Вероника Шевцова - Мальчик с голубыми волосами

Иллюстратор Ирина Владиславовна Шевцова

Переводчик Анастасия Константиновна Мацкевич

© Вероника Шевцова, 2020

© Ирина Владиславовна Шевцова, иллюстрации, 2020

© Анастасия Константиновна Мацкевич, перевод, 2020

ISBN 978-5-0051-0743-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дорогие читатели!

Когда я полюбила одного человека, то создала целый мир для нас, который до сих пор продолжает жить внутри меня. Это стало неким спасением от разлуки. Поэтому эта книга и появилась на свет. Дать шанс любви жить вечно, невзирая ни на расстояние, болезнь, измену или стечение обстоятельств. Я хочу верить, что такая любовь на самом деле существует. Что она описана не только в книге, полной фантазий и мечтаний, но и в реальной жизни. Быть вместе не смотря ни на что. Надеюсь, так оно будет и у вас. Вы обязательно встретите такого человека, способного на всё, ради вас. Это драгоценность, которую не стоит терять.

Поэтому, данная история – фантазия. Вы сможете погрузиться в невероятную историю любви, дружбы, искусства и души. Желаю вам хорошего атмосферного вечера!

Я проснулся. Глаза застилали капли звёзд. Возможно поэтому они сияли каждый день всё ярче, ведь падающие звёзды взрывали океан моих глаз. Я не мог больше дышать. Слёзы были не только на лице, но и в душе. Я плакал после каждого восхода солнца, когда воспоминание, захваченное ночью и усталостью, терзало меня, преследовало мою юность. Я не помнил, когда именно всё началось. Она оставила мне только аромат, ставший проклятием ночи. Он был со мной только во сне, в тот момент, когда сердце переставало чувствовать безразличие дня. Мучительно, невыносимо. Её руки звали меня за собой. Они тянули меня, не спрашивая разрешения и моего желания следовать. Я вставал и спешил за ней, боясь, что она уйдёт без меня. И мы шли навстречу нашим воспоминаниям.

Это не был ни парфюм, ни что-либо ещё другое. Это было место. Мой уставший разум возвращался туда, вспоминая, и не находил пути назад. Он бы и не нашёл, ведь… Я сам не хотел этого. Камера из воспоминаний не была безграничной, на её стены накладывался уже не первый слой красок, повторов, с каждым разом всё более идеальных, но не достижимых. Расстояние увеличивалось, время продолжало течь, не замедляясь, не оставляя мне и шанса. Но я не мог забыть. Я оборачивался назад к темноте. Я протянул руку и поймал тень солнца. Под ногами хрустнули цветы, которые я даже и не заметил. Я увидел её всего на секунду. Но мне было этого недостаточно. Она прятала своё лицо в лепестках, в надежде, что я не замечу её. Но как я мог не найти свою единственную астру, сплёвшую меня своей любовью.

Я чувствовал её за этими лепестками. Я не видел лица, её глаз, но ощущал, нет, не кожей и не шестым чувством, а всем собой. Чем-то неразделимым от тела и души, более необъятным, непостижимым и необъяснимым. Я обрёл лёгкость, стал воздушнее, потерял плотность. Мелькнула улыбка. Я не хотел потерять, упустить её снова. Счастье давало мне сил бежать не замечая, что поле ярче всякого заката. В моих глазах была только она.

Приближаясь к ней, разрывая понятие скорости света в клочья, она становилась всё дальше от меня. Чем больше я старался поймать её, тем больше разрасталась пропасть между нами. От отчаяния хлынули слёзы. Рука старалась схватить её, но держала лишь воздух. Она подняла свои глаза на меня. Веселясь, разбрасывала собранный букет, не понимая моей боли. Она начала бежать, всё время оборачиваясь, ожидая, что я побегу за ней. Убегая от меня, за ней спешила весна. Но я продолжал стоять, протянув руку. Я не мог больше бежать. Меня не одолевала усталость. Я понял, что мне не угнаться за своей собственной фантазией. Я не могу сделать реальным то, чего больше не существует.

Капля. Ещё одна. Ливень. Мои волосы стали украшены прозрачными мелкими камешками, тающими в одно мгновение. Подняв голову и всматриваясь ввысь, чернеющее небо продолжало бить меня по лицу серебряным дождём. Что со мной? Неужели я сдался? Опустил руки? Нет. Я до сих пор держу её в воздухе, терпя все невзгоды физического и психического состояния. Однако она продолжает танцевать в розовом месяце, как будто не замечает меня. Моя же собственная фантазия не идёт ко мне навстречу.