О.Покровский - Волга – Крым со всеми остановками

Крым. Повторение пройденного. 2011

Будильник, .ука, вредная!– уж это я точно знаю. Он запипикал в 3.20. Вскакиваю и нажимаю кнопку. Всё. Проснулся. Почему так рано? Да так, может, думаю, до Крыма доехать.…

Нет-нет, я не психический, пока, по крайней мере, просто время позволяет… Пока, опять- таки… Да и супруга не особо против…

Правда, мы ещё на эту тему не говорили, и уж, тем более, никуда не собирались. Уж коли ехать, так надо было к 13 к Белой Скале, а так…

Попил чайку и отправился наверх. Будить жену. Ща, – думаю: – Устроит она мне Крым! А она… встала и, не открывая глаз, стала кидать в мешки вещи. Ребёнку деваться некуда, он тоже вскочил и засобирался.

Короче говоря, мы выехали. По утренней Самаре, мимо просыпающегося Новокуйбышевска и Чапаевска катим в сторону Пугачёва – маршрут привычный. Где-то в Пестравском районе в прошлом году нас поимела камера за превышение, поэтому решили особо не искушать судьбу. (Это, впрочем, так и осталось намерением, грешны.)

За границей Самарской области дорога изменилась сразу. Не в лучшую сторону.

Пугачёв, Балаково… Едем на Энгельс, помня прошлогодние гонки по убитой дороге после балаковского моста. Трасса, выбранная в этот раз, следует сказать, тоже не есть гут.

Маркс, Энгельс, Саратов… Тут включаю «бычку» и требую не идти через город. Некоторые города для меня непереносимы непонятно почему. Чисто интуитивно. А может, просто очень уж гладко всё шло, а для нас это скучно.

Можно и нужно описывать дорогу подробно. Заправки, состояние трассы, придорожные кафе и мотели… Всё это, уверен, сделает супруга. Штурман, ум, честь и совесть (моя), и просто боевая подруга. Не стоит дублировать друг друга.

И вот многострадальная Лача, в которой только ручник и поменян перед поездкой, забирает вправо и устремляется в чисто поле. И никто меня не укоряет, бесполезно всё это и бесперспективно. Дачный посёлок (я на ходу глянул в карту) соединяется чем-то там нитеобразным с трассой. Значит пройдём. И проходим, правда по какой дороге, с каким количеством пыли на авто и за какое время говорить не буду. Но вливаемся в поток транспорта и едем дальше.

Дубки – ага, и на карте есть, как бы ни была половина на меня обижена, от карты она не отрывается. Направо и на другую дорогу. Снова взаимные упрёки – то есть всё нормально – и едем дальше. Ориентируемся по солнцу, так оно надёжней.

На запад! В том году два раза прошли указатель «Песчаный Умёт» и сделали вывод, что там можно срезать. Так и поступаем, заодно заправляемся на ЛУКОЙЛе до полного бака. Направление на Балашов. Дорога так себе, но машина терпит. Местами асфальт свежеуложенный, но в основном на три с минусом. Калининск проносится мимо, даёшь Балашов!

Ага, помним! На мост, чтобы не въехать в город, и по обводной, забирая влево. Бдительный ребёнок спас нас от блуждания по Балашову.

Когда-нибудь в дальней долгой поездке мы точно разведёмся. Но, скорее всего, ЗАГСа разыскать не сумеем, и останемся вместе, так что зря парень беспокоится, не придётся ему метаться между родителями.

А вот уже и воронежские номера на машинах пошли, стало быть границу областей проехали. Что ж, дороги, может, получше будут.

И верно! Лучше! Что там дальше по курсу? Поворино, кажется, надо бы выйти, что ли, размяться, магазин у них там интересный…

Доехали. Поворино. Купили два сока и Поворинского сервелата. Неплохая колбаса. В Новохопёрске доели и её. Дальше едем по пустой дороге. Красота! Но на лобовом стекле появляются крапинки – дождь начинается. Ну и скорость, естественно, падает, дорога неширокая и извилистая.

Новотолучеево, как и все населённые пункты, проходим со значительным снижением скорости, помним про камеры вдоль дороги и «письма счастья», что уже ждали нас дома в прошлом году. За селом в кустах на обочине ДыПСы. Притаились и ждут, а кто же такой беспечный в начале восьмого вечера вылетит на скорости из населёнки в их заботливые руки. А машину видно становится только тогда, когда уже поравнялся с ней. Наверно есть им резон там стоять.

Калач – городок, как городок. Пролетаем быстренько по пустой улице и держим путь к понтонному мосту через Дон. Ждём этого моста, он будто отделяет нас от чего-то. Вот и сейчас, спустились, прогромыхали по металлу, поднялись тихонько на берег и всё. Мы за Доном. Не дома. Словно не девятьсот с гаком километров, а именно узенький понтон мерило нашего «здесь и там». Сразу за мостом Залиман. Надо бы сориентироваться, куда путь-то держать, где она, приграничная Кантемировка. Спрошенные местные указали направление и минут через десять по крохотному кольцу, в которое и вписаться на скорости больше сорока, думаю, не удастся, попадаем на кантемировскую трассу.