Игорь Пыхалов - СССР без Сталина - Путь к катастрофе

«Артиллеристы, Сталин дал приказ!»,

«Артиллеристы, точный дан приказ!»

Зачем срубили памятники Сталину?
Они б напоминали о былом
Могуществе, добытом и оставленном
Серьёзным, уважаемым вождём.

В любое время и во время оно
Стоять на мёртвом — Боже упаси!
Покойника, по древнему закону
Не принято тревожить на Руси.

По мёртвому ходить не полагалось,
Могилу разворачивать — грешно.
Такая нам история досталась —
России вечно что-то суждено.

И столько было у неё величеств!
Мне как-то дед сказал: — Помаракуй,
Всё Культ да Культ…
Была такая личность —
И потому, наверно, был и Культ.

И что вы там о нём ни говорите,
Как ни судите горько, горячо,
Оставил он шинель, потёртый китель,
Да валенки подшитые ещё.

Но он к тому ж оставил государство
С таким авторитетом на земле,
Что, милый мой, тут некуда деваться —
Себя представьте хоть на миг в Кремле.

И всё, что обозначил он устами,
Под стать ему лишь было одному
— Какой ты СТАЛИН?
Я ЕЩЁ НЕ СТАЛИН! —
Говаривал он сыну своему

И на священной каменной трибуне
В седой мороз седьмого ноября
Он верил в тех, что верили в июне,
Спокойно о победе говоря.

Какая ж клокотала в нём природа
И как он исполински понимал,
Когда здоровье РУССКОГО НАРОДА
Он высоко над миром поднимал!

Неужто так же сумрачно и тихо
Он убивал на русском языке,
Какую правду он унёс, владыка,
В своём рябом, оббитом кулаке?

Она первична, правда, а не слава,
Она за ним стояла у руля,
Её не свалишь краном с пьедестала
И не зароешь даже у Кремля.

Мы знали правду, дети перелома,
Мы, дети безотцовщины, войны,
В кирпичных городах и на соломе
Его улыбкой были спасены.

Быть может, мы любили безответно
К такой любви не прикоснётся тлен.
Мы СТАЛИНА любили беззаветно,
Какую веру дали нам взамен?

Мы верили, а веру убивали».
Но от неверья трижды тяжело,
И «Сталин, наша слава боевая», —
Мы пели вызывающе и зло.

Уже нам просто верить надоело,
Уже нам подоспело всё узнать.
Не наше дело? Это наше дело,
Как будто маму обижают, мать.

И правда, перечёркнутая кровью
Отцовских непридуманных времён,
То наша правда, кровная, сыновья,
Мы были б хуже, если бы не он.

Мы очень непростое поколенье,
Нам донести тот пламень и накал,
Чтоб первозданно полыхало «Ленин»,
Чтоб обжигал «Интернационал»!

На наши плечи падает Россия,
На молодость надеется сейчас,
Так думайте ж, ребята непростые, —
Теперь никто не думает за нас.

Да будет шаг наш точным и могучим!
И это вера, а не просто крик.
За это гибли лучшие из лучших,
И гибли от врагов и от своих.

А кто ходил по Мавзолею Ленина
И получал особые пайки?
Но если спросят наше поколенье: —
А были ли вообще большевики?

Я знаю их.
Они меня растили.
Горело свято на дверях: «Партком».
Несытые строители России,
Я тоже с детства был большевиком.

Как все, я грыз макуху с аппетитом,
И счастлив был,
И гордым был, как все.
Я сын его. И я необъективен,
Ведь это ж не о ком-то — об отце.