Екатерина Кудакова - Позовешь ждать небо. Сборник рассказов

Солнце горело все так же жарко и нелепо, как и всегда. Только вот вокруг была тишина. Птицы замолчали, когда ты вступил на ту площадь, где некогда сожгли святую Жанну, обвинив в ереси, те люди, за которых она шла на смерть. В центре горел костер. Ты чувствовал чье-то присутствие, но никого не слышал и не видел. Тихо, но не спокойно. Тишина была мертвой и тяжелой. Но в тот момент, когда ты отвернулся от костра, из него вышла девушка, что была в твоем сне. Она была вся в белом, и за плечами её были крылья. Но ты не видел Ее, не ожидал нападения. И Она не нападала. Лишь сжала сверкающий меч в руке и замерла. Тишина повисла над площадью. Никого не было там кроме них двоих. Лишь тени, некогда бывшие людьми окружали их и нашептывали тебе, будучи тьмой.

Ты почувствовал Её присутствие неожиданно, так же неожиданно, как Она подняла свой взгляд на тебя. Странный взгляд, шедший из самой глубинной сути того сугубо-личного «Я», которое порой неподвластно даже человеку. Ты боялся повернуться и обнаружить, что это всего лишь сон. Но твои надежды и страхи были лживыми перед Её лицом. Она была никем и всем одновременно. Она была Его первым созданием. В Ней горел пламень жизни, которого не хватило на тех, кто стали тенями и превратились во тьму. Ты же был Её противоположностью. Ты стоял перед Ней во всем черном, с двуручным мечом, отлитым из сгустка тьма. Ты боялся проиграть Битву. Но и победа убила бы тебя. Выбора не было. Смерть или смерть. Ты выбрал «или». Ты просто повернулся и замер. Любуясь Её страшной красотой. Все, что было вокруг Нее, померкло, отступив под натиском света Её глаз. Она стояла в огне, который ласкал Её кожу, не причиняя никакого вреда. Смерть или смерть. Глаза говорили, что выбор есть. Ты мог бы просто уйти, не проиграв, но и не победив. Ты мог бы просто преподнести Ей свою жизнь, убив себя. Ведь это было так просто.

Тебе было страшно. Она хоть и была частью тебя, но страшила. Ты хотел еще пожить в этом придуманном мире, надеясь на Её милосердие. Но ангелы не милосердны, они искренни и правдивы. Битва уже шла, и ты проигрывал. В этой битве мечи были лишь игрушками, украшениями, безделушками, показанными ради приличия. Ты проигрывал. А в голове лишь слышен был шепот тысяч теней: «Умри…, умри…, умри…» Она же молчала. Она не умела говорить. Она была лишь посланницей конца.

Ты отбросил свой меч в сторону. Слезы потекли из глаз. Тебя мучил вопрос, но ты боялся нарушить тишину.

– За что??? – вскричал ты, не смея больше сопротивляться своим желаниям. И пошел к ангелу, не ожидая от нее ответа, ведь она не умела говорить…

– За то, что ты не реален, – прозвучало в воздухе.

Тьма надвигалась уже со всех сторон. И пламень жизни не в силах был больше его сдерживать. Тьма. Тьма. Тьма. И только ты с Ней остался вне владений тьмы. Ты дошел до Нее. И упал пред Ней на колени, не сознавая ничего вокруг. А Она положила свою ладонь тебе на голову. Тьма все сжималась. И последний всполох жизни сверкнул на мече, который Она подняла над твоей головой. И ты был избавлен от мучений. И мир иллюзий потух. Ожидая нового своего пробуждения во тьме. Тьма. Тьма. Тьма.

– Ну-у-у…. Не интересно. Мам, а что-нибудь поскучнее не придумала. Что это такое?! Тьма, Свет?! Ведь есть только тьма!

– Мам, знаешь, я хочу сказать тебе честно! У тебя есть некоторые неточности или же неправильности. Ведь истина – убивает жестокостью своей, так?! Так почему же ангел замирает с мечом, не доводя дело до конца?! Он что же, сомневается? Ведь она не имеет на это права! Раз в ней истина, значит лишь она права! Раз Бог выбрал ее, значит знал, что в ней правда!

– Так надо, милая! Вот вырастешь и все поймешь! Ярочка! Ростик! Давайте на бочок и спать.

– Спокойной ночи, ма!

– Спокойной ночи, мамочка!

– Спокойной ночи, дети.

Странно, что они считают правду глупостью. Ведь в Ярочке действительно живет пламень жизни. А Ростик само воплощение тьмы. Только между ними и может быть битва. И никто её не сможет остановить!

– Спокойной ночи.

Тьма. Тьма. Тьма. И лишь пламень жизни колыхается среди теней. Свеча скоро потухнет. А ты все сидишь и смотришь, как колеблется этот творец. Создавая в своем воображении мир Игры и Битвы. Но вот свеча должна уже догореть. Тебе жаль смотреть на ее последние секунды и ты задуваешь её своим дыханием. Свеча гаснет, а вокруг тебя твоя темная комната, такая привычная и такая странная одновременно. Ты засыпаешь. И лишь…

Свет… Шум… Сон… Пророчество…, готовое сбыться…