Вероника Торгашина - Портрет неидеального мужчины

– Не вопрос, – Даша встала, ощутив кожей выгодную возможность отвязаться от активизировавшейся Милки. – Это моя лучшая подруга Милана, мы дружим со школы. А это – мой сотрудник, Дмитрий, а как к нему лучше обращаться, он лучше расскажет.

– Митя, – Баунти протянул Милке руку, донжуановским движением смахнув со лба кудрявые волосы. – Ко мне именно так все и обращаются.

Ну разумеется, подумала Даша не без доли ехидства. Баунти, конечно, соврал; как раз на работе по имени его называли редко, в основном, в официальной обстановке. Кличка «Баунти» закрепилась за Митей не случайно, и поводом к тому послужили вовсе не круглогодичный морской загар и трепетная любовь к матроскам, которые преобладали в его гардеробе больше, чем какая-либо другая одежда. Когда-то в производственном отделе наметился стихийный переворот – опустело кресло руководителя, и начальство провело негласный тендер на пост нового управленца, дабы не привлекать в коллектив людей «с улицы». От раздачи «портфелей» не остался в стороне и Митя, который направился на собеседование к замдиректора не с пустыми руками, а вооружившись всем известными шоколадками с кокосовой начинкой. Весть об этом инциденте мгновенно облетела все издательство, и прозвище «Баунти» приклеилось к Мите, похоже, до гробовой доски, в том случае, естественно, если его прежде не выгонят с позором.

Этот случай снова всплыл в памяти Даши, и она захихикала. Милка, видимо, сочла это как признак нервного переутомления на фоне тщетных поисков избранника, так как поспешила разрядить обстановку:

– Даша столько работает, еще не адаптировалась в отпуске, наверное, вы там без выходных!

– А как же! Еще и без сна. – Баунти охотно выпустил глазами в Милку стрелу интереса.

– Вот и отлично. Значит, я пошла адаптироваться домой, в тепличные условия, а вы тут без меня обсудите все тонкости издательского дела, и в частности, график сотрудников отдела верстки. Рекомендую вам по такому поводу переместиться в какое-нибудь уютное местечко под непротекающей крышей и с хорошим кофе, а то синоптики вечером предсказывали дождь.

Милка схватила Дашу за плечи, почти ласково притянула к себе и, сделав вид, что целует ее в щеку, прошипела:

– Ты что, собралась бросать меня одну? В компании этого «мальчик хочет в Тамбов»?

– Я точно знаю одно: нельзя мешать работать твоему сбежавшему талисману.

Милка выкатила глаза:

– В смысле?

– Ну вот, я прямо вижу, как твой ирис сидит на ветке во-о-он того дерева и возмущенно размахивает своими засохшими лепестками, беззвучно требуя, чтобы я убиралась отсюда и не препятствовала устроению твоего личного счастья.

– Гадюка! – оскалилась Милка и клюнула Дашу в щеку.

– Спасибо, я тебя тоже. Все, ребятушки, убегаю, а то сватовство любимой сестры состоится без меня.

Не дожидаясь еще каких-то возражений, Даша запрокинула на плечи рюкзак и подчеркнуто торопливой поступью зашагала в направлении метро.

Путь от одной станции метро к другой почти всегда занимал минимум времени. Даша сразу залетела в поезд на «Арсенальной», перескочила на нескольких ветках и добралась до «Печерской» без каких-либо задержек. Зато по дороге до своего квартала ей посчастливилось угодить в пробку. В итоге на родную улицу Богомольца Даша попала на добрых полчаса позже, чем рассчитывала. Когда она ворвалась в квартиру, по коридору с кухни уже доносились, в буквальном смысле, умопомрачительные запахи.

Даша прошагала на кухню, не снимая куртки. Ее опасения тотчас подтвердились – мама уже успела накрыть на стол. Но не подтвердились самые худшие из них, так как мама возилась у «скатерти-самобранки» в одиночестве.

– Я сильно опоздала? – Даша, конечно, могла бы этого и не спрашивать.

Но маму всегда было трудно вывести из равновесия.

– Нет. Не видишь, – еще не прибыли.

– Да я не о том… Я тебе не помогла совсем.

– А что тут помогать? Не смеши. Будешь тарталетку? – Мама сказала это скорее утвердительно, поскольку голод, или же сытость своих домочадцев она чувствовала на молекулярно-цитогенетическом уровне.

Даша с благодарностью кивнула и стащила куртку. Две чашки кофе без ничего и горячий шоколад с куском пончика уже какое-то время играли в ее желудке концерт Вивальди «ля минор».

– Иди быстро руки мой.

– Угу. А что это у тебя такое, так аппетитно присыпанное зеленым лучком?

– Канапе из французского багета со скумбрией и яйцом! – с достоинством ответила мама. – Вон там – тарталетки с ветчиной и дыней, а вот, на керамических ложках, – бутерброды с огурцом и зеленым песто.