Яна Егорова - Я царь! Я женский повелитель!

Мы все еще можем быть счастливы и перестать строить из себя озлобленного гоблина с выпученными глазами и с ненавистью, с жуткой усталостью смотрящего на этот мир из своего укрытия.

Первая глава – это те самые 3 секунды, за которые я постаралась зацепить струны интереса в твоей душе. Тебе не стоит боятся хаотичности информации, мы с тобой разберем все по полочкам и вместе поймем, как же найти свое счастье, мужчина ты или женщина. Я не могу сказать за себя – никогда не говори никогда.

У меня нет намерений тебя учить и рассказывать тебе, какая я молодец, а ты нет. Мы просто поговорим с тобой о том, что мне удалось узнать и поищем в этом ответы на твои и мои вопросы. Где счастье и есть ли оно? Есть ли любовь? Есть ли у человечества понятие семья? И куда направляться конкретно тебе и мне. Нам всем. Тем, кто хочет прожить свои оставшиеся много лет, не сожалея о каждой забытой и потерянной минуте. Тем, кто хочет жить и умереть в окружении близких людей.

Так идем же искать ответы! Что стоишь?

«Все еще 2060 год

«Шустрее, шустрее, милок!» – пританцовывая в кустах, приговаривала бабка. Женщина нетерпеливо помахивала пустой пластиковой банкой и угрожала сморщенным кулаком пареньку, с усердием дергавшему себя за «хозяйство». Бабка зажала молодца в первых же кустах недалеко от своего дома. «Я не могу так быстро, я еще молодой, опыта нет» – взмолился двадцатилетний красавец. «А меня не канает. Это ты своей яжматери будешь рассказывать. Я ж бабка, в мое время все наоборот было, а нынче вы под нами – я плачу, а ты дергаешь. Давай, активнее, крему мне на баночку, у меня свидание сегодня со вторым мужем, хочу, чтобы от меня молодостью пахло…». Бабка устала угрожать. Процесс происходил слишком медленно, она расстроенно взирала на натертую почти до мозолей молодую часть тела паренька. «Ох, сопля! Двадцать лет, а силы уже нету! Довоспитывались! А все конфетки в рот, в метро вам бабки место должны уступать, врачи жопы вылизывать. Безотцовщина! Красивый, а толку от тебя ноль. Ладно, гони мои деньги обратно и дуй к своей матушке под юбку! Скучно мне с тобой!». Женщина сплюнула на землю, вырвала из кармана короткой юбки молодого пройдохи пластиковую карту и развернулась обратно в сторону дома. «Женщина! Погодите!» – крикнул ей парень писклявым голоском. «Чего тебе, бестолковый?» – обернулась старушка, вновь засунув собственный сосок между старушечьих губ, пососав немного сладкий лимонад, ее лицо смягчилось. «А можно я попозже занесу?» – спросил с надеждой парень. «Ну, заноси, но деньги потом!» – женщина окатила его презрением и бросила пустую банку, которую мальчишка с радостью поймал. В это же момент он сам удивился собственной ловкости, где-то глубоко в подсознании всплыло странное ощущение, незнакомое чувство физической силы, когда-то очень давно автоматически прилагавшееся к званию «Мужчина»…»

Не пугайся, мой друг. Эти вступления про бабушку и не только лишь следствие больной фантазии автора, который все рисует и рисует разные картины из будущего. Я не психолог, я автор и мне свойственно фантазировать. В какие-то моменты я могу нарисовать самую красивую картину на земле, а в какие-то могу показать и довольно страшные эпизоды, вполне возможные в нашем с тобой будущем. И… не хотелось бы.

Но забудем на мгновение о плохом. Давай же с тобой знакомиться! Поскольку здесь слышно лишь мой голос, позволь мне в несколько легких попыток угадать кто ты. Если одна из попыток попадет в цель – обещай мне подарить улыбку, пусть даже мысленно. Если я не угадаю – смело покажи мне язык и скорчи рожицу. Знать, не бывать мне волшебником. Что ж, я попробую?

Пусть это будет вечер. Вечером, ближе к завершению очередного дня, мы становимся больше похожи на самих себя настоящих. Мы сбрасываем маски и думаем лишь о том, что на самом деле для нас важно. Мы вырываемся с работы, чувствуем приближение ночи и радуемся ей, словно она может принести чудо в нашу жизнь.

Итак, я беру свою кисточку, холст и рисую темную городскую улицу. Пусть это будет дорога, ты сидишь в одной из машин, марки и года выпуска которой я не вижу, потому что твои фары светят прямо мне в лицо. Ты стоишь на светофоре, а я иду мимо по тротуару. Ты смотришь на свои руки на руле и мысленно ругаешь чертов день, чертовых коллег, настучавших на тебя начальнику, и думаешь о том, как бы быстрее приехать домой, скрыться в удобствах, а после поужинать и рухнуть на диван с телефоном в зубах.