Анна М.Кинг - Вспоминая реальность. Книга I

– Для вызова службы спасения нажмите на красную кнопку! – забеспокоился автомат, распознав тревожные слова.

Женщина отпустила мой рукав. На ее лице застыла слезинка. Я не могла подобрать слов, чтобы утешить ее.

Подошел очередной монорельс.

– Давайте, провожу вас до дома, – предложила я.

– Не стоит, я уже оклемалась. Спасибо, что выслушали! – С этими словами она исчезла в пустоте вагона.

«Что-то не так!» – всю дорогу домой не покидала меня мысль. Сев за стол и открыв красный блокнот, чтобы еще раз повторить послание, я прокручивала в голове: «Что-то не так!» Я машинально зачитывала вслух: «…решила вести эти записи только в данной реалии, по расчетам, именно ее считали когда-то единственной. Моя миссия – переместиться в прошлое и рассказать ученым о сложившейся ситуации, чтобы они ее предотвратили.

Я понимаю, что не смогу попасть в точное прошлое, так как оно тоже меняется. Но, полагаю, моя информация все равно сможет спасти нас, даже из измененного времени. Далее, надо будет найти тех, кто поверит. И еще, так как все наши путешествия ментальные, невозможно взять с собой записи, мне придется их «выжечь» в подсознании так, чтобы вспомнить…»

Меня что-то терзало изнутри. Точнее сказать, колотило и выворачивало наизнанку. Перед глазами всплывал образ несчастной женщины, теребящей костлявыми пальцами мой рукав. Я невольно провела ладонью по нему. Затем возник образ мужа. Бледный, в трубках и проводках… Мой бедный Виктор! Он живет где-то там, в своем сне, даже не подозревая, как я здесь без него страдаю! Слезы непроизвольно покатились из глаз. Красивые аллеи Города Снов… Стоп! Я гуляла по аллеям? Какого …? Совсем не помню, как я туда приехала… Со мной что-то не так…

Чтобы разогнать сумбурные мысли, я включила телевизор. В последних новостях привели неутешительную статистику смертности людей во снах, безнадежно сообщили, что научный мир продолжает бороться с нерешенными проблемами, выступили несколько ученых, а потом появился какой-то старик, произнесший только одну фразу, пристально глядя с экрана:

– Не создавай настоящее, создавай прошлое. Только так ты сможешь повлиять на свое будущее!

Казалось, эти слова были адресованы мне. Внизу экрана высветилось: «Иван Ключник, неофилософ». Интересно, о чем это он? Странный сегодня день.

В памяти всплыл образ растрепанного мальчика. Совсем не помню, где его видела.

В интернете не составило труда из общей базы данных найти адрес единственного Ивана Ключника.

Я позвонила в службу такси. Дом оказался вне зоны обслуживания. Пришлось ехать самой.

Не доводилось мне раньше бывать в заброшенных городах. Поистине ужасное зрелище. В свете фар взору открывался вздыбленный асфальт дорог, проросший корнями вековых фикусов. Ветвистые кроны деревьев создавали беспросветную темень на мрачных улицах с полуразвалившимися домами.

Наконец поблизости промелькнул слабый огонек, что приободрило и вселило надежду. Навигатор известил о прибытии, но заботливо предупредил о том, что я нахожусь в нежилом районе, и предложил выбрать другое место назначения. Нет. Мне нужен был именно этот огромный, старый дом. Я вышла из машины. Пряный запах сырости ударил в нос. Влажность моментально просочилась под одежду. Звонок у приоткрытой калитки не работал. Я постучала ради приличия и, освещая свой путь телефоном, вошла. Заросшая дорожка витиевато вела вглубь дремучего сада. Деревья грозно сгущались. Я споткнулась обо что-то жесткое, телефон выпал из рук и погас. Я отыскала на ощупь уже бесполезные составляющие. Пришлось осторожно пробираться через кромешную тьму. Меня снова что-то сбило с ног, словно кто-то поставил подножку. Поднявшись пару раз после неудачных попыток штурмовать неизвестность, я прокричала:

– Есть кто дома?

В паре метров от меня открылась дверь, и на пороге возник дымящийся силуэт. Низкий сиплый голос произнес:

– Можешь пройти. Барьер отключен.

Я подошла ближе. Четыре догорающие свечи являлись единственным источником слабого света и загадочного дыма. Они прочно восседали на полях шляпы хозяина, покрывающей гнездо седых волос. Восковая сосулька критично болталась у правого виска, еще не решив, прилипнуть к волосам или упасть на плечо. Небрежно повязанный на шее платок свисал поверх бархатного халата, местами лысого от времени.

– Входи, – пригласил он, указывая жестом руки в дом, и вошел первым, зашаркав стоптанными кожаными тапочками по скрипучему полу.