Андрей Ильичев - Практическое пособие по охоте за счастьем

А вы…

Вам даже обоза ждать не надо. У вас каждый день в столицу поезда ходят, самолеты летают. И университетов с тех пор поболе стало… Всего-то дел билеты подучить и билет купить… Что, в голову не приходило?

Отчего это мальчишке Ломоносову пришло, а вам нет?

Оттого, что вы себя ниже Ломоносова ставите, ниже студентов того университета и даже ниже абитуриентов, которые, в отличие от вас, решили рискнуть.

А вы чему сокрушаетесь? Поздно в университет? Ничего не поздно. Некоторые в семьдесят лет на первый курс поступают! А в сельхозакадемию какой-то начинающий фермер даже в восемьдесят пять умудрился!

Неужели их пример вас не убеждает?

Ах уже есть образование…

А степень, для начала кандидатская?

Нет степени? Тогда вам прямая дорога в аспирантуру.

Что значит — не сможете поступить? А если я трех сержантов к вам приставлю?.. Ах уже можете. И я говорю, что можете!

Все — могут! Даже те, кто на первый взгляд не может.

Да, пожалуй, и на второй…

Однажды пришла ко мне юная пэтэушница и долго плакала в жилетку по поводу того, что все у ней нехорошо: учеба с грехом пополам — хвосты, неуды, пропуски, с преподавателями конфликты, с родителями разборки, с одногруппниками стычки. В общем, все не слава богу.

Ах да, должен предупредить сразу, что девушка была тупая. Как пробка.

Это я не к тому, чтобы ее обидеть, просто констатирую факт. Неразвитая была девушка. С интеллектом ноль целых пять десятых.

И вот сидит она рядом со мной и плачет-рыдает.

— Ну и что ты хочешь?

— Чтобы все стало хорошо.

— Где?

— Как где? В училище.

Честно говоря, не люблю я решать пэтэушно-жэковские проблемы, безнадежное это дело, все равно что штопать рассыпающийся по швам кафтан. Тришкин кафтан. В одном месте залатаешь — в другом трещит. Лучше сразу костюм менять.

— Слушай, а почему ты в институт не поступаешь?

— Я поступала. Но баллов не хватило.

— Сколько не хватило?

— Семнадцать.

Понятно.

— Но поступить-то хочешь?

— Хочу.

Это уже кое-что.

— Одного «хочу» мало будет.

— А что еще надо? Репетиторов нанять?

— Нет, репетиторов рано. Самой поработать надо. Сможешь два часа в день заниматься?

— Не знаю.

— А ты попробуй. Ну так, из спортивного интереса.

Попробовала. И смогла! По два часа в день, не считая выходных. Зубрила, конечно. Механически. Но экзамены сдать умудрилась.

Прибежала радостная.

— Я, — кричит, — поступила!

— Куда?

— В университет!

— И чему радуешься?

— Как чему? Я поступила в университет! Я! Поступила!..

— Ну я понял, понял. Сочувствую.

— Чему?

— Тому, что поступила. В местный университет. Кем ты будешь после того, как его закончишь? Максимум — рядовой училкой в средней школе с очень средней зарплатой. И надо тебе это?

— Но как же?.. Ведь я…

— Да, ты молодец. Но то, чего ты уже добилась, перестает быть значимым. Пока добиваешься — да, это цель. Потом — ничто. Потом надо искать новую цель. Например, почему бы тебе не поучиться в МГУ, МГИМО или ЛГУ?

— А что это?

— Это — новые возможности, новый социальный круг.

Молодец, поняла! И… стала учиться спустя рукава, на тройки. Совершенно сознательно, чтобы высвободить время для самоподготовки. Мы целую систему придумали, как сделать так, чтобы учиться на тройки, но при этом из института не вылететь.

Опять поступила!

Встречаю я ее уже в Москве — цветет и даже немножко пахнет.

— Ну как? — спрашиваю.

— Класс!

— Не жалеешь?

— Не-а.

— А может, зря не жалеешь?

— В каком смысле?

— В том, что поступила. Ведь есть еще Оксфорд, Кембридж, Сорбонна.

— Да?.. А ведь точно!

Уверен, что она будет учиться в Кембридже. Хотя не могла осилить учебу в ПТУ номер пять. Хотя бы потому будет, что не она первая, не она последняя. Встречал я наших — там, за рубежами нашей Родины.

Едем мы как-то по центру Брюсселя на велосипедах и чувствуем, не туда едем. Надо дорогу спрашивать. Выбрали из толпы пару молодых, хипповатых на вид бельгийцев. Подкатили.

— Bonjour. Est-ce que vous pouver dire… — спрашиваем на среднешкольном французском.

— Oui…

Обрадовались мы — ты глянь, понимают!

Значит, не такой уж плохой у нас французский. А мы думали… И дальше:

— Be… Me…

И так пять минут, пока один из бельгийцев на чистом русском, перемежаемом матом, не сказал:

— Достали эти янки вконец. Пошли, хватит с ними лясы точить.

Вот те раз!

— Так вы свои, что ли?

— Ну?

Точно свои. Один из Гомеля, другой из Воронежа. В местном университете учатся. В бельгийском местном.