Ирина Петрякова - Ловец снов

Падения, взлеты,

Нет терпения,

Приобрести бы воли вдох.

Ни шанса снова,

В чем подвох…

Того, что солнце ярко светит

В непогоду.

По поводу тепла,

Избытка, недостатка:

В порядке редко нервы.

Сто потерь

Подтачивают их теперь.

Терпеть,

Надеяться,

Сражаться…

С гидрой разума,

Плесенью памяти,

Только дни судьбы разные,

Когда силы с судьбой не равные.

Курить перестала,

Коньяк уже мало,

А крепче совсем не мое…

И топчет следы мои

Смотря воровато,

Украдкой весеннее воронье…

Когда это будет?

Когда Бог осудит

Всему положив конец?

Мы разные люди -

Ненавидим и любим,

Приходим домой

И на вешалку вешаем

Терновый, кровавый венец.

Собой становясь:

Непонятными, гадкими,

Не строя из себя никого…

А Бог все же лезет

Прямо в душу с порядками

Своими хотя одного…

Будь честным и чистым,

Прозрачным, лучистым,

Лишенным коварства и зла…

Но вдруг шевельнется

В душе что-то гноистое

И снова тебе жизнь не мила…

Простить себя нужно,

Но тогда кто поможет

Очиститься наконец?

И в руки так просится

Вживляясь под кожу

И в мозг проникая,

Терновый венец.

Серое вещество

Не серая масса,

И твоя порода

Высшего класса.

Забывай проблемы,

Находи решенья…

Избавляйся скорее

От этого наважденья.

Ты хмелеешь рано,

А сон не приходит,

С каждым сердца

Ударом,

Места не находишь,

Говоришь с собою,

Повергаясь хмелем,

Навсегда от сердца

Твоего ключ потерян…

Метаморфоза памяти,

Метаморфоза жизни,

Душа стоит на паперти,

Талант души не признан.

Решит ли ветер времени,

Потоком междометий,

Кто будет моим Солнышком,

Кому и что отвечу…

Проверить адекватности

Наученную долю,

Теория вероятности

Еще позволит…

Глубины вечной памяти,

Забытая дорога,

До очевидности, обратно…

Нет хода.

Прощать себя,

Не на что по сути не надеясь,

Прощать любя

И в прошлом оставаться,

Где ничего и не было

По сути,

Одни надежды…

Ну что ж теперь?

Мы просто люди.

А в глубине души

Вулканы жгут потерь.

Откуда же берется эта боль?

Откуда?

Почему-то бывают не праздники,

А долгие, надоедливые будни,

Почему я не знаю, что правильно,

Как-будто я не я, как будто…

Почему-то смывается временем,

Все, что было песчинками счастья,

Тот кто может по жизни встретиться,

Скоро захочет распрощаться…

Я не знаю зачем стихи пишутся,

Если жизнь состоит из прозы,

И не пойму почему лижутся,

Когда с другими серьезно…

Ты живешь мифами,

Ты живешь сказками,

И ночами всхлипывая

Сжимаешь одеяло ласково…

Твои мышцы крепкие,

Твои вены быстрые…

Продолжительность жизни растет

И ты проживешь лет 300…

И тот самый человек

Любимый и ненавидимый,

Часто не спит не ест,

Потому, что тобой обиженный,

А ты то болеешь,

То работаешь,

Но о ком-то думаешь,

Охота пуще неволи ведь.

Новый ракурс выбран,

Улыбайся смело!

А потом сжимай сильнее -

Одеяло стерпит!

Прийти к себе

И повиниться,

Какой поступок,

Боже мой!

Остановиться -

Не влюбиться…

Любой ценой,

Любой ценой!

Взять штурмом высь

И надышаться

Секундой бега

В лабиринте,

Дождаться старта

И помчаться,

Превысив скорость

В жизни спринте.

Утро. Весна.

Погода сносная.

Хочется спать.

Чувствуется заброшенность.

Я отвергаю

Витиеватость линий,

Но небосвод

По-прежнему синий.

Земля под ногами

Такая же черная,

А жизнь какая-то

Стремная-стремная.

Предпочитаю спешить,

Полагаю напрасно,

Ну надо же как-то жить,

Хоть кажется,

Что все ужасно…

А грезился розовый туман

И два сердца под облаками,

А это фикция, обман:

Возможно, лишь то, что

Достаешь руками!

Эррор, ошибка, мимо,

Судьбы ветрами я гонима…

И вновь в дали от жизни стрима,

Я так горда, я так ранима…

Молчание – вина,

Но я не виновата,

Молчание – цена,

Молчание – расплата…

Расплавиться,

И в свою форму…

Нет полезнее навыка,

Возвращаться снова,