Коллектив авторов - Летняя книга

Уходи, если не любят.
Отпускай, если уходят.
Пусть себя они только судят
И обратно пускай не приходят.

Уходи, если не верят.
Пусть причины себе находят,
Всё равно никогда не оценят
И хорошее даже не вспомнят.

Уходи, чтоб не вернуться —
Жги мосты и плыви на берег.
Никогда не бойся споткнуться,
Ты в себе будь только уверен.

Отпускай, чтоб не сломаться.
Не дыши над своей потерей,
Продолжай как всегда влюбляться
И живи, выдыхай как прежде.

Я тебе обещал, что вернусь,
Несмотря на преграды и ветры.
Будет нужно, я сам спасусь,
Вспоминая все наши рассветы.

Твоё имя укажет мне путь,
Даже если глаза станут слепы.
Не один, я с тобой – в этом суть,
Мы вдвоём любовью согреты.

Пусть мне скажут: «Её забудь…»,
Не сломить ничем моей веры
И с дороги мне не свернуть,
Безразличны чужие советы.

Я тебе обещал, что вернусь,
Потеряв на поезд билеты.
Сквозь невзгоды и горы прорвусь,
Я с тобой через все километры.

Арка с видом на Исаакий,
Шведское пиво без всякой закуски;
День без подвоха, долгий и яркий
(Мало эпитетов?
солнечный, жаркий…);
Шорты и шлёпанцы, юбки и блузки…
Нам бы наружу, но сесть уже негде:
Заняты столики.
Пары сомлели.
На Солнце пустует столик последний.
Мысли над пивом —
все об обеде:
Тянутся вымученные еле-еле.

Что же ей надо, девушке этой?
Белая блузка, чёрная юбка.
Выбрала столик напротив поэтов,
Села, поджала ноги и губки.

Друг мой, зачем обижать невниманьем
Такую брюнетку, ждущую зова?
Поза её полна ожидания
(Пышные груди —
сплошная Испания), —
Что б не подкинуть ей милое слово?
Всегда обнадёжит, хотя и не ново.

Но…
Ты молчишь…
Не в твоём она вкусе.
Встала, ушла, скомкав ауру неги.
Словно и не было скорых иллюзий, —
Самых желанных и странных на свете.

Я добавлю в палитру
всего понемногу:
Радость утреннюю, свежесть мокрой травы;
Разведу тем весельем
серость скуки убогой,
И прорежутся «ахами»
немые «увы».

Лето —
странная пауза.
Заполнять её планами
И пустыми надеждами —
не привыкать.
Всё затянет туманами за годами за прежними:
Те секреты и кляузы, к счастью, не отыскать.

Вновь пройду, прогуляюсь знакомыми тропами,
Машинально цепляясь за любой встречный взгляд, —

Пусть и гляну назад.
Под деревьями мокрыми,
Отгоняя усталость, проще бресть наугад.

И, подвластный сомненьям
неизбежным,
попутным,
От любого подвоха я отпряну стремглав;
Вновь останусь собою, —
ведь это нетрудно,
Сохраняя надежду,
свободу
и нрав.

Мне б не думать теперь ни о чём, навевающем скуку,
Не жалеть и не ждать, пока кончится эта жара.
Эти душные дни проводить – нестерпимая мука,
И на завтра желать,
чтобы не было так, как вчера.

Что сегодня? —
Прогулка по парку.
(В тень бегством спасаюсь.)
В неподвижье небес грациозен мираж облаков.
Что, дожди обещали? —
Прогнозам научным на зависть,
Ветер
пыль лениво колеблет меж стай воробьёв.

Ну, а ночь? —
Потускнеют в оконном пейзаже берёзы,
Равнодушные к поздним прохожим, и к лампе моей.
Будут сны,
будут слёзы,
и грозы,
и грёзы…
Эта ночь без Луны, а мой стол – как всегда —
без свечей.

Жаль, что часто люди-обормоты…
Ну зачем с природою шутить?
Ну зачем, скажите, вам болота
Вздумалось в округе осушить?

От природы нет теперь прощенья,
Тяжкая настала полоса…
И теперь везде без исключенья
Загорелись рощи и леса!..

В ужасе деревни все и села,
Даже город полностью в дыму…
Видимо дождаться дней веселых
Долго не придется никому.