Виктория Балашова - Женщина из морга

Владелец клуба сунул ему через окно купюру:

– В морг.

– Пройдите пешком, – сказал охранник, забирая деньги, – на машине все равно не положено. Только больных забирать. А их сейчас не выдают. Поздновато подъехали, – и он нагло ухмыльнулся.

– Хорошо, – спорить не хотелось. – Оставайся здесь, – махнул он водителю. Жди. Я не долго, – и он вылез из машины. – Где у вас тут морг? – спросил он у охранника, оказавшись на улице.

– Смотри, – охранник показал на задание больницы, погруженное во мрак и освещенное двумя несчастными фонарями, – слева, видишь пристройку?

Он пригляделся. Да, один из фонарей болтался как раз на крыльце небольшого здания, прилепившегося сбоку от основного.

– Так вот, за этой пристройкой сразу морг. Его отсюда не видно. Он при старой постройке был. Новую прилепили к нему стенка к стенке. У них даже, говорят, общая дверь есть. Чтобы трупы туда-сюда могли ходить, – заржал охранник.

– Зачем же трупам ходить в новую пристройку? – серьезно спросил владелец клуба.

– А там у нас научная лаборатория. Ставят, говорят, страшные эксперименты, – охранник сделал большие глаза. – На ком ставят? Говорят, на трупах! Оживляют и делают вечно живыми, – разговаривать обычно охраннику было не с кем, и он активно делился больничными страшилками, – потом трупы выходят на волю. Их выпускают, и они ходят по Москве, как живые. На самом деле в башке у них вместо мозга чип вживлен. Но обычные люди этого не знают и принимают их за настоящих людей.

– Как же родственникам трупы не выдают? – продолжал интересоваться владелец клуба.

– Так закон же, что, не знаешь? Давно не помирал никто? – охранник опять заржал. – Сейчас мест на кладбищах нет. Давно уже выдают урны с прахом. Труп показали родственнику, потом отдали его в лабораторию оживлять. А прах наш патологоанатом от одного трупа делит на несколько и сыпет себе потихоньку.

Его передернуло. Тонкая схема превращения живых людей в живых кукол, которых на западе тонко именовали инквилинами, в рассказе охранника превратилась в банальный ужастик. «Вся суть дела в том, что они живые, – с упреком подумал хозяин, – и мозг у них в башке есть. Чип, правда, тоже. Но не в нем суть. А как раз в мозге. Стер одну информацию, нанес другую. Теперь бы они еще выяснили, почему эти особи живучие такие. Вот это был бы прорыв на пути к бессмертию».

– Короче, тебе туда левее и за пристройку, – прервал охранник его размышления.

Владелец клуба кивнул и пошел в указанном направлении. Под ногами хлюпала грязь, в лицо летели брызги – то ли дождь начинался, то ли с веток деревьев капало. Несмотря на нелепость рассказанной только что истории, ему было не по себе. Перед глазами всплывали трупы, откидывающие простыни, сползающие с каталок и идущие на очередные процедуры в лабораторию.

Он остановился возле крыльца. Дверь в пристройку была оснащена замком последнего поколения – он был сенсорным. Хозяин вспомнил, как в старых фильмах такое людям показывали, как научную фантастику. Касаешься рукой замка – прибор ее сканирует и пропускает, если все совпадает. Или сканирует сетчатку глаза, например. Здесь явно стоял многофункциональный замок. Он давно его хотел себе установить в клубе. Только, с другой стороны, зачем? Ну, так, для понта. Такой замок не просто сканировал руку и глаз, но и определял группу крови и некоторые другие биометрические параметры.

Дальше, чуть в глубине, к пристройке на самом деле прилепилось еще одно помещение. Над входом горела голубоватая надпись «Морг». Ниже стояли часы работы, включая перерыв на обед и выходные дни, которыми являлись воскресенье и понедельник. «А если кто-то помер в выходной? Что делать?» – подумал владелец клуба и подошел к входу. Дверь была заперта. На ней стоял обычный электронный замок с кодом и висел домофон. Хозяин нажал кнопку вызова. Затренькало. Никто не отозвался. Он нажал еще раз. Тишина.

Неожиданно дверь открылась. На пороге стояла заспанная медсестра в несвежем халате.

– Что вам нужно? – недовольно спросила она. – Мы не круглосуточная контора. Рабочий день давно закончился.

– Я к патологоанатому лично, – строго ответил владелец клуба, – мы с ним договаривались встретиться.

– Его нет. Уехал, – ответила чуть более вежливо медсестра. – Когда будет, не знаю. Он передо мной не отчитывается. Можете подождать его в морге, если хотите.

– Нет уж, – помотал он головой, – поеду. Передайте, что приходили из клуба. Пусть свой новый номер телефона скинет.