Александр Красовицкий - Хроніка війни. 2014—2020. Том 1. Від Майдану до Іловайська

«Лєрмонтов» розмовляє з комбатом. Трохи втомлений. Але, загалом, вигляд добрий. Навіть не поранений.

— «Пианист», «Амбал»... У вас все нормально?

— Так. Ми знайшли машину сєпарську. Буде нам у взвод.

— Отлично. А где «Камаз»?

— Тут недалеко. Він просив запитати вас, що ми робимо далі?

— Хорошо, что вы объявились. Скажите «Камазу», что он нужен мне здесь. Мы будем выдвигаться.

Двигун уже деренчить. «Камазову» усмішку добре видно крізь сигаретний дим.

— Ну, все, мои маленькие ублюдки. Теперь у нас есть еще одна машина.

— Сам ти ублюдок! «Камаз», закінчуй з цим обзиванням!

— Да кто тебя обзывает? Что ты как девочка?

— Уже дістали ці «ліліпути», «ублюдки», «коротишкі»!

— Какие мы ранимые... «Пианист», у тебя есть водительские права?

— Так. Але не тут. Дома.

— Это неважно. Короче, будешь ездить на этой машине. Вы нашли «Лермонтова»?

— Так. Він сказав, щоб ти терміново їхав до нього.

— Нахера?

— Не знаю. Кудись їхати треба...

— Да куда, б***ь, ехать!?

Ми з «Амбалом» не встряваємо у дискусію. Вона в них досить патетична виходить. «Камаз» дуже сильно жестикулює й червоніє. Але командир на це уваги не звертає. Йому навіть подобається.

— Собирайтесь! Едем!

— Куда?

— Да шевелитесь! Куда, куда? Раскудакались! Из города!

Що ж його так збісило? Може, «Лєрмонтов» придумав якесь покарання? Але навіщо?

Ми не їдемо. Мчимось. Тільки дві наші машини. Невже знову воювати? Я тільки «за», але що тоді коїться з «Камазом»?

— Какого хера?! Сидели б себе там, и все было бы нормально. Нет, б***ь, это ж надо переться в какую-то жопу! Еще и торчать там будем!

Не звертає ні на кого уваги. Веде свій монолог. Періодично вдаряє по всьому, що потрапляє під руку. Сигарети курить одна за одною.

— ...сука, это ж надо! Только что освободили город. Перебили врагов. Сиди и отдыхай, празднуй победу. Нет! Там связь не ловит! П****ем отсюда! Как меня же все это за****о!

— «Амбал», ти не знаєш, чого «Камаз» так завівся?

— Та звідки ж. Мабуть, знову йому щось не сподобалось. Тепер буде бурчати цілий день.

Повернулися туди, звідки й почали. Облоговий табір. Танкісти бігають повсюди, танки і машини піхоти розставлені в хаотичному порядку. Бою вже немає, тому всі почуваються невимушено — теревенять, варять їжу і просто чекають наступних наказів.

— Ну шо, хлопці, як ви там? Що чути з міста?

— Ну, здається, все зачистили.

— Шо, серйозно?

— Та їх там не було дуже багато. Десять — двадцять чоловік від сили.

— Шось мало. Нам передавали, що там більше тисячі...

— Та ти шо? Тисячі там точно не було...

— А чого ви до нас приїхали?

— Не знаю. Я ж тут не командир. Сказали — приїхали.

Вечоріє. Влягаюся в машині й слухаю свій музичний плеєр. Перед тим, як поїхати на війну, я завантажив у нього всі твори Шопена і Ліста. Прекрасна музика! Шопен — геніальний композитор. Немає ні одного поганого твору. Все шедеврально. Лежу, розслабляюсь, здається, нічого вже не потурбує мій спокій...

— «Пианист»!

— Шо?

— Ты где?

— У машині.

— Давай вылезай!

— А шо таке?

— Та, б***ь, вылезай! Щас расскажу.

«Камаз» стоїть уже біля машини.

— Пойдем! Посмотришь на сюрприз этого вечера.

Сонце вже давно зайшло. Без ліхтарика тут довго не походиш. Декілька разів вдаряюсь боком об танки чи припарковані автомобілі. Понаставляли тут! Організували б якесь окреме місце для техніки. Земля під ногами дуже рихла через танкові гусениці. Від них тут десятки «колій». Якщо не піднімати високо ноги, то можна й щось підвернути собі.

— Світить ліхтарик. Здається, прямуємо саме до нього. Там пожвавлений рух і постійно мерехтять тіні. Щось там шукають. Або вже знайшли...
Вот! Смотри, какие красавцы!

Вони однозначно — знайшли. Точніше, спіймали. До дорожнього ліхтаря прив’язані два сепаратисти. Вигляд у них дуже скрутний. Брудний одяг, синці та опущені голови.

Збоку стоїть молодий хлопець мого віку. Кляне полонених з усіх боків! Ще й стусанів «насипає». У нього знайомий говір. Швидка мова і багато букв «є». «Попахує» Карпатами.

— ЯВасСвоїмиРукамиЗараЗадушу! ЧерезВасМиТутМусимоВоювати!

— Друже, а хто це?

— ЦеТіПідари, ШоЗастрілилиНашихДвохПацанів! ОнТоЄ­Снай­пер! Сидить, Морда, РобитьНевиннийПисок! ТікоЯЗнаю, Шо­ТоЄВін! Сволоч!

— А де ви їх знайшли?

— ТаЯНеЗнаю. ТоНашіРазвєдчікіЇхДесьУзєли. РазомЗМашиноу, ЗбройоуТаІншимГівном! ЯНиніЇмУстроюТутКардебалєт! АТиЗвідкоБудеш?

— Я з «Донбасу».