Артём Алексеев - Поговори со мной

Есть и люди. Они кругом. Стена безликих серых лиц с потускневшими глазами. Лямки багажа из прошлого, что висит неподъемным грузом за спиной, давят на плечи, клонят к земле, вытесняя из головы любые мысли. Утолить жажду да отдохнуть. Ничего лишнего.

Но так неправильно! Хочется заразиться. Оптимизмом. Счастьем. Любовью. Чем-то одним, чтобы потом непременно всем сразу. Случайно, неожиданно, вдруг. Просто остановиться в ответ на поднятую руку, чтобы подвезти. Или столкнуться в метро, чтоб полетели в разные стороны вещи, а в воздух – ругань. И еще этот злобный взгляд, прожигающий насквозь. Отшатнуться, отойти сначала, извиниться и помочь спустя мгновение. Вот знакомая книжка, зачитанная до дыр, изученная вдоль и поперек, но с пометками, сделанными чужой рукой. Да и походная кружка, подаренная на день рождения, помечена неизвестными инициалами на ручке. Я бы поднял глаза, чтобы увидеть свое отражение. Короткий взгляд, яркая вспышка эмоций, последовавшая после химической реакции чувств…

И снова перекрестки, незнакомые улочки, ночь, сменяющая день. Только теперь рюкзак один на двоих, и дорога. Одна. Потому что по-другому никак.

Девушка вдруг подняла на него глаза.

– Какой? – решила переспросить, потому что из всего сказанного не поняла ни слова.

– Творческий. Если совсем коротко.

– А…

Она снова наклонилась к своему стакану с коктейлем, ухватила губами соломинку и шумно втянула оставшуюся на самом дне молочную пенку.

«Творческий…» Внутри все перевернулось, что-то даже разбилось. Кажется, это было то самое желание узнать человека поближе. Очередной, впустую потраченный вечер. Сказанное с придыханием слово было ей хорошо знакомо. Им часто прикрывались творцы своей, никому не понятной жизни. Помятые, сытые идеями покорить в один прекрасный момент мир, находящиеся в бесконечном поиске себя.

– Я пишу, – решил прервать затянувшуюся паузу парень.

– Картины? Эссе? Слова на заборах?

– Слова еще не пробовал, – улыбнулся он.

– А ты попробуй. Говорят, хорошим писателям выделяют грант на пятнадцать суток.

Она вспомнила своего друга-художника, тоже творческого, до кончика кисточки за ухом. Дверь в его квартиру никогда не закрывалась, все время приходили какие-то люди, много курили, разговаривали на отвлеченные темы, иногда покупали картины. За копейки. Столько стоило его умение. Зато раздутое до неприличия самомнение привлекало женщин. Много женщин.

– Что-то не так? – он увидел, как девушка презрительно скривилась.

– Все хорошо. Будет. У тебя. У меня. По отдельности.

Она убежала, будто спасалась от чего-то ужасного. Стереотипов, опыта? От него самого.

***

Раньше я немного стеснялся этого качества. Прятал его глубоко внутри, считая недостойным мужчины. Ведь первостепенно что? Сила во всех ее проявлениях, без романтического напыления. Но гармонично развивающаяся личность не может быть все время зажата в стальных тисках. Она требует свободы, жаждет обрести голос, потому что иногда все самые сильные чувства и эмоции можно провести в наш мир только через творчество. Тексты, картины, музыку.

А помнишь…

Голос из прошлого. Едва различимый шепот. Прямо над ухом. И с первой волной мурашек по коже в памяти что-то просыпается. Размытые временем фрагменты былого.

Тогда мы были детьми, и мир выглядел иначе. Казался изящно наивным, прекрасно встроенным в неокрепшую психику ребенка. Каждый верил в нерушимость принесенных клятв, безграничную дружбу и всепоглощающую любовь. Мы обманывали, лгали, предавали, но делали это неумело, бесхитростно и вроде бы даже случайно. Все прощалось, стоило только скрестить мизинцы и громко засмеяться.

Теперь я смотрю на уже взрослые лица, пытаясь найти в потухших глазах молодость. Свою, их… Кто вы, люди? Зачем здесь собрались? Где были последние шестнадцать лет? Мне не интересно настоящее, в котором вы оказались без меня. Безумные взлеты по карьерной лестнице, бесконечная вереница стран с вкусными завтраками и деловыми ужинами, счастливые или уже развалившиеся семьи. Все это мне не знакомо. Чужое. Не моё!

Зато я начинаю вспоминать, как между обещаниями вдруг выросли тысячи километров. Как остывали слова в уменьшающихся с катастрофической скоростью письмах. Как быстро оборвалась беседа двух лучших друзей после долгой разлуки. Наши дороги давно разошлись. Так бывает…

Я останавливаюсь на светофоре. В руке телефон, периодически вздрагивающий от голосов прошлого. Смотрю на экран, быстро набираю сообщение и отправляю: «Вам жаль, что я не приеду, а мне совсем нет». Впрочем, это всего лишь слова. И тогда, и сейчас. За долгие годы мы все научились, улыбаясь, ненавидеть и забыли, как можно искренне радоваться за других. Нужно меняться. Но, наверное, не здесь и не в данный момент, ведь каждый должен получить минуту славы. Особенно в глазах бывших друзей.