Сергей Протянов - Под созвездием Венеры. Поэзия и проза

Пусть гибнет эта страна!

Не верьте – лживы их слова ….

Я прошлым стал России,

Её вчерашним днём

Под музыку Росини.

Под звуки клавесина…

Как часто носим маски, ярлыки,

Скрывая сущность нашу от людей,

И пусть во след злословят языки —

Будь нем и глух и слеп к судьбе своей,

К соблазнам мира безразличным будь…

Мой незатейлив быт. Как та эпоха

В которую когда-то был рождён.

Так с первого младенческого вдоха

Я в эту был эпоху погружён…

Не ищите меня, не ищите —

Меня нет и не будет на этой планете!

Пускай солнце играет в зените —

Не ищите – за тех я, других, был в ответе…

Осталась в прошлом жизнь моя,

Когда был молод, независим

И непроторенной легла стезя,

И был неведом, незнаком

Хрустальный блеск холодных истин…

Я Родине не изменял,

Всё колобродил, жил —

Так прорывается душа

На свет

На белый из последних сил…

Я не пишу классическим размером,

Мне недоступен строгий ряд сонета,

Стихи не разукрашены как терем

И непохож я внешне на поэта…

Что осень, что весна – опять дожди,

Все те же хляби на Святой Руси,…

Не утонуть – но выплыть, выжить…

А дождь неугомонный крупно сыпет…

Прости, душа, что не сберёг,

Как за собой мосты я сжёг,

Свечой сгорая на ветрах

Ты тело повергаешь в прах,

Что под ноги идущих мимо…

Все кажется тебе – как будто и не жил,

Как будто ты в начале долгого пути,

Как будто молод ты, ты полон сил,

Но все обман, мираж, фантом —

Дозволено единожды нам эту жизнь прожить…

Поэт – свидетель той эпохи

В которой довелось творить,

Когда у власти не полубоги —

Обычный сброд…

Я Родине не изменял,

Всё колобродил, жил —

Так прорывается душа

На свет

На белый из последних сил…

Не горит душа, не тлеет,

Не ложатся же слова в строку,

Ктo-то бед-то не имеет,

Но поэт – осиной на ветру…

И стоит осина на юру,

Тихо листья роняя..

Поэта невозможно обмануть —

Дана иная стать, иная суть,

Иное видит он в глазах других,

Как будто он живет в стране глухих,

На равных говоря с богами

Он попирает бренный мир ногами…

Не Родина, Россия продается

Частями – оптом, в розницу, в разнос

И сам собою возникает тот ещё вопрос :

«О Русь! Куда же ты несёшься,

К каким туманным берегам?…»

По фигу мне всё давно,

По фигу дешёвый мне лиризм,

Не зашторено моё окно —

Исповедую души нудизм!