Дмитрий Ивинский - Ломоносов в русской культуре

Ни милой дочери вечерния заботы,
Ни предстоящий труд, ни отдаленный бой
Курантов, не могли души его больной
Отвлечь от тысячи печальных размышлений:
Знать, в этот час, унылый и глухой,
Страданьями с судьбой расплачивался гений.

Не даром головой он на руки поник
И тихо вздрагивал, беспомощный старик:
В каком-то беспорядке смятом
Лежал камзол его в углу на груде книг,
И брошен был на стул, знакомый меценатам, ‎
Парадный, пудреный парик.
– Эх, Ломоносов, бедный Михаил
Васильич! Сам с собой он с грустью говорил:
«Ты родины своей ничем не мог прославить,
И вот за то, что ты не любишь уступать,
За то, что ты привык все только с бою брать,
От академии хотят тебя отставить…
Пора тебе молчать, глупеть и умирать!»

Так он хандрил, – и вот, от темного начала
До темного конца вся жизнь пред ним предстала:
Удача странная, капризная судьба
И с неудачами тяжелая борьба.
И думал он, – Ни шумных бурь порывы,
Ни холод бурных волн, ни эти массы льдов,
Плывущих сквозь туман, загородить проливы
И не пускать домой нас, бедных рыбаков,
Ни даль безвестная, ни староверов толки,
Ни брань, ни страх, ни что осилить не могло
Того, что с юных лет меня сюда влекло.

Бывало, помню, – воют волки,
Преследуя в лесу блуждающий обоз,
Ночь – бор кругом, лицо дерет мороз,
А мы лежим себе на дровнях под рогожей,
Пусть воют! думаем, отдавшись воле Божьей,
Да задаешь себе мучительный вопрос:
Мужик! ты можешь ли изведать все науки,
Зачем тебе Бог дал и разум, и язык?
[Чтоб ты, как самоед, к одним зверям привык,]
И если неуч ты, умней ли будут внуки?
И вот, решился ты бежать
И, не простясь ни с кем, пошел Москвы искать,
И прибыл ты в Москву; – на молодые страсти,
На злые помыслы железную узду
Ты наложил, переносил нужду,
Терпел великие обиды и напасти,
И чуть не в рубище скитался без сапог,
Зубрил и голодал – все вынес, Бог помог:
Через Германию и оды, по немногу
С латинским языком ты вышел на дорогу.

Теперь-то, думал я, мы школы заведем,
‎ О просвещеньи похлопочем,
Способных к грамоте российской приурочим,
Способнейших в народ пошлем,
Раскол наукою на правду наведем, ‎
Неволе – волю напророчим.

Не даром я писал, вникая в сотни книг,
Не даром похвалы мой стих, как бисер нижет,
И что ж увидел я, меж козней и интриг?
Увидел, что мой ум ни чьи умы не движет.
Так вал без колеса и даже без зубцов,
Ворочаясь, других не двигает валов.

Кричат, я – выродок славянский! нет, бывало,
По деревням встречал не мало я голов…
И Ломоносовых явилось бы не мало;
Но к свету нет пути и свет их не влечет.
…………………………………………………………
На то ли грозный Петр державною сохой
Россию бороздил и всюду вехи ставил,
Чтоб русский сеятель те борозды оставил,
И не задумался над нивою родной?..
Стою, как пахарь, я над нивой, где я сеял,
И вижу, жатвы нет, все вражий дух рассеял,
‎ И, как работник, я не нужен никому.
Так долго он хандрил и все сидел. Казалось,
Он спал, склонясь к руке, или ему дремалось;
Но мысль: «не нужен я», «не годен ни к чему»,
«Не нужен никому» – в него стрелой вонзилась. ‎
И беспрестанно шевелилась
Она в мозгу, – противная уму,
Росла, росла и в грёзы превратилась,
И облеклась в виденья: то ему
Казалось, рушится громада, повалилось
Все, что Петром сколочено, и он,
Как тень, над этими развалинами бродит,
Ни жизни, ни могил знакомых не находит,
Не может сам найти, где был похоронен
Раб Божий Михаил – пиита Ломоносов.
……………………………………………………..
То грезилось ему, – пришел он на совет ‎
И заседает с мертвецами,
И громко говорит, и спорит с ним скелет
С напудренной косой, в кафтане с галунами,
И говорит ему: «молчи, молчи, народа нет!
Один ты выродок живой достоин с нами
Быть в академии – доволен будь, молчи!
О средствах, о жене, о чине хлопочи – ‎
Но, ведай, университета
Не будет в Питере до представленья света».
Так слышалось ему, – так мрачно грезил он;
Так страшно в эту ночь, борясь с толпой видений,
Страданьями с судьбой расплачивался гений.

Но муза сжалилась, – ‎богиня, Геликон
Покинув, для него сошла в наш край суровый,
С поникшего чела сняла венец лавровый
И подошла к нему… И погрузился он
В пророческий, глубоко ясный сон. —

И вот ему, шумя, сверкая и пестрея,
Приснился этот сад и праздник юбилея:
Горят огни, – во время торжества
Играет музыка, – и раздается пенье
И посреди иного поколенья
В речах шумит о нем столетняя молва, —
И русский стих, набравшись русской силы,
О имени его звонит среди гостей,
Тень Ломоносова зовут из-за могилы, —
Хотят венчать ее, сказать «спасибо» ей, ‎
За трудный подвиг начинанья,
За первый русский стих, ласкавший русский слух,
За честную борьбу, за веру в русский дух,
За первый луч народного сознанья,
Хотят сказать ему, и сам он увидал,
Что лавр, его рукой посаженный меж терний,
Возрос – и бюст его прикрыл и увенчал.
И сон исчез… но улыбнулся гений
Такой улыбкою, как будто бы она
Чрез целый ряд годов и поколений
К нам из прошедшего была обращена
В немую будущность…
Не будем немы, примем
Его привет загробный и поднимем
Во славу разума торжественный бокал,
С прошедшим сочетав грядущий идеал