, словно комом блин.

Видно на подмостках дома драма

Герой – исполнитель я один:

Не дождались, ни отец, ни мама,

Не застал в живых их блудный сын.

Постучал для верности ногою,

Но не вспыхнул свет в полночный час.

Слишком поздно осознал душою

Счастье не вокруг – а внутри нас.

Я не родился в Дезгинже,

Но молодость прошла в ней круг,

Здесь, как в работах Фаберже,

Живёт в предметах предков дух.

Здесь дед родился, и отец,

Родились также мои дети,

Всё то, что дорого на свете,

Обрёл я здесь, как царь – венец.

И плен любви познал я здесь,

Хоть быть бы в нём, хотел до тризны.

Бывала и с печалью весть,

Но то закономерность жизни.

И первые стихи мои,

Навеяны тоской в душе

О пылкой пламенной любви,

По дому в той же Дезгинже.

Бывает очень грустно мне,

Когда иду по Дезгинже

И вижу: смотрят сиротливо

Дома, что были так игривы.

Как будто давит что-то плечи,

Как вспомню о друзьях своих.

Одни уехали далече,

Других давно уж нет в живых.

Потом взгляну, да вот их внуки,

Они зарницы ранней свет,

Они развеют тучи скуки,

А к прошлому возврата нет!

Сон угас с последнею звездою,

Грусть оставив на рассвете дня,

В эту ночь, он в детство золотое

Своей властью возвратил меня.

Снилось мне моё босое лето,

Змей бумажный в красках голубых,

Яблоня, которой уже нету,

Друг, давно покинувший живых.

Я бежал по улице Кирпичной,

Где ходить учился я и рос.

Сон же своей властью безграничной

Взял меня и в юность перенёс.

Ощутил – не описать словами,

Огонь в сердце взбудоражил кровь,

Девушка с небесными глазами