Валерий Кириогло - Отечеству, друзьям и Богу (сборник стихов)

Поздравлю жену с Восьмым Марта,

Спою о любви ей сонет.

Не сделал пирог ей на завтрак?

Так что же, спеку на обед.

И вот я муку просеваю,

Но вновь неудачный момент:

Воды набрать кран открываю,

А он мне шипит: «Воды нет!»

Впадать же не буду я в кому,

Пойду, порублюсь в домино.

Я вижу: соседи по дому

Меня ожидают давно.

К обеду зовёт, чуть не плача,

Супруга, уставшая ждать.

Очков не хватает, рыбачим,

Не можем никак доиграть.

На вечер пошли к друзьям в гости,

А вышли от них за порог,

Уж очень ослабли вдруг кости:

Не буду готовить пирог.

Жена, ты пирог захотела?

Так сделай! Ведь я не могу.

Мне жаль, что для женщины сделан

Всего один праздник в году.

Рассвет проник, разрушив тьму,

Оставив в уголках лишь клочья,

А вот в моей душе ему

Не удалось рассеять ночи.

Глядишь, старался, в общем, зря,

Хоть на пути был будто верном,

Но расплылась в грязи заря,

А грязь становится шедевром.

Всё будет так же, как вчера,

За тьмою должен свет явиться.

Но кто-то росчерком пера

Моей судьбой распорядится.

Совесть жжёт и обжигает душу,

Мысли ранят, словно острый нож,

Мне вчера не пить бы было лучше,

Ох, как вспомню, так и бросит в дрожь.

Правда, в моей памяти пробелы.

Вот беда, не помню обо всём.

Говорят, от злости был я белым,

В общем, так сказать, шутил с огнём.

То твердил о дружбе, то лез драться,

То смеялся, то опять грустил,

Сам себе красавцем мог казаться,

В самом деле был, как крокодил.

Господи! Да что со мной творится?

Стыдно так, что хочется рыдать,

И так хочется куда-нибудь укрыться,

Только от себя не убежать.

История нам будто бы пророчица

Она нам помогает выбрать путь,

Который то жжёт ноги, то промочится,

И невозможно уж с него свернуть.

Кто кипятком нечаянно облился,

На ледяную воду станет дуть,

А на кого пустой мешок свалился,

Не станет прятать голову ничуть.

Вот так с историей, которая родилась

В местах, где ныне ты живёшь.

Хотя она и сильно изменилась

Из-за того, что кто-то пишет ложь.

А ложь нужна, чтобы народ направить,

Словно овец, на послушанья путь,

А кто-то власть своим молчаньем славит,

А кто-то учит правду обогнуть.

Вот так живём – историю не зная,

И верим в то, что правильно живём.

И часто мыслью в облаках витаем,

Хотя земля нас держит под огнём.

Белый снег распушился, танцует

В ночном свете, играя цветами,

Изумрудом на окнах рисует,

Мелодично хрустит под ногами.

Вечер дышит в лицо мне морозом,

Как стилист, красит щёки под зорьку.

И снежок так похож на мимозы,

Хоть в глазах они вянут и только.

С каждым днём мы становимся старше,

Вдох – и жизнь на него стала меньше.

А характер такой же, как раньше,

Видно, он мне судьбою завещан.

Что прошло, уж того не изменишь,

А что будет, лишь Богу известно.

Как же быть, если Господу веришь,

А в душе порой больно и тесно?

У других, тех, кто с Богом не ходит,

Путь широк и ведёт к чудной сказке.

Взгляд на это от Бога уводит,

Верить в Бога нельзя по указке.

Облака летят над спящим

В зелень спрятанным погостом.

Я бреду в тиши царящей

Интереса ради просто.

На надгробиях читаю

Смерти и рожденья даты,

Годы жизни вычисляю:

«До чего же, жизнь, мала ты».

В среднем люди проживали

Сорок восемь – пятьдесят.

Сколько лет из них в печали

Жить нельзя, чтоб не страдать?

Счастье? Да, конечно, было,

Хоть его легко пройти.

Вот и думаю уныло:

Горя больше на пути.

Словно золотом отлили:

«Дорогому…»

«Дорогой…»

Часто ль в жизни говорили

То, что высекли рукой?

Здесь, в земле, слезой омытой,

Ни чинов тебе, ни званий,

Все обиды позабыты,

Нет болезней и страданий.

Тихо-тихо на погосте,

Нет скандалов до крови.

Вот бы в жизни так же просто

Всё отнять, кроме любви.

В феврале у мамаши сердитой

Семимесячным был я рождён.

И врачи, не скрывая открыто,

Говорили: «Не выживет он».

Мне сказали, что снег серебрился,

Улыбалось мне солнце в окно.

От мамани папаня мой смылся,

Ситуация словно в кино.

Три денька моя мать переждала,

А я жил и крепился, как мог,

На четвёртые сутки сбежала…

Да остался со мною мой Бог.