Виктория Ерух - Изречения юного графомана

Зима уже близко, осталось немного,
Она скоро будет стоять у порога
В своём синем платье, в руке со звездой,
До пояса с длинною, белой косой.

Она принесёт холода и метели,
Пакет мандаринок и дух свежей ели,
В сердца теплоту и надежду, что год
Им следующий счастье с добром принесёт.

Поэзия – музыка чистой души,
Мы слышим её, улыбаясь и плача.
И, если ты пишешь, никто задушить
Не сможет в тебе этот дар, однозначно.

С древнейших веков люди пишут стихи,
Сквозь сотни эпох пролетала, меняясь
Поэзия. С возрастом от шелухи
И тяжких оков, словно раб, избавляясь.

«Метрической» первой система была,
В стихах был размер, а о рифмах не знали
Народы Античные в те времена,
Но «музыка слов» их была гениальна.

Потом «Силлабический» со́здали стих,
Считали в нём слоги, глаза закрывая
На все ударения, не было в них
Особой нужды. Там их ставили с краю.

А позже «Акцентник» явился на свет,
Тонический стих, где ударные слоги
Играли особую важность, но нет
К количеству их, там условностей строгих.

И вот, в восемнадцатый век золотой,
Народ изобрёл ту систему, что позже,
Классической стала и самой родной,
Для многих писателей с книжных обложек.

Прижился силлабо-тонический метр,
Писали им Пушкин, Жуковский, Давыдов.
Но всё же, спустя сотни скомканных лет
Поэзии стиль стал весьма неожидан.

Менялась структура привычных поэм,
Придуман верлибр, вернулся «Акцентник».
Поэты ушли от стандартов и схем
И стали с годами ещё компетентней.

Заметен во многом в поэзии рост!
Стихи изменились не только по форме.
Менялись и темы, и время, и спрос…
Но «слово» живёт при затишье и шторме.

Как жаль, что так не справедлив наш мир,
Жаль, стервам достаются истинные парни,
В руках её он просто не любим,
Она играет с ним как в домино и нарды!

Как жаль, что так не справедлив наш мир,
Девчонки с теми, кто совсем не любит,
Несчастной стала после встречи с ним,
Не знала, что её он вдруг погубит.

Не могут просто взять так и сойтись,
Он настоящий и она с мозгами,
Боятся снова провалиться вниз,
Ведь, больно было всем, когда теряли.

Как тяжело быть творческим от Бога,
Когда душе твоей так хочется творить,
Когда народ, что опытней немного,
Тебя всё критикой пытается сломить.

Как тяжело быть творческим от Бога,
Когда ты в офисе готовишь документ,
А вдохновение крадётся понемногу,
И выдвигает свой весомый аргумент.

Как тяжело быть творческим от Бога,
Когда вдруг муза ускользнула от тебя,
Когда не знаешь, где искать дорогу,
Что приведёт тебя к ней снова опосля.

Как тяжело быть творческим от Бога,
Но не смотря на все преграды на пути,
Оставь ты позади свою тревогу,
И продолжай дорогой творческой идти.

Приснился сон в ночи мне вещий:
На музу я свою гляжу,
Как собирает тихо вещи
И говорит: «Я ухожу!»
А я стою с улыбкой грустной,
Не в силах что-то изменить,
В кувшине с вдохновеньем пусто,
И порвана меж нами нить.

Я в этот день проснулась рано.
Заправив мягкую кровать,
С тревогой в сердце осознала,
Что не могу стихи писать.
Ушла в расстройстве на работу,
В мой мир «рутины и забот»,
Не сомневаясь ни на йоту,
Что муза вновь ко мне придёт.

И вот она в красивом платье
К семнадцати часам пришла.
Решила, что гулять ей хватит,
И что не справлюсь я сама
С произведением на конкурс.
Присели с музой мы вдвоём,
Перечитали с ней книжонку,
Договорились обо всём.

Мы поработали на славу!
Неплохо получился стих,
И людям вроде он по нраву,
Не без ошибок речевых,
Но я наверное исправлюсь
Чуть позже, впереди вся жизнь,
Я верю в то, что с этим справлюсь,
Гранит науки буду грызть.

На работе был аврал,
Худо было Максу!
Психиатр ему сказал:
«Посмотри на кляксу».

И в сознание его
Радуги потоки,
Просочились, как в ведро,
Смыли все пороки.

Стала чистая душа,
Как алмаз блистала!
Сможет легче он дышать,
Избежит аврала.