Юрий Буйда - Покидая Аркадию. Книга перемен

«А вы, Павел Николаевич, так до сих пор и не поняли, для кого стреляют?»

Его позабавил этот оборот речи, он переспросил:

«Для кого?»

«Для вас, конечно. Когда-то вы стали владельцем информации, о важности которой не подозреваете, и возможно, кому-то все эти годы это обстоятельство не дает покоя. Цифра, лицо, имя – это может быть что угодно. Тогда этому не придали значения ни вы, ни ваш собеседник, ну а потом что-то изменилось… так бывает не только в кино, поверьте моему богатому опыту… Рыться в архивах или в памяти бесполезно – вы же не знаете, что надо искать. И одному Богу ведомо, о чем думал заказчик, который решил убить не вас, а ваших близких: чужая душа – потемки. Я даже не исключаю, что заказчик давно умер, но заказ, расписанный на годы вперед и профинансированный, неукоснительно выполняется. Это не фантастика, дружище. Однажды мне пришлось стрелять в человека, который лежал в гробу. Через минуту гроб должны были закатить в печь крематория, но я должен был убедиться в том, что клиент мертв, и был вынужден при всех выстрелить ему в лоб. Дурацкая, скажу вам, была ситуация… смех и слезы… А вы – вы тут ни при чем, и выражение «у старых грехов длинные тени» к вам прямо не относится, но что ж поделаешь, вам все равно будут напоминать о чем-то до конца вашей жизни… или пока все исполнители не перемрут, они ведь, слава Богу, тоже люди… Уезжайте, смените страну и имя, может, это и поможет, хотя кто знает, кто знает…»

– Ниночка стала седьмой за десять лет, – сказал он. – Они нашли меня и на Родосе…

Диана молчала.

– Я приехал сюда умирать, – сказал он. – Врачи сказали, что мне осталось года три-четыре, от силы пять…

– Значит, вы не вернетесь в Россию? – спросила Диана.

– Налейте мне выпить, пожалуйста…

Она встала, налила в стаканы виски.

– Одна моя знакомая, – сказала она, стоя к нему спиной, – можно сказать, подруга… она тоже решила не возвращаться домой… она не может вернуться домой, потому что… там все плохо… дома все плохо… она, конечно, сошла с ума… уволилась с работы, уехала за границу…

Села на край кровати, протянула ему стакан, глотнула из своего, сморщилась.

– Все так ужасно, – сказала она, не глядя на него. – Она не может вернуться…

Он ждал.

– Она такая дура… – Диана выпила еще. – Она испортила всем жизнь… – Наконец подняла голову и посмотрела на Муратова. – Она провела ночь с мужчиной…

Муратов кивнул.

– Об этом теперь знают все – ее мать, отец, бабушка, сестры, соседи… все знают, все… город маленький, и теперь там все знают…

– Он женат? – спросил Муратов.

Диана покачала головой.

– Она замужем?

– Да нет, она не замужем… она просто дура…

Он молча смотрел на нее.

– Этот мужчина… – Он отхлебнул виски. – Он ее отец?

– Брат, – шепотом ответила она. – Был бы еще двоюродный, а то родной… она не может вернуться домой, вы ж понимаете… это просто ужас… она даже хотела покончить с собой, утопиться тут или повеситься… тут, на Родосе… потому что повеситься дома – тоже стыдно… а сейчас она просто не знает, что делать… она готова умереть от пули – лишь бы не от стыда…

– Ну что вам сказать, Диана… – Муратов допил виски, повертел в руках стакан. – Скажите ей… скажите вашей подруге, что она может не бояться… она может остаться здесь, на Родосе, со мной… невелика радость, конечно, – жить с человеком, который сидит на обезболивающих и медленно умирает… но для начала сойдет, правда? А потом мы что-нибудь придумаем… так не бывает, чтобы два взрослых человека не придумали, как жить дальше… ведь придумаем?

Она кивнула.

– А сейчас… вы можете переночевать здесь? Я бы лег на террасе, а вы где хотите – места тут много, сами видите… не хочется оставаться одному…

Она снова кивнула.

– Принесите мне еще выпить. На палец.

Она принесла ему виски.

– А ведь когда-то я хотел патриархальной русской старости, – сказал Муратов. – С седой бородой до глаз, как принято в России: без лица, но с душой… Со свечками, иконами, акафистами и чтением апостола на литургии. Хотел писать книги – от руки, карандашом на шершавой бумаге, а не на компьютере. Хотел рассказывать внукам о конце света и антихристе, о житиях Сергия Радонежского и протопопа Аввакума, о царе Иване Грозном и его верном слуге Малюте Скуратове. Хотел состариться в деревне, с козьей ножкой в зубах, в валенках и заячьем треухе. Чтоб был снег над полем, вселенская метель, чтобы страшный черный лес и волки. А перед самой смертью чтоб слышать тихий плач жены-старушки и голос местного попа, читающего канон на разлучение души и тела. Хотел, чтоб смерть была торжеством, а не анекдотом… – Залпом допил виски. – Теперь и вспоминать-то об этом смешно… да и стыдно…