Сергей Янушкевич - Хочу другую судьбу

Вот так, дела… Неожиданно меня вновь охватил страх и паника. Что делать? Как вести себя человеку, который однажды утром просыпается в чуждой обстановке и узнаёт, что кто-то, не спрашивая, изменил всю его прошлую жизнь? Для таких случаев пока не написано учебников и инструкций. Для начала мне необходимо было узнать, кто он, вообще, такой – этот новый, неизвестный мне Семён Скоробогатов. Когда это он (то есть – я) успел заработать столько денег на шикарный дом и машину? Как вообще такой лодырь и неудачник как я мог докатиться до такой жизни? Ведь не Катька же всё это купила за свою зарплату переводчика.

Это ещё хорошо, что информация, которую я собирался раздобыть, не являлась важной государственной тайной. Это заметно ускоряло поиски. Меня интересовали лишь собственные фотографии, место жительства и круг друзей. Какое счастье, что в наше время ради этого не приходится проникать в какой-нибудь тайный архив или проводить долгое расследование. Всё, что мне было нужно, наверняка, свободно лежит в какой-нибудь популярной социальной сети вроде Одноклассников или Фейсбука. Надеюсь только, что этот новый «я» нашёл время, чтобы создать свою страничку. Ведь, судя по богатству этого дома, он только и делает, что с утра до ночи усердно зарабатывает деньги.

Привычным движением я достал из кармана, ставший уже родным, айфон и вошёл в Интернет. Начать поиски я решил с Одноклассников. Именно на этом сайте я проводил больше всего времени, часами напролёт просматривая чужие странички и фотки. Меня вдруг охватило волнение. Даже сердце начало сильней колотиться в груди. Странное это ощущение – искать информацию на самого себя. Особенно если не знаешь, каких сюрпризов ждать от своего прошлого. Вряд ли кому-то до меня уже приходилось испытывать такое сомнительное удовольствие.

Итак… Семён Скоробогатов, вот он я… На первый взгляд страничка как страничка. Поначалу меня, правда, слегка насторожило огромное количество друзей, фоток и видео. Ну, это ничего. Сколько себя помню, всегда любил фотографироваться и заводить новые знакомства. Фотографии, кстати, были бережно разложены по альбомам. В первом запечатлено моё детство, во втором – юность, затем зрелые годы и так далее.

Кадры из детства оказались мне хорошо знакомы; школа, футбол во дворе и семейные праздники. Снятые в восьмидесятые годы фотки были тусклыми, а часто и вовсе чёрно-белыми. Смутно помню те времена. Плёнки тогда приходилось проявлять вручную, а о «цифре» никто даже не догадывался.

Юность моя пришлась на лихие девяностые. Здесь тоже пока без изменений. Никаких развилок во времени. Я даже рад, что мой двойник прожил эти годы как и я… не в элитной школе где-нибудь в Англии, а в обычном московском районе, среди нормальных пацанов из рабочих семей. Вот она, наша неразлучная дворовая компания. Прямо, ностальгия накатывает, когда смотришь на всё это. Вот Колька Костыль, Вовка Бланш и Машка Кострома. На всех фотках мы либо пили на скамейке в подъезде, либо просто шлялись всей бандой по городу. Весёлые были времена. Вернуться бы вместе с ними, лет на двадцать назад. Где они все сейчас? Кто-то спился, то-то всерьёз подсел на наркоту, кто-то находится в местах не столь отдалённых, а кто-то давно уже парит кости в могиле. Жаль, конечно. Нормальные ведь были пацаны. Кое-кому из нас, правда, удалось выбиться в люди. Теперь они разъезжают по столице на дорогих авто, занимают престижные должности или владеют пакетами акций крупных компаний. Как говорится, у каждого свой путь в этой жизни.

Так уж получилось, что девяносто девятый год я почти не запомнил. Вернее запомнил лишь его начало. Зимой почти одновременно умерли мои родители, оставив единственному наследнику хорошую двухкомнатную квартиру в Южном Бутово. Неожиданным наследством я распорядился вполне в своём духе. Долго не думая, обменял квартиру на крохотную комнатушку в грязном общежитии. Естественно, с большой доплатой. Тех денег мне потом хватило, чтобы на пару лет уйти в большой и тяжёлый загул. Рубеж тысячелетий прошёл для меня в каком-то сплошном пьяном угаре. Фотки тех лет выглядят соответствующие. Какие-то незнакомые кабаки и квартиры. Какие-то подозрительные типы, вечно ошивавшиеся вокруг меня. В две тысячи втором или третьем году я даже единственный раз в жизни умудрился побывать за границей. На каком-то известном турецком курорте… не помню, правда, название. Отправился я естественно в компании всё тех же малознакомых людей, любителей погулять на халяву. На море мы, наверное, так и не выбрались. Вместо этого, сутками бухали в отеле или шлялись по ночным клубам.