Ольга Бондаренко - Зов моря. Сборник рассказов

– Как ты думаешь, – неожиданно спросила напарница, – почему мы сейчас здесь?

Я замерла.

– Нет… ты ведь не сделаешь этого? Не сделаешь, правда?

– Не сделаю, – усмехнулась напарница. – Теперь твоя очередь.

Я посмотрела на самолёт. На борту было 200 с лишним человек.

– Я не могу, – прошептала в бессилии. – Не могу…

Напарница молча ждала.

– Неужели нет вариантов?

Молчание.

– Их же так много! Неужели все заслужили такой конец?

Снова молчание.

– Это слишком жестоко!..

Напарница демонстративно отвернулась.

Я лихорадочно просчитывала в уме варианты. Наконец, решилась.

С побережья взлетела боевая ракета. Она неумолимо приближалась к самолёту. Несколько минут. Взрыв. Повреждён двигатель.

Самолёт совершил аварийную посадку в поле. Много раненых. Но все живы.

– Молодец, – услышала я голос напарницы за спиной. – Правильное решение. Их многому научит то, что они пережили сегодня.

– Слушай, – я повернулась к ней, – зачем такие методы? Неужели нельзя без встрясок? Ну, там – книги, лекции, фильмы поучительные?

Напарница тяжело вздохнула:

– Да есть это всё. Люди только не воспринимают всерьёз. Приходится так. Да не переживай. Наша служба хранителей для того и создана, чтоб всё было под контролем. Поработаешь здесь с моё – поймёшь…

Позитивный портрет

(монофон)

– Почему придумывать проблемы – плохо? – проворчал Петька, поглядывая под подоконник. Пчела, поднявшая переполох, перебралась поближе.

Петька позитива не признавал. По программе по психологии не подвизался. Петька пытался проанализировать проблему. Проблема подражала панцирю и прикрывала Петьку.

Пчела, пожужжав, примолкла и поползла к противоположной половине подоконника. Петька пожалел ее и повздыхал.

– Позитивом подкармливаете? Проблемы не пугаются позитива…

Петька помолчал. Подобрав потерянную позавчера пару перчаток, покоившуюся на полу, потопал в прихожую. Потом пошел полезным позаниматься.

Петька прославился портретами. Порисовать – пожалуйста! Портреты писал правильные, правдивые. Поскучневшие прически, потускневшие приглядки. Почти по правилам.

Подошел к портрету, похмурился. Пытался-пытался – не получается правильным портрет-то! Поулыбаться пробует, Петьке не подчиняясь.

Присел Петька – подумать. Привычно повздыхал – портретист, поди, правильней пишет. Не поспоришь с Петькой. Но попробовал поправить – плохо получается.

Поник Петька. Портрет постоял-постоял, и подмигнул Петьке.

– Почему правильно не получилось? – промолвил Петька. – Посерьезнее, посолиднее?

Портрет подумал и подтвердил:

– Позитива не признаёшь. Проблемы подпускаешь поближе. А позитив признаешь – правильно получится.

Покивал Петька – понял. Подрисовал поярче портрет, позитивнее. Полюбовался, поулыбался. Получилось!

Переменился Петька, переменились портреты. Пустяк? Пускай. А приятно.

Квест Феникса

Афиша обнадеживала: ведь если вспомнить особенность птицы Феникс – возрождаться из пепла – сразу хотелось верить, что до конца дойдет каждый из нас.

– Не совсем так, – организатор усмехнулся, глядя на нашу группу. – Я не вправе рассказывать подробности. Скажу лишь, что для каждого из вас эта игра может стать последней.

* * *

Наша группа – десять смельчаков. Абсолютно разных. Мрачно, исподлобья смотрим друг на друга. Что ждет впереди? Выживем ли в испытаниях?..

Оказываемся в темном помещении. Звенящая тишина. Слышно, как кто-то тяжело дышит.

– Это что, тест на клаустрофобию? – неуклюже пытается пошутить участник возле меня. И вдруг дико кричит.

Кричат и другие. Озираюсь, но ничего не вижу…

Зато ощущаю. Страх. Мерзкий, липкий, противный. Главный страх моей жизни: сейчас у меня нет ни мобильного телефона, ни какого-то другого средства связи. Таковы условия квеста. И страх, что с кем-то из родных случится беда, наваливается темной глыбой.

Кричать не могу, лишь чувствую, что он вот-вот раздавит меня, размажет по бетонному полу…

* * *

Я выжила. Выжили и еще восемь участников. С нами нет одного – того самого шутника-неудачника. Не вынес нападения своего главного страха, усиленного игрой во много раз. Где он? Что с ним сейчас? Вопросы, которые мы не задаем вслух.

Следующий этап. Колючая сетка. Лабиринт в ней. Вначале идти несложно. Но потом заметили: колючки растут! Крики тех, кого укололи, пронзительны. "Что за сетка-мутант?!" – в бессильной злобе думаю я, увертываясь от колючек. Иду дальше. Иду… Темнеет в глазах от дикой боли. Уколола-таки. Боль не просто физическая. В этой боли все, кого больше нет. Кого никогда больше не увидишь. Вот эта боль – боль потери, но только сильнее в тысячу раз – пронзает все тело.