Сергей Поваляев - Акценты. Лирика

© Сергей Поваляев, 2018

ISBN 978-5-4490-5628-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мы порой не знаем цену

Одному всего акценту.

Вот, поставим не туда —

И случится вдруг беда.

Иль о нём забудем снова

И свой смысл теряет слово.

А бывает, просто так,

Он не ставится никак.

И родная наша речь,

Без акцента, даёт течь.

А кто – то думает, акцент —

Иностранцев рудимент,

Когда родной язык французский,

А он картавит всё по русски…

Конечно, можно без акцента —

Что он? Копейка вроде цента.

А вот поставим не туда

И выйдет нам хана тогда…

У всех поэзия в душе.

Жаль душу не поверишь словом.

Но можно обратиться к Богу —

Он рифмы все сложил уже.

Готов тебе их подарить

Он вместе с нужным словом слитно.

Увы, мне не нужна молитва.

Хочу поэзии служить…

Дождь веснушками пролился —

Твоё счастье не унять.

В каплях солнечных умылась —

Ах, какая благодать!

Дождик вовремя родился,

Как удачно подгадал.

На тебя он весь пролился,

Всю тебя исцеловал…

Как крещение от Бога,

Капли золотые те.

Только вот веснушек много

Что – то стало на лице.

От чего они берутся —

Что теперь тебе гадать.

Дождь с веснушками шёл утром

И успел поцеловать…

Оглянуться однажды нужно —

За спиной твоя жизнь потому что.

И не важно, сколько там прожито,

Что дороже, а что не дороже,

Что длиннее, а что только мельком,

Где дружил, а где в ссоре был с ней ты…

И не жди последних излучин —

В другой раз, глядишь, не получится.

Шаг мой где – то бродит.

День за днём уходит.

То снежинкой белой,

То весной несмелой.

То июнь я встречу,

То осенний вечер…

И пока не знаю,

Сколь долго прошагаю…

А может есть у Бога

Иная пора года?

Ну, допустим, пятая,

Всегда во всём приятная,

Где некуда шагать

И не о чём мечтать…

Но лучше, пусть, как водится,

И шагу где – то бродится.

Июньский вечер, впопыхах,

Во дворик старый ты вбежала.

Был патефон, танго звучало,

И мы пошли под танго такт…

Цвела сирень и сарафан

По кругу тихо поднимался.

В подъезде кто – то целовался,

Сосед дымил свой самосад…

Июньский вечер под луной.

Пластинка пела по – испански.

Цвела сирень, и были танцы.

И танцевали мы с тобой…

***

Поднимет память на крыло —

Ты впопыхах во двор вбежала,

Красиво музыка звучала,

И это было так давно…

В этой жизни мне надо немного —

Лишь частицу былого тепла.

Дайте домик с окном на дорогу,

На которой увижу тебя.

Будет утро рассветное, вечер

Или ночь, где вокруг всё черно —

Прогляжу все глаза я навстречу,

От окна не уйду всё равно…

В старой печке огонь догорает.

Кот на ходиках глазом ведёт.

Этот кот, часовщик, верно, знает,

Что не знаю я сам наперёд.

Этот домик с окном на дорогу

Не построен – он только мечта.

Всё равно помечтаю немного,

Пусть хоть так, но увидеть тебя…

Не сказать, чтобы было мне весело —

Снова ехать куда – то пора.

За окном не знакомые веси

И огни полустанков горят.

По стеклу дождь каракули пишет,

Второпях сочиняет письмо.

А в соседнем купе «рыба» вышла —

Забивают опять домино…

Ветер в тамбур лист мокрый заносит,

Сигаретного дыма кольцо.

А с пригорка рукой машет осень

И платочком скрывает лицо.

Пусть и так попрощались со мною.

Я привык, мне уже не впервой.

Я сойду и смешаюсь с толпою,

И войду снова в город чужой…

Заика к Богу обращался

В своём признании любви.

Но так в молитве заикался,

Что сроки службы все прошли.

Уже и поп гремит ключами,

Уже и в церкви полный мрак.

А Бог Обет дал изначальный —

Заик выслушивать и так.

Конечно ждёт он их с молитвой

И обижать заик нельзя.

Но только пусть всё будет слитно,

И пусть читают про себя…

Белобрысая жизнь прошагала

И однажды приходит время —

Словно ты на картине Шагала

В образе пожилого еврея…