Нато Кина: СЫН ЧЕРНОНОГИХ

До рассвета оставалось ещё несколько часов. Вождь Блуждающий Дух распорядился, чтобы люди дождались Ночного Орла. Но он не возвращался. Весь лагерь ждал в угрюмом молчании. Время уходило. Все решили, что Ночной Орёл убит и остался лежать возле стойбища врага. Несколько юношей поспешили пойти к шаману.

– Что вы хотите от меня? – спросил Белый Волк, увидев их раздражённые лица.

– Ты обещал, что никто из наших не погибнет!

– Я ничего не обещал, – ответил шаман негромко, – я лишь предсказал, как развернутся события.

– Но у нас погиб Ночной Орёл.

– Он не погиб.

– Где же он?

– Придёт.

– Почему же он не пришёл до сих пор? Нет, Белый Волк, ты обманываешь нас. Ночной Орёл погиб.

Шаман медленно встал. Когда он выпрямился, всем показалось, что он на две головы выше всех воинов.

– Люди, послушайте меня, – громко сказал он. – Невидимые силы никогда не ошибаются. Помните об этом.

– Невидимые силы не ошибаются, – согласились юноши, – но ошибиться может шаман. И ты ошибся, Белый Волк, ошибся или обманул нас. Ты обещал, что никто не погибнет, но погиб Ночной Орёл

– Он вернётся, – снова сказал шаман и поморщился, потирая свою грудь. – Ночной Орёл не умер.

Спорить было бесполезно. Но и ждать дольше не было возможности. Племя снялось с места и двинулось в обратный путь. Белый Волк выглядел странно. Он всё время молчал и старался уединиться. Никто не мог понять, что происходило с шаманом. Казалось, что он чувствовал себя плохо. Иногда он останавливал коня, и тогда его жена доставала из священной сумки большую погремушку и трясла ею перед лицом шамана. Он кивал, встряхивал головой, как бы набравшись сил, и ехал дальше.

ОХОТА НА БИЗОНОВ

Минуло несколько дней. Племя шло дальше в поисках бизонов. Однажды ночью людей разбудили какие-то звуки. Все вскочили, чутко прислушиваясь. До ушей долетела мелодия, хорошо известная каждому индейцу. То была песнь смерти. Кто-то, умирающий в лагере, затянул свою последнюю песню. Но кто? Не было среди Черноногих никого, кто болел бы в те дни.

– Кто это может быть? Кто? – раздавались тревожные восклицания.

Маленькая Гора с минуту прислушивался и вдруг воскликнул:

– Это Белый Волк!

Он накинул на себя одеяло и выскочил из дома. Теперь послышался шорох многих мокасин и босых ног по траве. У всех возникли дурные предчувствия. Вскоре Маленькая Гора возвратился. Даже в неверном свете догорающего костра дети заметили его волнение. Мать Серого Бизона быстро подложила хвороста в огонь и вопросительно посмотрела на мужа. Он недвижимо стоял у входа, длинные волосы ровно стекали чёрными струями по его плечам.

– Белый Волк умер, – наконец сказал он упавшим голосом.

Серый Бизон увидел, как его мать в ужасе открыла рот и тут же накрыла его ладонью.

– Да, наш шаман умер, – повторил отец, как бы уверяя самого себя в том, что это правда.

– Как же это случилось?

– Неизвестно. Жена Белого Волка тоже ничего не знает. Она проснулась, когда он уже затянул песнь смерти. Кровь пошла у него из горла. Он умер с песней на устах.

В палатку вошёл Три Орла. Он хотел поделиться печальной вестью. Глаза его блестели, из рта шёл резкий запах.

– Брат, ты пил водку? – огорчённо спросил отец.

– Пил, – тяжело вздохнув, ответил дядя.

– Где ты взял её?

– Хранил ту, что от Джонсона осталась.

– Брат, не пей, – настойчиво сказал Маленькая Гора, встряхивая своего брата за плечи. – Это наша погибель.

Тут он вспомнил о случившемся и ударил себя по лбу:

– Ну да, конечно, Джонсон и Абсароки! Это они виноваты в смерти Белого Волка.

Серый Бизон взглянул на отца, да, отец был прав. Белый Волк умер от пули, которая ударила его во время сражения возле лагеря Абсароков. Шаман никому не рассказал о том, что пуля попала ему в грудь, но Маленькая Гора заметил что-то подозрительное в поведении шамана. Белый Волк вёл себя спокойно и твёрдо, будто ничего не случилось. Однако вскоре Маленькая Гора навестил его и узнал о ранении. Шаман не велел рассказывать людям об этом, чтобы не смущать их, не напускать на них печаль. Шаман надеялся справиться с застрявшей в его груди пулей, но теперь стало понятно, что он не смог излечить себя от тяжёлой раны.

Великий человек умер.

Утром женщины в знак траура вымазали свои лица золой и грязью, многие заметно укоротили свои длинные волосы. Кое-кто отрубил себе кончик пальца на левой руке. Таков был древний обычай Черноногих – страдать, чувствовать боль вместе с тем, кто умирал, страдая.