Роман Ряженов - Букет асфоделей

© Роман Ряженов, 2017

ISBN 978-5-4485-3930-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сьюзен немного волновалась, все‒таки это была уже пятая школа за несколько лет, и с каждым разом оставалось всё меньше учебных заведений готовых принять в свои ряды новую ученицу, со столь длинным послужным списком и далеко не положительными характеристиками.

Ранняя смерть отца сильно на неё повлияла, и из примерной послушной девочки она превратилась в антипод себя прежней. Пара приводов в полицию, крики и нотации матери, никак на неё не подействовали, и явно не изменили в лучшую сторону.

Она не знала к кому обратиться за помощью, да и не хотела меняться, предпочитая топить свои проблемы в бездонном море алкоголя. Несмотря на свой юный возраст, Сьюзи уже сидела на игле и разочаровалась в жизни. Узнала простую истину: что в этом мире каждый сам за себя и нельзя надеяться ни на кого. Нет, она не была всегда одна, у неё были друзья, но после того как наркотики стали играть в её жизни значительную роль, все они, клято уверявшие, обещавшие всегда быть с ней и поддержать в любой сложной ситуации, покинули её. И если вы подумаете, что это её сломало, то вы ошибётесь. Да ей было больно, больно до слёз, но в скором времени боль прошла. И Сьюзи твёрдо решила завязать с «чёрным змеем». На словах, все это просто, достаточно взять и захотеть. В действительности же, нужно приложить просто титанические усилия, и далеко не всем это удаётся.

Мать Сьюзи уехала на пару дней к бабушке, так что она была предоставлена сама себе.

Адские муки – вот что ожидает человека, решившего соскочить с иглы, но награда заслуживает этой боли. Ведь к чему стремится каждый, не к свободе ли? Многие искали свободу в наркотиках, но в итоге просто сменили цвет цепей, так и не достигнув назначенной цели.

Сьюзен лежала на диване, чувствовала она себя мягко говоря хреново. Прошло чуть больше десяти часов с момента последней инъекции. Лучи палящего летнего солнца, проникли в комнату, через небольшое пластиковое окно, и осветили уставшее, красивое лицо девушки. Голубые глаза совершенно не реагировали на свет.

В комнате царил беспорядок, будто по ней прошёлся маленький ураган, и разбросал все вещи. На полу, рядом с диваном, лежала потёртая фотография в рамке. На ней была изображена супружеская пара, и маленькая девочка, сидящая на руках у отца. Стекло на рамке треснуло, вернее оно было разбито, разбито самой Сьюзи, и беспорядок в комнате тоже был делом её рук. Вспышки неконтролируемой ярости посещали её раз за разом, и она ничего не могла с этим поделать. Но это были ещё цветочки. Дальше, стало только хуже. К ней пришла боль, Боль с большой буквы. Сьюзи ломало на части, как собранный маленьким мальчиком конструктор «LEGO».

Дальнейшее он помнила смутно. Помнила, как пришла мать и что‒то ей говорила, помнила, как кто‒то вывез её из дома и куда‒то повёз, помнила, как какой‒то мужчина в белой одежде уверял её, что всё будет хорошо.

Очнулась Сьюзи в небольшой двуместной палате. На маленьком стеклянном столике, стоящем рядом с её больничной койкой, в хрустальной вазе, стоял свежий букет красных роз. Её любимых цветов. Каждой девушке приятно, когда ей дарят цветы, для одной приятен сам факт внимания, другая жить не может без приятного запаха, который они приносят в дом, для Сьюзи же красные розы означали гораздо большее, в каждом лепестке, в каждом листике хранились воспоминания.

Воспоминания о долгих летних вечерах, проведённых с дедушкой. Хоть она и редко его навещала, но каждый раз, когда ей удавалось вырваться из душного города, в его небольшой, но любимый от этого ничуть не меньше, загородный дом, был как праздник.

Казалось он всегда знал, когда она приедет, и всё время встречал её у калитки с букетом ярких, алых роз. Ещё когда она была маленькой, Сьюзи любила сидеть у него на коленях и слушать истории из жизни, которыми он мог делиться бесконечно. Она помнила, запах кофе и табака исходивший от него, и улыбку, которой он всегда ей улыбался. Дедушка умер от рака пару лет назад. Мать продала его старый покосившийся домик, но воспоминания о нём, и его любовь остались в её сердце.

На соседней кровати, лежал мальчик лет семи‒восьми и тупил в небольшой, прикрепленный к стене цветной телевизор. Рядом с его постелью, стоял такой же столик, как и напротив её. На нём лежало несколько книжек, которые мальчик использовал как подставку для стакана с кока‒колой, к которому время от времени притрагивался. Книжки были старые и потёртые, все в пятнах, но прочитать названия, написанные на корешке ещё было возможно. Сборник рассказов «Приключения Шерлока Холмса» сэра Артура Конан Дойля, и «Путешествия Гулливера» Джонатана Свифта.