Роман Гуль - Азеф

На тему этой тоски, на тему этой скуки он хотел написать роман. Но и это была не вся тема. Савинков хотел обострить тему, и героя романа противопоставить, - всему миру. Герой, по его замыслу, должен "плюнуть в лицо" человечеству.

В размеренной жизни на рю де ля Фонтен тема захватила с такой остротой, что Савинков чувствовал в себе не перестававший трепет, как бы озноб. Вечерами, в толпе, гуляя по потемневшим Елисейским полям, был уверен, что с славой террориста придет и слава художника.

Вести роман он решил от лица героя, сделав его революционером, начавшим убивать и узнавшим, что в сущности, убивать интересный спорт. И вот герой, став усталым спортсменом убийства, "плюнет в лицо" всему человечеству.

Савинков не задумывался, почему в мыслях о работе помогали Тютчев и Апокалипсис. Ходил по бесконечным кольцам парижских бульваров, переполненный музыкой своей темы, повторяя лишь: "О чем ты воешь ветр ночной, о чем так сетуешь безумно?!"

Иногда перед тем, как сесть писать, зачитывался Апокалипсисом, находя и здесь музыку подкрепляющую тему. Особенно волновала глава 6-я.

"И вышел конь рыжий и сидящему на нем дано взять мир с земли и чтоб убивали друг друга... Я взглянул и вот конь вороной и на нем всадник имеющий меру в руке своей... Я взглянул и вот конь бледный и на нем всадник, которому имя смерть и ад следовал за ним..."

Вспоминая свои ощущения после убийств Савинков решил назвать роман "Конь бледный" или "Конь блед", а герою дать нарочито пошлое имя "Жорж".

2

Сколько счастья, Боже мой, сколько счастья было в хрупких руках Веры! Иногда даже не верилось. Полно, неужели она живет вместе с ним, Борисом, с детьми? Это было всегдашней мечтой. Только еще немного любви, немного ласки, участия к Вере и разрешения войти в его внутренний, прекрасный духовный мир.

Войдя тихо в кабинет, Вера подошла сзади, обняла лысеющую голову Бориса и сказала:

- О чем ты пишешь?

Савинков отбросил перо, улыбнулся, проговорил, потягиваясь:

- Ты не поймешь.

- Если не скажешь, не пойму. Скажи.

- Ладно. - Савинков нехорошо улыбается. - Я пишу, Вера, о человеке, убивающем людей из чувства спорта и скуки, о человеке, которому очень тоскливо, у которого нет ничего, ни привязанности, ни любви, для которого жизнь глупый, а может быть гениальный, но ползущий в пустоту глетчер. Ты понимаешь?

"Зачем он так смеется. Ведь это жестоко".

- Я понимаю. Но ты прав, эта тема мне чужда. Я больше люблю твои стихи.

- Но в стихах я пишу о том же? О том, что человек потерял обоняние и запах гнилых яблок принимает за л'ориган? Не различает запахов, - нехорошо смеется Савинков.

"Это он смеется над ней, над Верой. Он знает ее. Знает, что она сейчас скажет, что думает".

- Что ж твой роман будет автобиографичен?

- Пожалуй. Это тонкое замечание.

- Очень грустно. И в нем не будет ни к кому любви?

- В конечном счете - нет. Хочешь, я прочту тебе единственное место о настоящей любви моего героя? Слушай: - "Когда я думаю о ней, мне почему-то вспоминается странный южный цветок. Растение тропиков, палящего солнца и выжженных скал. Я вижу твердый лист кактуса, лапчатые зигзаги его стеблей. Посреди заостренных игл, багрово-красный, махровый цвет. Будто капля горячей крови брызнула и как пурпур застыла. Я видел этот цветок на юге, в странном и пышном саду между пальм и апельсиновых рощ. Я гладил его листы, я рвал себе руки об иглы, я лицом прижимался к нему, я вдыхал пряный и острый, опьяняющий аромат. Сверкало море, сияло в зените солнце, совершалось тайное колдовство. Красный цветок околдовал меня и измучил".

"Почему он не чувствует, что это больно? Зачем говорит, что любит? Зачем всегда хочет делать боль, убивать этими ужасными мелочами. Он читает только для того, чтобы доставить мне неприятность".

Держа исписанный лист, смотря на Веру, Савинков видел, что она не выдерживает игры.

- Иногда мне кажется, что я напрасно с детьми приехала к тебе, - говорит Вера. И тихо вышла из кабинета.

3

- А разве мы не вместе? - вечером говорил Савинков, сидя с Верой.

- Мы под одной крышей. Если это вместе, то мы вместе. Ведь казалось бы пустое: - расскажи, о чем ты думаешь, что пишешь, ведь ты же ходишь по вечерам один и думаешь над работой? Разве многого я хочу, после стольких лет горя? Я хочу части твоей души, твоего внутреннего мира, впусти меня, мне нужно человеческое участие. Ты замыкаешься в себе. Разве это любовь? Если ты называешь любовью нашу жизнь, то мне такая любовь без слов, без внутреннего чувства ужасна.