Наталья Сокирко - Мысли вслух

– Дедушка, прости меня. – Едва слышно сорвалось с её губ.

Глубокий вдох и плавный выдох. Каждый раз, когда она приходила к нему, присаживаясь на скамейку рядом, в душе, словно от глубокого сна, просыпались все эмоции разом, напоминая о том, что как бы она ни старалась скрыть свою боль, сердце продолжает стучать и чувства полностью не атрофировались....

– Дедушка… – Произносит срывающимся шепотом вновь, судорожно сжимая и разжимая пальцы замерзших рук, смотря прямо в родные глаза.

На могильной плите памятника жизнерадостно улыбался мужчина. Русые волосы, нетронутые сединой, светло-зеленые глаза, в которых навсегда сохранились нежность и понимание, улыбка, полная любви.

Она виновато опустила голову, плечи подрагивали то ли от поднявшегося ветра, то ли от едва сдерживаемых рыданий. Только с ним она могла быть настоящей. Только ему не боялась показать свою слабость. По щекам неслышно заструились тёплые слёзы. Тихо, без единого всхлипа, но остановить их она не могла. Это были, как ни странно, слёзы легкости и счастья оттого, что хоть краткий миг, она может просто посидеть возле него, забыть обо всем, вновь почувствовать себя сильной…

Он научил её жить, а не существовать. Он был сильнее её духом.

Подняв глаза к небу, она улыбнулась. Лучики солнца мягко пробивались сквозь заслонившие небо тучи. Благодаря ему и ещё миллионам людей, она сейчас видит солнце. Благодаря ему, она живёт под мирным небом.

Что такое война?

Война – это тревожная тишина, в любую минуту готовая взорваться гулом бомбы или звуком выстрела.

Это – боль. Нескончаемая, всепоглощающая, подчиняющая себе. Потом к ней привыкаешь и лишь единственный лучик надежды, который не позволяет умирать – родные, которые всегда тебя ждут. И становится тепло на душе от осознания того, что где-то там остались люди, которым ты ещё нужен.

Это – слёзы близких и их тихая молитва. Шёпот сердца, молящий о том, чтобы те, кто ушёл, вернулись живыми. Только надежда и спасает.

Война – это кровь и смерть. Многие люди, падшие за нашу Родину, встречали смерть с улыбкой. Несмотря на страх, накатывающее временами отчаяние, они продолжали верить в мощь нашей страны. Не позволяли себе сломаться, упасть духом. Лишь страшно было за родных, их боль заглушала физическую боль героев, отражаясь в глазах, в последнем вздохе.

Слишком большой оказалась цена за победу – жизни миллионов ни в чём неповинных людей. Но они навсегда остались в наших сердцах. Страшно, что некоторые люди вспоминают об этом лишь в День Победы. Благодаря сражавшимся за Родину, мы живём в спокойствии, дышим, можем любить и узнавать этот мир. Каждая секунда – это шанс каждого из нас сделать мир лучше. Заботиться о природе, животных, делать счастливыми окружающих людей. Ведь Россия осталась жива. Независимое, самостоятельное государство. Нужно не дать ему погибнуть, не разрушить то, что так бережно пытались сохранить люди на войне, не жалея собственные жизни.

С неба упали первые капли дождя, для него здесь, на кладбище, все друг перед другом равны…

А ей пора уходить. Неуверенно поднявшись со скамейки, внучка подошла к памятнику ближе, ласково проведя кончиками пальцев по его шероховатой поверхности. Губы тронула печальная улыбка.

– Я всегда тебя помню…

Тишина, нарушаемая лишь монотонными каплями дождя… Деревья величаво замолкли, не смея пошевелить ни единым листочком, принимая на них каждую каплю, всю Боль самой Природы… Где-то на ветке, нахохлившись, сидит приунывшая птичка, но не спешит улетать, хотя чувствует, что дождь из теплого превращается в колючие холодные капли… А кто-то сидит в квартире на подоконнике, с кружкой давно остывшего чая в руке, молча созерцая Плач Природы…

Серое небо изредка делит на части яркая, слепящая глаза вспышка молнии, мгновенная, быстрая, похожая на непрерывный калейдоскоп мыслей, с неимоверной скоростью сменяющих друг друга. Глухо пророкотал медленно надвигающийся ближе гром. Даже в дожде можно увидеть очаровательную неповторимость. Капли неторопливо, неуверенно сползают по оконному стеклу, неслышно разбиваясь о землю. Каждая капля по отдельности, оставляет на ней свою еле заметную точку. Свою историю. Дождинка, словно опечаленная дочь, ищет покой в объятиях матери-Земли.... Подобно этому дождю, нередко разбиваются надежды и мечты людей о суровую действительность. Мечты, как хрусталь, чисты, непрочны, созданные лишь воображении, обволакивают полностью легкой прозрачной дымкой, словно трепетный порыв летнего ветерка. И не всем желаниям суждено исполниться. К сожалению, некоторые из них люди собственноручно убивают, даже не попытавшись устремиться к своей мечте, или же, потерпев одно-единственное поражение. В глазах меркнет оживление, руки медленно, безвольно опускаются вниз. Так умирает Мечта, оставляя за собой лишь шлейф из радужных воспоминаний…