Александр Брит - Белый бычок и др…

Из детства выплывают,
С трудом, из далека.
Легенду вспоминаю,
Про белого бычка.

Рассказывала мама,
Мне сказку без конца.
Чтобы бычок, тот самый,
Баюкал сорванца.

Но, иногда бывало,
Почти что, каждый раз,
Вдруг, мама засыпала, —
Я продолжал рассказ:

– В одном селе, старинном,
У медленной реки,
В житье бездетном, длинном,
Скучали старики.

Но был отрадой для души,
Их беленький бычок.
Жалела его бабушка,
Лелеял, старичок.

Проснется дед, и ну бежать,
Под пенье петухов.
Бычка на поле провожать,
По просьбе пастухов.

Там, в сочных травах, меж берез,
У колков из осинок,
Бычок, беды не зная, рос,
Гулял, средь взрослых, чинно.

Пощиплет травки, помычит,
Подпрыгнет, как барашек.
Потом, к козляткам подбежит,
Им головой помашет.

Наевшись вдоволь, подойдет,
К реке, воды напиться.
И, прочь, лениво побредет,
В лесок, от солнца скрыться.

И там, в тенечке, где кусты,
Шиповника с малиной,
Уснет, и будет видеть сны,
Из этой сказки, длинной:

В одном селе, старинном,
У медленной реки,
В житье бездетном, длинном,
Скучали старики.

– Но, был отрадой для души…,
– Я сказку вновь читал,
Пока, в ласкающей тиши,
И я, ни засыпал.

Промчались мигом, сорок лет,
Вновь сказка пригодилась.
Знать, колыбельной лучше нет,
Коль внукам полюбилась.

Уже пришлось четырежды,
Мне сказку вспоминать.
Но, если стану, «дед пятижды»,
То…, вспомню и опять.

Ну, а пока, на память, чтобы,
Мне, не пришлось пенять,
Я буду, в случаях особых,
Для внукам сочинять.

Про именины, Новый год,
Про лето, и, про осень.
Про то, что в голову придет,
Про то, о чем попросят.

Писать и днем и при луне,
Впросак чтоб не попасть.
Чтоб в детство, раньше срока, мне,
Не получилось впасть.

22.07.2021.

Как же так произошло,
Как же так случилось?
Время без забот текло,
Вдруг…, все изменилось.

Замерзаю у огня?
Реки с русел сбились?
Нет…, нежданно у меня,
Внуки появились.

Ух, какой, судьбы каприз,
Пламенный привет.
Всем вокруг, киндер-сюрприз,
А мне званье, «Дед».

Новоявленной бабуле,
Сорок лет всего.
А, еще один дедуля,
Младше и того.

Но, зато, уж не опасен,
Кризис средних лет.
Лишь вчера – в душе ненастье,
А сегодня – свет.