Дика Кара - Книга ответов – 2. [на вопросы, которые задаёт тебе Жизнь]

Падать в пропасть, пропадать в неизвестности, порой в полной тьме непонимания блуждать без маяков и проводников. Продолжать искать.

Забывать и находить вновь. Читать кровь свою, собирать себя по частицам и вновь терять в лабиринтах вен и артерий. И находить новое.

В зеркальных отражениях искать себя. В окнах домов и в глазах прохожих, в шуме города и в тишине реки, в детском смехе. Повсюду.

Чтобы найти то, что развернёт и вывернет твою изнанку на 360. И раскроет смысл смыслов, ядро ценностей обнажит. То, что вскроет.

И после почувствовать Землю, что не только под ногами. Поклониться Древней Матери, пропасть в её бездонных архивах памяти.

И после быть сожжённым заживо от внутренней правды на костре воспоминаний. И обнажить миру то, чем пропитаны твоя плоть и кровь.

И после стать одним целым с Ветром, что наполняет твои лёгкие и разносит твои смыслы на все четыре стороны. И ему и тебе теперь нет границ.

И после найти реку, что под рекой, утолить свои печали, наполниться живой водой, чтобы теперь начать жить. И не забывать о воде мёртвой.

В твоей любимой книге, что в ожидании тебя стоит на полке. Между строк напоминает о главном. Всегда и вовремя зажигает маяк для тебя.

В том секретике, что под стеклышком закопан во дворе дома твоего детства. В него ты вложил мысли о самом-самом и до сих пор ждёшь исполнения.

В том взгляде, что с любовью встретил тебя в этом мире, когда ты первый раз открыл глаза и почувствовал вкус молока матери.

В том слове, что ты впервые услышал от отца. И после честь и достоинство стали мерой. И ты увидел, кто свой, кто чужой и с кем тебе по Пути.

В той тропинке, что вела тебя к Знанию. И ты шёл, не понимал, но шёл. И тебя вели, или что-то вело. И тебя встречали внимательные глаза и древние Души.

В том самом прикосновении сердца к сердцу, когда всё и навсегда стало понятно без слов. И ты начал свой Путь, прикоснувшись к сакральному.

Где он – нулевой километр твоих дорог, что ведёт тебя изнутри наружу и возвращает в эпицентр себя сквозь иллюзии и лабиринты Жизней?

У портовой стены стоишь. Волны внутри считаешь. Сердце вторит крикам чаек. Ветер толкает сделать шаг. Но ты не делаешь. Лёд внутри.

У портовой стены. Между небом, водой и землёй замер ты. Твой огонь утих. Мир в ожидании шага. Но вокруг и внутри – туман. И ты стоишь.

Там, у портовой стены, ты задаёшь себе одни и те же вопросы: «А чего ты стОишь? На что способен? Почему остановился? Ждёшь чего?».

У стены – ты. Позади – неизменное прошлое. Твоё прошлое. Впереди – бесконечность дорог. Здесь и сейчас – право на выбор. Твой выбор.

Стоишь у портовой. И понимаешь, что огня-то тебе и не хватает. Чтобы решить и решиться на шаг. И выбрать ту самую, что приведёт тебя к Пути.

Город портовый – за спиной. Шумит, гудит, сигналит утром, днём, ночью.

Вот и сейчас вечером разговаривает с тобой. Знаки посылает, шепчет листвой.

А ты стоишь у стены в порту. Провожаешь взглядом корабли. Им, думаешь, пора и надо. А ты ещё постоишь. Время ведь терпит.

Ждёшь в порту у стены. Чего-то. Чего? Провожаешь корабли. Куда? Якорями держишь прошлое. Зачем? Не делаешь первого шага. Почему?

Иногда Жизнь меняет одна фраза. Меняет. И ты уже другой. И Жизнь вроде твоя, но другая. И всё другое. И вокруг все другие. Про другое будто.

После ты идёшь по Жизни, а в голове всё та же фраза. Не вытравить, не стереть, не удалить, нажав на DEL. Кричит и эхом в сердце раздаётся.

И взлететь не даёт. Возвращает в прошлое, стучит дверьми, перематывает пленку памяти, звучит многоголосием в тишине.

Что делать – не знаешь. Несёшь её с собой по Жизни, волочишь в мешке дорожном. Нести тяжело, а выкинуть жалко. Словно чемодан без ручки.

А бывает, что полоснёт огнём кем-то сказанное. И после Жизнь бежишь от этого. Делаешь всё что угодно, но только чтобы забыть и не вернуться.

После такого ты точно знаешь, что завело твой мотор. И чему больше не быть. Знаешь. Понимаешь. И бежишь. А шрам внутри жжёт огнём, напоминает.

А порой неожиданно вдруг между строк звучит та самая фраза. Что-то в голове твоей щёлкает, и после – ничего из прежнего нет. И всем – на взлёт!

И твоё тело, и Душу твою словно Ветром сдуло. Переменами в воздухе запахло. И прежней болотной серости будто и не было. И ты наконец живой.

Вот такой она – фраза та самая – бывает. И не вырубить топором её, да и, собственно, зачем. Не просто так она сказывается. Дело после делается.