Евгений Кукаркин - Маленький кусочек большой жизни

- Понятно.

- Тогда приступайте.

Вот и цех, вернее то, что от него осталось, нелепые бетонные коробки боксов, засыпаны битым кирпичом, рядом хаос перекрытий и строительного мусора бывшего одноэтажного здания. Недалеко от меня кран, двое работяг курят папиросы, сидя в его кабине. Я подхожу к ним.

- Вы чего здесь делаете, ребята?

- Да вот, прислали нас растаскивать плиты из завала..., а тут пришел какой-то тип и говорит, что комиссия еще не закончила работу и остановил нас. Бригадир пошел уточнять...

- А не могли бы вы меня на тросе закинуть внутрь вон той коробки, - я пальцем показываю на 6 бокс.

Все входы в боксы завалены кирпичом и есть только один способ очутиться внутри, перелететь через бетонные стенки, они одни и остались, ведь вырванную крышу унесло от взрыва.

- А вы кто?

- Я член комиссии...

- Да в общем то можно, но трос грязный, все в масле будете.

- Перчатки есть?

- Есть. Я вам даже могу курточку подкинуть.

- Тогда давайте их сюда и подкатывайте к стене.

Трос медленно опускается и я пытаюсь разглядеть, что творится внутри бокса. Верхней плиты пресса нет, ее унесло вместе с крышей, кривые, толстые штанги от нижней плиты, нелепо уставились в стенки бокса. По размерам искореженной матрицы, я понял, что это взорвалась экспериментальная пресс-форма. Соскакиваю с крюка на пол. Солнечные лучи не могут проникнуть в этот куб, но еще светло и можно рассмотреть всю обстановку. Бетонную дверь в цех совсем не тронуло. Зато рядом, небольшое бронированное стекло в стене, все равно не выдержало давления и растрескавшись, вышло из пазов держателей и вползло наполовину в пультовую. Я подошел к этому окошку и заглянул внутрь. В крошечном помещении никого. Подтягиваюсь за держатели окна и стараюсь влезть в узкую щель между отошедшим стеклом и рамой. Прямо грудью свалился на маленький столик, здесь два рабочих журнала. Читать невозможно, так как почти совсем темно, да это и не надо. На стенах самописцы, я ощупью вскрываю крышки, снимаю круглые диаграммы , а также диаграммные ленты, сложенные гармошкой. Нащупал брезентовый мешок, в котором обычно операторы носят приборы и все бумаги и журналы запихиваю в них. Кажется все. Выползаю через окошко в бокс и подхожу к остаткам пресс-формы. Даже при слабом свете меня поразила краснота налета, пятнами покрывшую матрицу, особенно там, где прижимался пуансон. Лезу в сумку, достаю одну из диаграмм и ключами от квартиры пытаюсь соскрести налет на бумаги. Это с трудом удается. Закручиваю диаграмму в пакетик и кладу в сумку.

- Эй, вы там, слышите меня, - ору вверх.

- Слышим, - раздается глухой голос.

- Поднимай.

Хватаюсь за трос и встаю на крюк.

Прежде всего в лабораторию. Анна Павловна заведующая отделом анализа встретила меня неприветливо.

- Вот не ожидала увидеть вас, Юрий Андреевич.

- Я был в отпуске.

- А мне показалась, что вы нарочно бросили на произвол судьбы Анатолия Григорьевича. Он здесь, бедный, так крутился...

- Ну что вы, Анна Павловна. Я без задней мысли поехал отдыхать, ведь два года не был в отпуске.

- Слышала, что вас включили в комиссию по этому взрыву.

- Да, директор вызвал меня с отпуска , чтобы я помог разобраться.

- И есть уже какие то выводы?

- Помилуйте, Анна Павловна, только сегодня приступил к работе. Какие выводы?

- А зачем ко мне пришли?

- Нужно провести анализ. На пресс-форме после взрыва остались налеты. Хорошо бы провести исследование, узнать, что это такое.

- Где эти налеты?

Я достаю сложенную диаграмму и осторожно раскручиваю ее. На белой поверхности бумаги немного красноватого порошка.

- Не густо. Но попытаемся, что-нибудь сделать.

Анна Павловна на селекторе нажимает кнопку.

- Любочка, подойди ко мне, - просит она в микрофон и тут же захрипел динамик.

- Иду.

- Я только что приехал, много чего не знаю, не подскажите, Анна Павловна, кто пострадал в цеху.

- Трое погибло, шесть человек ранено.

- Кто погиб. Там на воротах, я не видел фотографий...

- И уже не увидите. Вы слишком долго до нас добирались, их похоронили позавчера. Это были: прессовщица Клавдия Яковлевна, оператор Галя Сидорова и шофер Гриша.

- Клавдия Яковлевна, Галя, боже мой, какой ужас. А кто ранен?

- Прессовщицы Вера Кулибина, Марина Паршина...

- Постойте, постойте, прессовщица Марина Паршина?

- Ну да. Я забыла, вы же ничего не знаете. Анатолий Григорьевич перевел ее из мастеров в прессовщицы.

В двери вошла худенькая девушка в белом халате.