Адский наемник: Холодный ветер трепал волосы стоящего на коленях человека.

Что еще за сатанист на мою голову?

Постепенно фигура начала истончаться и приобретать более человеческие формы. Высокий и довольно-таки здоровый парень, волосы длинные, темные, с зеленоватым отливом.

А глаза - как у змеи: вертикальный зрачок и зеленовато-желтая радужка.

О-е!..

Я наконец осмотрел себя. Так… Вон на куча одежды на стуле - явно моя. Судя по пятнам крови на ней и трем рваным шрамам на груди - тот ублюдок меня все-таки достал, тварь этакая.

- Ты меня понимаешь? - язык какой-то рычащее-шипящий, с жутковатыми тонами, но смысл я понял.

- Где я? - из моей глотки пополам со скрипом и сипением вышли слова. То ли из-за жажды, то ли из-за того, что вместо нормальных слов горло выдало шипящие и рычащие звуки.

- Ну… Теперь - дома. И навсегда… До Окончательной Смерти. - незнакомец ухмыльнулся. - позволь представиться - Саэльт`Райкан. Уфир. Старший Уфир, между прочим…

На этом месте Саэльт`Райкан сделал паузу, как будто давал мне прочувствовать торжественность момента. Я в ответ закашлялся и прикрылся рукой - ладонь моментально потяжелела от крови.

Уфир (что бы это не значило) скривился и передал мне медный кувшин с каким-то мерзким солено-металлическим привкусом. Как ни странно, но мне почти моментально полегчало.

- Слушай меня внимательно… И отлепись от подпитки наконец! Сам не против… - этот хмырь отнял у меня кувшин, взвесил, неодобрительно посмотрел на меня и приговорил оставшееся.

Я более внимательно присмотрелся к своему собеседнику… и всерьез разозлился. Этот аристократ (а иначе надменные манеры и тон, а так же презрительный взгляд назвать нельзя) смотрел на меня с таким же выражением, как наш старшина - на вшей (да-да, маленькие спутники любой большой войны). И не надо говорить про двадцать первый век и цивилизацию. Я все равно в них не верю…

- Так вот… Ты - мертв и в свой мир не вернешься. Технарь?

- Чего?

- Технократичный мир, магии нет? - уточнил Уфир.

- Не-а… - ощущаю себя дауном.

- Значит, тем более не вернешься - выходцы из техномиров обратно после смерти в нем людьми вернуться не могут. Только в виде нежити, демонов или призраков. Кстати, не самый плохой вариант.

Один, вроде бы даже с твоего же мира, недавно лихо зажигал на Ксэне… Ну да неважно.

Главное для тебя сейчас понять одно: тебе теперь придется отплатить за спасение Дому Орлер, на чьем пограничном посту ты находишься. Набирайся сил, спи - скоро тебя направят в Центральный Дом Орлер, на учебу.

- Но я не…

- Так, по-хорошему ты уничтожил Легионера и послужил причиной поднятия по тревоге всего личного состава. - Вертикальный зрачок мрачно блеснул. - И что самое для тебя прискорбное - ты не дал мне выспаться и заставил тратить Силу на твое существование и Скрепку.

Сейчас - спать. Потом - учиться. С завтрашнего цикла для тебя начнется предварительная подготовка.

- Попытайся сконцентрироваться и расслабиться…

- Как-то ты противоречишь сам себе…

Я стоял на тренировочной площадке и откровенно пытался понять, чего от меня хочет Саэльт`Райкан.

Уже несколько дней (по здешней системе - Минициклов) я пытался 'пробудить своего демона'. Результатом этого должна была стать какая-то реакция на атаку Саэльт`Райкана.

Как я понял, Уфир - это определенный вид демонов, специализирующийся на магических атаках. А еще - военно-полевой врач, если переводить на более понятные мне реалии.

Остался открытым вопрос имени. Нет, не так - Имени.

Мне еще предстоит получить идентификатор - кристалл, сжав в руке который я получу законное имя. Оно должно быть как-то связанно с родом деятельности или внешностью, иначе процесса Именования не будет.

Я был одет в тяжелые доспехи. В руках, так же закованных в жуткого вида рукавицы, находился биоэфирный клинок младшего учебного класса.

Вообще я рассчитывал на то, что тут развито стрелковое оружие, но увы - в мире демонов нет смысла в порохе и даже серебряных пулях. Даже Низшие, к коим меня отнесли, легко и просто выдержат пулю в череп. Только магия, только рукопашная схватка и только магическим оружием.

Мой рост остался прежним, как и внешность. Одежду я сменил на стандартный для здешних служак спецовку - куртка и штаны темно-серого цвета, сапоги. Эту форму носили тыловики, и я часто ловил на себе пренебрежительные взгляды тех же Церберов - они-то надеялись на то, что новичок будет бойцом, а тут - не пойми что…

Ну и плевать. Тот, кто лезет на рожон - не выживает. Я - яркое подтверждение этого тезиса. Тот чертов пулеметчик меня мастерски подловил… Впрочем, с пяти метров сложно было не попасть. Но и я его достал - он был жив, но я перебил ему ноги. И этот гаденыш наверняка знакомится с Ликером. Так звали Александра Ликерова. Мрачного сержанта все сторонились, и никто не хотел встречаться с ним взглядом.