Даниэль Гуд - Свет. Тьма. Карамель

– Завязывай уже с этим, чего ты нянчишься там с ними всеми. Есть куда более важные дела.

– Эх, Рудик, было бы все так просто, я же на осадном положении окажусь. А пока я вроде бы как на стороне народа, словно Максимилиан Робеспьер из третьего сословия, самоотверженно выступающий против режима Луи Капета.

– Что? Это еще кто?

– Да, не важно. Суть в том, что ректор меня уважает и знает, что я не позволю всему этому цирку выйти за пределы кабинета Артака Юрьевича, где обычно и происходят эти подпольные сходки с распитием брюта и разведением демагогии. Поэтому мне нужно быть там и нужно, чтобы они всецело считали меня эль эста революсьён, одним из вдохновителей их движения.

– У вас там реально нечем заняться больше? Вроде бы все взрослые образованные люди.

– Умная голова, да дураку досталась.

–Все, отмазался считай. С тебя верстка.

– Эй, мы так не договаривались, чтобы еще главред верстал. Хотя… ладно, окей, как скажешь, только не начинай.

– Давай. Созвонимся, как освободительное движение свое закончишь там.

Нажимаю на сброс. Открываю окно. В ту же секунду в светлый салон проникают грязные выхлопы моих соседей по потоку. А поскольку я больше не курю, мне нечем перебить этот чудесный аромат. В чем-то Рудик прав. Может и зря я ввязался в эти теоретико-методологические войны и пассивные противостояния в рядах научной элиты города. С другой стороны, из-за подобных интриг становится хотя бы не так однообразно. Конечно, революцией тут и не веет, но за вежливыми и интеллигентными лицами явно чувствуется с трудом скрываемое напряжение. Зато никто не скучает. Возможно, это и есть основополагающая и единственная причина всего этого. Не сидеть вечером дома, проверяя тесты – уже хорошо. Послушаем, посмеемся. Разумеется, в полголоса.

Закрываю окно и закидываюсь конфеткой.

Добравшись домой и пролистав лежа на диване зарубежные новостные порталы, набрасываю тезисно парочку интересных тем для следующего номера еженедельника.

Мысленно хочу оказаться где-нибудь в графстве Йоркшир, в уединенном поместье с богатой историей и доброжелательными соседями – пожилой английской парой Аароном и Патрисией, которые появляются в поле зрение только чтобы приветливо помахать рукой и пригласить на традиционную чашечку чая в день святого Георгия. В моем гараже стоит блестящий черный Ягуар конца прошлого столетия, оснащенный четырехлитровым рядным мотором, и Мини Купер цвета летней ночи – для быстрого и юркого передвижения по небольшим улочкам. Дома меня всегда ждет моя красавица Элейн – хрупкая блондинка, готовящая, пожалуй, лучший брусничный пирог на всем туманном Альбионе. И не смотря на свою миниатюрность и женственность, она умудряется с успехом возглавлять уже на протяжении семи лет филиал самой крупной текстильной фабрики в этих краях. А как она танцует… Жаль только, что я сам обладаю грацией продуктового автомата. Зато мои новеллы и очерки приобрели прочную популярность далеко за Ла-Маншем. И наш младший, скорее всего, пойдет по моим стопам, двинув в сторону искусства, ведь имея по классической литературе средний балл на уровне 97.8, можно с легкостью ставить его в один ряд с Кейн Холлом, Ян Флемингом и Барбарой Пим. Порой я сам себя ловлю на том, что не успеваю за ходом его мыслей. А вот старший – тот еще любитель книжек. Отдавая все, какое только возможно, свободное время футболу, он своими накаченными ногами протаптывает путь в сборную колледжа и профессиональную молодежную лигу. Я даже немного завидую и, конечно же, горжусь. Вечерами, отужинав со своей семьей, я прогуливаюсь до пусть не самого пафосного, зато такого родного паба «У Бингли». Там уже все мои друзья и сам старина Бингли – как всегда в своей жилетке, которую он, казалось, никогда и не снимал. Пропустив с этими оболтусами по две пинты светлого, я возвращаюсь домой, чтобы всецело утонуть в объятиях своей любимой…

Просыпаюсь я только под утро. Оставленный открытым ноутбук давно израсходовал весь свой заряд и теперь смотрит с укором на меня своим черным экраном. Поднимаюсь с дивана и иду умываться. Придя в чувство, надеваю последнюю оставшуюся свежую рубашку и попутно завариваю себе чашку кофе, закусывая его заветренной зефириной.

Как же хочется брусничного пирога.

Во мгле ночной, при свете дня, открой глаза, ведь ты свинья. Тебе должно быть стыдно. Такие мысли проносятся в моей голове, когда в очередной раз неосторожные руки наливают сухое шампанское мимо бокала, прямо на мои брюки от Берберри. Да ну ты, мазл тов, блядь. Спасибо, Давид Авраамович, услужили.