Дима Сандманн: Манипулятор. Глава 025. Финальный вариант

ГЛАВА 25

В пятницу 19 августа я пришел на работу в светло-синих джинсах, черных туфлях и черной футболке без рукавов. В руке у меня был портфель.

– О! Ну, Роман, ты совсем красавчик! – воскликнула Вера, едва я вошел в офис.

– Куда эт ты так нарядился? – уставился на меня напарник.

– Как это – куда!? – парировал я, сунул портфель в нишу шкафа к портфелю Сергея и сел у двери. – Ты же сам сказал, что надо выглядеть всегда хорошо, вот я и выгляжу!

Сергей покачал головой, улыбнулся, поставил локоть на стол и, уперевшись лбом в ладонь, продолжил изучать лежащую перед ним бумагу. Через мгновение он произнес:

– Ну что… Я тут примерно накидал заказ, посмотри, что скажешь?

Я взял протянутый мне лист, пробежал по нему глазами.

– Ну, нормально, – кивнул я. – Давай, заказывай! Пусть будет так.

– То есть, такое количество дихлофоса заказываем!? – уточнил Сергей.

– Ну да, заказываем, мы же решили! – развел я руками.

– Не, ну, я уточняю на всякий случай! Вдруг ты чего недопонял в заказе.

– Да все я понял, звони своему корешу, а то через две недели без товара будем!

Отправив заказ по факсу, после обеда мы получили известие с юга – первая партия инсектицидов отгружена, машина вышла и ночью будет транзитом через наш город.

– Ну что, как будем забирать? – посмотрел на меня Сергей.

Товар предстояло перегружать на трассе. Я задумался.

– Просто надо определиться, чтоб знать, какие телодвижения делать! – нетерпеливо добавил Сергей и, будто танцуя, поерзал задницей на стуле.

– Да я тебя понял, – кивнул я. – Может, попросить Петю? Заплатим ему, да и все.

– Я уже с ним говорил, – торопливо произнес Сергея, словно ожидая эту фразу. – Он не может, на дачу куда-то там уезжает на все выходные, я не знаю…

– Плохо… – протянул я. – Можно батю моего попросить… за плату, естественно…

– А Анатолий Васильевич согласится? – заинтересовался тут же Сергей.

– Не знаю, могу позвонить спросить… – пожал я плечами.

– Ну, он там не занят? – внимательно смотрел на меня напарник.

– Не знаю, вряд ли… дома скорее всего… – снова пожал я плечами.

– А чем Анатолий Васильевич сейчас занимается? – произнес Сергей.

– Да так, – пожал плечами я. – Собирает по базам долги за наш товар. Может и еще чем, я как-то не очень у него интересуюсь…

– Не, ну, вдруг он там работает каждый день с утра до ночи, возит какие-то товары, устал, лежит отдыхает, а тут мы такие с нашей ерундой!? – заботливо произнес Сергей.

– Да не, вроде пока ничем таким не занят, – сказал я.

– А, ну, если так, то узнай! – добродушно развел руками Сергей. – Если Анатолий Васильевич согласится, то будет отлично! Мы, канешна, заплатим!

Я позвонил отцу. Тот в коротком сухом диалоге согласился нам помочь.

Работать закончили в пять. Сергей повел машину через центр, и через полчаса я оказался в офисе интернет провайдера. Оформив нужные документы и получив заверения сотрудницы компании о том, что на следующей неделе нас подключат к сети, я вышел на улицу. Конец рабочей недели, центр города, летний зной под тридцать – идеальный вечер. В неспешно идущих людях ощущалась пятничная расслабленность. Я подошел к киоску и купил мороженое. Домой не хотелось. Я задрал голову вверх, прищурил глаз и посмотрел в небо. «Ты какой-то урод», – прозвучало вдруг в голове. Я помрачнел и, пытаясь скинуть наваждение, тряхнул головой, и направился через дорогу в сквер. Мысли о неудавшихся отношениях с Ритой полезли в голову. В который раз я пытался понять, что сделал не так, но ответа не нашел. Я знал – не все было гладко, но не понимал, где ошибся. Захотелось просто перевернуть неудачную страницу жизни и начать новую. «Сейчас сяду на лавочку и буду смотреть на проходящих девушек, понравится – познакомлюсь», – твердо решил я.

Она явилась минут через пятнадцать. Девушка приближалась с той стороны, откуда пришел и я. Брюнетка под метр семьдесят, голубые глаза, лицо и грудь в легкой россыпи веснушек. Платье из множества тонких красных нитей будто рыбацкой сетью облегало ее фигуру, всеми линиями подчеркивая грудь четвертого размера. Отточенной походкой от бедра, как в кино, «девушка в красном» прошла мимо. Я вскочил как ужаленный. Заметив мою реакцию, она неуловимо ухмыльнулась. Черные туфли на шпильке вместе с красным педикюром и маникюром дополняли образ исполнительницы латиноамериканской самбы. Девушка шла величаво, неся себя с явным достоинством. «Наверняка танцами занималась, – резюмировал я, пытаясь успокоить скакавшую галопом мысль. – Вот это сиськи!»