Oleg Transkiy (Bondarenko) - Сказки для взрослых о животных. С любовью

– «Великий белый шаман» начал он и Писатель поморщившись уже было решил прервать его, но продолжение заставило его замолчать.

– ЭВ моей семье горе, тяжело заболела беременная жена и врачи говорят, что помочь нельзя. Мне не к кому обратиться больше. Нет у нас денег. Попроси за нас Богов. Только ты можешь помочь нам.»

Писатель покраснел и хотел сказать что-то резкое, но вместо этого выдохнул:

– «Я не могу обещать, но всей душой попрошу…»

Огромный полицейский бушмен вдруг протянул руку и прикоснулся к тому месту на правом плече Писателя, где было родимое пятно. Потом он приложил руку к своему сердцу и повернувшись пошел на своё место.

Писатель забыл об этом случае. Да это и было не мудрено. Проверки, анализы, процедуры, занятия с учителями и психологами кого хочешь сделают забывчивым.

Но через неделю он вдруг проснулся от ощущения что кто-то смотрит на него. Писатель вскочил в темноте и хотел закричать, но вдруг узнал огромного полицейского. Тот стоял и плакал.

– «Что случилось? ’ спросил Писатель и холодный ужас сжал его сердце.

– «Ты» сказал полицейский – бушмен. Ты сделал. Я должен тебе жизнь. И я не забуду. Моя жена и ребенок живы. Пока я жив, у тебя есть брат готовый отдать за тебя жизнь. Жизнь за жизнь, повторил он и выйдя за дверь стал там.

Писатель упал на кровать почувствовав изнеможение, как будто он пробежал сорок километров в буше. Страх упал с души и он спокойно заснул.

(Глава третья – заключительная)

Проснулся он от того, что в его палату ввалился огромный человек самой зверской наружности в отличном костюме и с сигарой, казалось прилипшей к его губам.

– «Я буду твоим менеджером! Слышь, бродяга», крикнул он и налег всем телом на дверь пытаясь сдержать напор желающих поближе познакомиться с Писателем.

Впрочем это не помогло и двери распахнувшись изрыгнули толпу бросившуюся к кровати. Человек с сигарой в углу рта вдруг резко выбросил руку вперед и отличным хуком справа отправил на пол самого переднего, а потом. Потом он сбил ещё двоих навалившихся на него. Два резких броска левой и куча тел на полу значительно увеличилась.

– «Я бывший боксер», закричал он. Ну решайтесь уже, мне их долго не сдержать.

И Писатель сбросив навалившийся на него сплин и пустоту вперемешку с грустью вдруг вскочил с кровати и попадая на бегу в штаны бросился к дверям.

Бывший боксер разбрасывая хуками справа и слева толпу пробил им путь к выходу, и не смотря на мчавшийся за ними мед персонал полицейских корреспондентов и просто зевак они вскочили в такси и уже через несколько часов самолет уносил их в Нью- Йорк.

Бывший боксер оказался владельцем агентства по раскручиванию актерской братии, музыкантов и прочее, прочее, прочее…

Он поселил Писателя в своей небольшой, но удобной квартирке на Пятой авеню. Вечерами Писатель рассказывал ему истории из своей жизни среди бушменов и боксер смеялся и плакал. Он вытирал слёзы и говорил:

– «Вот ведь черт. Вот ведь черт. Здорово то как.»

Потом вдруг одним вечером он остановился и сказал:

– «А ты знаешь, я ведь нищий. Ты уж прости меня. Плохой из меня менеджер. Обманул я тебя. Были деньги, но плохо получалось у меня. Вот подумал, что вместе с тобой смогу поправить дела.» И улыбнулся виновато.

Писатель усмехнулся и ответил:

– «А ты не расстраивайся так, я ведь отлично это видел, но только это было не главное. Есть у тебя что-то такое, что надо было мне»

На завтра он сел писать. А боксер бегал по оставшимся знакомым и одалживал деньги. Он просил и закладывал и перезакладывал то единственное что у него осталось – свою квартиру. Им надо было продержаться. А писателю он ничего не говорил. В этом огромном сильном теле оказалась на удивление стеснительная душа и большое сердце.

И Писатель написал свой бестселлер!!! Он получил бесчисленные тиражи, а боксер получил ещё один шанс. Он совершенно счастливый бегал и заключал договора с издательствами и кинокомпаниями, а мультфильмы по книге и рассказам уже шли во многих странах. И он не стали миллионерами, нет. Потому что они стали мультимиллионерами.

Писатель снял большой и пустой дом, где он сидел за пишущей машинкой, а боксер проводил у него всё время и они всегда находили причину выпить и посмеяться.

Не забыли Писателя и родственники. Они ввалились к нему однажды без приглашения и рассказывая ему как всегда помнили, пили за его здоровье и просто спать не могли по ночам, оглядывали его большой дом и восхищались. А Писатель морщился как от зубной боли. Ему хотелось одного – как можно быстрее выпроводить их вон.